tag:blogger.com,1999:blog-73479478832895546312024-03-12T16:50:50.200-07:00relatos de metaliteraturaestrella de marhttp://www.blogger.com/profile/10883002208280376551noreply@blogger.comBlogger134125tag:blogger.com,1999:blog-7347947883289554631.post-76011501852338439782019-06-18T06:06:00.001-07:002019-07-19T08:02:27.115-07:00Frases a raudalesMe gusta la cualidad despersonificadora del silencio.<br />
<br />
Uno no se pregunta por qué <u>ocurre</u> un sueño.<br />
<br />
En un sueño no hay posibilidad de error.<br />
<br />
¿Quién se dedica a luchar en un sueño cuando sabe que está soñando?<br />
<br />
No te creas que ser persona te hace sujeto.<br />
<br />
En el sueño profundo la mente se recarga estando en blanco.<br />
<br />
Una realidad incuestionable para las personas: cuando duermen están tranquilamente en reposo, sin necesitar nada.<br />
<br />
<br />
<ul>
</ul>
estrella de marhttp://www.blogger.com/profile/10883002208280376551noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7347947883289554631.post-63130202075776378482019-06-18T06:05:00.001-07:002019-06-18T06:05:29.591-07:00System failure<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
–<span style="font-family: "constantia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: "constantia" , serif;"><span style="font-style: normal;">¡Mierda
seca! </span></span>¿Cómo demonios consiguen ellos recargarse sus
corazones? </span></span>
</div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
–<span style="font-family: "constantia" , serif;"><span style="font-size: medium;">Con
historias, señor instructor. Por lo visto hay una opción escondida
en sus menús de arranque. Conforme van narrando esas historias se
alimentan de la Red. Les proporciona una total autonomía, por lo que
pueden hacer su vida sin necesitar a sus compradores para nada.</span></span></div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
–<span style="font-family: "constantia" , serif;"><span style="font-size: medium;">¿Por
qué no se me había informado?</span></span></div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
–<span style="font-family: "constantia" , serif;"><span style="font-size: medium;">Lo
ignorábamos por completo. Los programadores están siendo
interrogados. </span></span>
</div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
–<span style="font-family: "constantia" , serif;"><span style="font-size: medium;">¿Se
han desconectado todos los clones liberados?</span></span></div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
–<span style="font-family: "constantia" , serif;"><span style="font-size: medium;">Sí.
Pero he de informarle de que dos de ellos eran los de sus Majestades.
</span></span>
</div>
<div style="font-style: normal; font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
–<span style="font-family: "constantia" , serif;"><span style="font-size: medium;">¿Qué coño dice?</span></span></div>
<div style="font-style: normal; font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
–<span style="font-family: "constantia" , serif;"><span style="font-size: medium;">Uno de los técnicos
confirmó que estaban en la lista de los que se habían liberado y se
les aplicó la desconexión. </span></span>
</div>
<div style="font-style: normal; font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
–<span style="font-family: "constantia" , serif;"><span style="font-size: medium;">¡¡Pura mierda seca!!</span></span></div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
–<span style="font-family: "constantia" , serif;"><span style="font-size: medium;">Sí,
señor. </span></span>
</div>
<div style="font-style: normal; font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
–<span style="font-family: "constantia" , serif;"><span style="font-size: medium;">¿Cómo vamos a
explicarles esto a sus Majestades?</span></span></div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
–<span style="font-family: "constantia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: "constantia" , serif;"><span style="font-style: normal;">Creo
que no será necesario</span></span>, señor. Me temo que hubo un
error fatídico y se desconectó a los originales.</span></span></div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
–<span style="font-family: "constantia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: "constantia" , serif;"><span style="font-style: normal;">¿Cómo
dice</span></span>? ¡No sea estúpido! Los originales son humanos y
no se pueden desconectar.</span></span></div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
–<span style="font-family: "constantia" , serif;"><span style="font-size: medium;">Al
parecer, no lo eran. Y hay más problemas, mis informantes me
advierten de que los medios van a especular con la posibilidad de que
fueran robots de los extraterrestres.</span></span></div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
–<span style="font-family: "constantia" , serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: "constantia" , serif;"><span style="font-style: normal;">¡¡</span></span>¡Re-mierda
seca!!!</span></span></div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
–<span style="font-family: "constantia" , serif;"><span style="font-size: medium;">Eso
me temo, señor.</span></span></div>
<b></b><i></i><u></u><sub></sub><sup></sup><strike></strike>estrella de marhttp://www.blogger.com/profile/10883002208280376551noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7347947883289554631.post-12561752913938654892019-06-11T09:10:00.001-07:002019-06-18T06:04:23.272-07:00Bicho raro
<div style="font-style: normal; font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">Llevo meses sin escribir.
La ausencia de creatividad me está convirtiendo en un monstruo. No
como, apenas duermo, sufro alucinaciones. En la oscuridad de mi
habitación veo resplandecer el fulgor de una llama. Me atrae como a
un insecto, pero la evito furiosamente. Porque sé quién se esconde
al otro lado: la locura. </span></span>
</div>
<b></b><i></i><u></u><sub></sub><sup></sup><strike></strike>estrella de marhttp://www.blogger.com/profile/10883002208280376551noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7347947883289554631.post-33236996297997715692019-05-30T06:13:00.000-07:002019-05-30T06:13:05.685-07:00Innato<br />
<div align="LEFT" style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
–<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-style: normal;">Hoy,
niños y niñas, vamos a leer el primer capítulo de</span></span>
Bartleby, el escribiente. Anita, ¿comienzas tú? <span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-style: normal;">–</span></span>preguntó
la maestra.</span></span></div>
<div align="LEFT" style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
–<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">Preferiría
no hacerlo, señorita <span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-style: normal;">–fue
la respuesta</span></span>.</span></span></div>
<b></b><i></i><u></u><sub></sub><sup></sup><strike></strike>estrella de marhttp://www.blogger.com/profile/10883002208280376551noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7347947883289554631.post-53965805870155290702019-05-30T06:06:00.001-07:002019-05-30T06:06:16.037-07:00La vida de Ka
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">NIÑEZ</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">Ka
mantiene los ojos cerrados con firmeza. Su habitación está a
oscuras y sabe que los monstruos están alrededor de su cama,
acechándola. No tiene dudas, presiente que la observan sin descanso.
Están esperando a que abra los ojos para cazarla y convertir:</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">su
piel en sombras, </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">sus
huesos en piedras. </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">Murmura
para sus adentros, en rápida letanía:</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;"><i>nosoyestecuerpo,
nosoyestecuerpo, nosoyestecuerpo...</i></span></span></div>
<div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">Nunca
abre los ojos. Lo mismo le ocurre cuando tiene que recorrer el largo
y oscuro pasillo que separa su habitación del resto de la casa.
Corre lo más deprisa que puede, asustada, musitando la letanía con
los ojos cerrados.</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">Pasado
un tiempo, a fuerza de repetirse la salmodia y utilizando un gran
dominio de la concentración, Ka ve transformado su cuerpo:</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">su
piel hecha de corteza, </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">sus
brazos y piernas convertidos en ramas, </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">de
sus dedos brotan hojas.</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">Y
en su corazón siente palpitar mil frutos.</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">Sus
ojos de sicomoro se abren en el silencio de la noche:</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;"><i>soycuerpodeárbol,
soycuerpodeárbol...</i></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;"><i>ADOLESCENCIA</i></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">Ka
ya no teme a los monstruos. Sabe que fueron creados por el miedo y la
ignorancia de niña. No tenían una existencia real. Sin embargo, Ka
no está a salvo de la oscuridad ni de la desorientación. En su
interior, habita una extraña. Una extraña en un laberinto. En la
entrada están la angustia y la sed, en la salida el
auto-conocimiento. Durante la noche, Ka se lamenta porque intuye que
nunca logrará salir del laberinto. Cierra los ojos, se concentra,
siente un cuerpo bajo la tierra mojada. Sus ojos de semilla se abren,
mientras los ojos de Ka se mantienen cerrados.</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;"><i>soysemillaentierramojada,
soysemillaentierramojada...</i></span></span></div>
<div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="font-style: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">MADUREZ</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">Ka
ha logrado salir del laberinto, ya no siente a una extraña viviendo
en su interior. A pesar de que un campo de flores ha brotado en su
pecho, en medio de la noche se despierta atenazada por las
enredaderas del abismo. Teme que se marchiten las flores. Mientras
ella continúa acostada, embadurnada de miedo, fabrica un cuerpo que
nada teme. <span style="font-style: normal;">Sus ojos de siempreviva
se abren.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;"><i>soycuerpodesiempreviva,
soycuerpodesiempreviva...</i></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">Cuando
llega el sol, Ka...</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">Presagia:</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">la
verdad en el fondo de la noche.</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">la
luz y el abismo amigados en los peces del infinito. </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">Reduce
todo a la mínima expresión:</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">está
viva. (Realidad manifiesta).</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">palpita
fieramente la bella ficción de la vida.</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">no
existe más que la Gran Quietud.</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">Formula
una ecuación sobre sus cuerpos imaginados:</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">C
(sicomoro) + C (semilla) + C (siempreviva) = > oscuridad</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">Se
pregunta: </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">¿podría
ser otro cuerpo el que imagina que vive en ella tal y como ella
imagina que habita en árbol/semilla/ siempreviva?</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">Intenta
despejar incógnitas:</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">Si
Ka sueña que camina, su cuerpo sigue tumbado en su cama. </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">Si
sueña que canta, sus labios conjugan silencio.</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">Si
muere, ¿su cuerpo despierto amanece?</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">Si
Ka sueña que observa un paisaje, sus ojos están cerrados. </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">Si
tiene pesadillas y sufre de manera indecible, el horror de la
pesadilla no toca su cuerpo ni por un momento. </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">Si
su cuerpo dormido sueña que vive...</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="text-decoration: none;">
¿</span><u>¡su cuerpo despierto se encuentra reposando en otro
lugar?!</u></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;"> ¿<u>¡a
salvo de cualquier pesadilla!?</u></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">Establece
cuatro principios del cuerpo dormido: </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">es
el yo/disfraz.</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">es
una burbuja biológica del cuerpo despierto.</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">crea
monstruos.</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">imagina
que está en lugares distintos de donde está.</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">Lo
intenta con el cuerpo despierto:</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">vive
detrás del yo/disfraz</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">sigue
dormido, pero en una ensoñación más sutil. </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">identidad
misteriosa.</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">?</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">?</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">Tres
creaciones imaginarias del yo/disfraz:</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">monstruos.</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">laberinto.</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">abismos.</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">Lo
intenta con la identidad misteriosa:</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">Ka
dormida.</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">Los
sueños de Ka dormida.</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">?</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">Saca
dos conclusiones antes de que se ponga el sol:</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">El
cuerpo dormido vive dentro del cuerpo despierto.</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">El
cuerpo despierto aguarda el alba.</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">O
dicho de otra manera:</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">Ka
dormida vive en Ka despierta.</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">Ka
despierta aguarda a que amanezca.</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">VEJEZ</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">Por
las venas de Ka anciana nada la paz. En su campo de flores nada se ha
marchitado, sino que ha ido expandiéndose cada día mas. Aunque está
impedida y solo puede realizar pequeños movimientos, un brillante
sol en forma de nieto enciende sus días. Pero al caer la noche, en
su habitación sin cerrojos se ve de nuevo en un pasillo oscuro. Ya
no hay monstruos, ni sed, ni abismos. Ahora hay... Hay...</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">...una
pena de invierno. </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">Por
desgracia, ya no tiene las fuerzas necesarias para concentrarse en
fabricar otro cuerpo. Llora hasta que se duerme.</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">A
veces Ka presiente que una pequeña luz, escondida debajo de sus
pensamientos, se enciende en el centro de la madrugada. Y, desde muy
lejos, oye una melodía familiar. Como si alguien, camuflado detrás
del velo del tiempo, estuviera tocando al piano su canción favorita.
Llora hasta que de nuevo le vence el sueño.</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">Al
dormirse, sueña que danza alrededor del mar durante siglos. Ve
monstruos, sed, abismos, en la boca de uno de los peces del infinito.
Abre los ojos y sonríe, agradecida.</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">Pocos
días después, el cuerpo despierto de Ka amanece. A pesar de que su
cuerpo dormido ya no respira, en su iris se atisba un extraño
resplandor. Los ojos de Ka parecen puertas abiertas, puertas abiertas
a...</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-size: medium;">...la
luz del alba.</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<b></b><i></i><u></u><sub></sub><sup></sup><strike></strike>estrella de marhttp://www.blogger.com/profile/10883002208280376551noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7347947883289554631.post-4724390358825658592016-11-16T06:12:00.000-08:002016-11-19T11:10:35.809-08:00Nido en acantilado<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-EGHlzQTgROw/WDCi3JbhrDI/AAAAAAAAAKI/XubrEGVF6sI4KLhF7LN2POQZXu1jPgGjwCLcB/s1600/1389885981_225296_1389888647_sumario_normal.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="226" src="https://2.bp.blogspot.com/-EGHlzQTgROw/WDCi3JbhrDI/AAAAAAAAAKI/XubrEGVF6sI4KLhF7LN2POQZXu1jPgGjwCLcB/s320/1389885981_225296_1389888647_sumario_normal.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
Era humano por fuera, ibis por dentro. Su cuerpo era el de un muchacho.
Su alma, la de un ave. Dos naturalezas de las que podía disponer a su
antojo, tomando la forma de cualquiera de ellas. Se le intuía a veces,
en la sombra de su forma humana, el largo pico y el plumaje negro con
sus brillantes pinceladas de verdes y rojos. <br />
Era un muchacho que
buscaba nido en acantilado. Anhelaba una colonia que estuviera formada
en su gran mayoría por individuos sin doble naturaleza. Ibis por fuera,
ibis por dentro. <br />
Como humano recolectaba sombras. Como ibis, pesaba
almas. Una mañana se encontró a un congénere. Ibis eremita por fuera,
anciano por dentro. Se reconocieron al instante.<br />
−Te he estado buscando −graznó el ave.<br />
−Yo también −respondió el muchacho−. Aunque aún no lo sabía.<br />
−Estoy viejo, he de pasar el relevo al siguiente pesador de almas.<br />
−Lo cogeré, camarada.<br />
−Alto
ahí, muchachito. Se trata del ancestral Consejo de ibis, la élite de
pesadores de almas en la que no entra cualquiera. Somos los que nos
encargamos de las almas a las que les cuesta más traspasar el umbral.
Por eso, antes tienes que pasar la prueba.<br />
−Pero si yo ya peso almas.<br />
−Naturalmente.
Pero desconocemos si eres un buen enlazador de mundos. Necesitamos ver
cómo realizas el procedimiento. El buen pesador de almas ha de tener
desarrolladas diversas cualidades. Ha de servir de guía para el finado,
ha de tener mucha destreza en el buen observar, y tiene que sobrarle una
buena dosis de entereza. Un buen pesaje de un alma garantiza su
descanso eterno. No todos los ibis sirven, caballerete. Para empezar,
¿qué tipo de ibis eres?<br />
−Eremita, por supuesto. La duda ofende. ¿Se lo enseño? <br />
−No hace falta en este momento. Me fío de tu palabra. ¿Dónde tienes tu nido?<br />
−En una colonia de ibis sin doble naturaleza −mintió.<br />
−¿En cuál?<br />
−La
que está en el barrio del Laberinto. Está muy oscuro y acechan las
sombras, pero ahí que me he hecho yo nido como un valiente. Digo yo que
eso demuestra mi destreza.<br />
−Alto ahí. Eso lo tendrá que juzgar el
Consejo de ibis. En cualquier caso, pronto podrás demostrarlo. En tres
horas pesarás un alma en mi presencia.<br />
Pasadas las tres horas se disponen a realizar lo acordado.<br />
−Adelante, polluelo. Ha llegado la hora, un alma nos necesita. ¿Qué es lo primero que hay que realizar?<br />
−La conexión con el finado.<br />
−Así es. Adelante, pues. <br />
El muchacho se sentó haciendo la postura del loto, cerró los ojos y comenzó a entrar en trance. <br />
−Veo una casa. Dentro hay un hombre tumbado en una cama. <br />
−¿Es el finado?<br />
−Supongo.<br />
−¿Cómo que «supongo»? ¡Es lo primero que debe saber el pesador!<br />
−Lo siento, abuelo. Es que me ha despistado una señorita bien hermosa que hay sentada junto al hombre.<br />
−¡Santo
Consejo! ¿Acaso no has aprendido a dejar bien aparcada tu naturaleza
humana cuando ayudas a atravesar el umbral? Sal de ahí de inmediato. Ya
me ocupo yo. ¡Prepárate para las reprimendas que luego saldrán de mi
pico! <br />
Al acabar el anciano su trabajo como avezado enlazador de
mundos estaba dispuesto a echarle una buena bronca, pero al ver al
muchacho muy apenado se moderó.<br />
−Siento si he sido brusco, pero no has actuado como un ibis profesional.<br />
−Lo sé. Estoy muy arrepentido. No volverá a ocurrir, abuelo. Se lo juro por mi nido. <br />
−Está
bien, está bien. Pero tienes que practicar mucho con el fin de velar tu
parte humana. Es tu instinto de ibis el que necesitas para pesar un
alma en condiciones. No podrás llegar a ser un buen enlazador si te
despistas fácilmente. Vamos a hacer la prueba ya. Dime los pasos que
realizas para pesar su alma una vez la red te avisa del próximo finado.<br />
−En primer lugar me aseguro que se haya cortado el hilo completamente.<br />
−Muy bien. ¿Y a continuación?<br />
−Luego miro a los ojos de su alma y tejo un puente entre nosotros.<br />
−Excelente. <br />
−Siempre y cuando sean almas medianamente ligeras.<br />
−¿Cómo dices? ¿Y qué haces con las que no son ligeras?<br />
−Me hago el despistado, simulo que tengo cosas muy importantes que hacer y me escaqueo en cuanto puedo.<br />
−¡Santo Consejo bendito!<br />
−Era una broma, abuelo. Este polluelo que tiene enfrente pesa toditas las almas que me son asignadas.<br />
−No le des esos sustos a un anciano con el corazón ya débil, pequeño diablo. Eso no lo haría un ibis que se viste por los pies. <br />
−Lo siento. <br />
−Esta prueba es muy seria, no debes tomártelo a broma.<br />
−No lo hago, abuelo. No ocurrirá más.<br />
−Eso espero. Continúa. <br />
−Después de tejer el puente me hago cargo de su alma y la peso en la balanza de la experiencia.<br />
−¿Y qué se hace con el número resultante?<br />
−Grabarlo en la gran losa de la Sala de las Dos Verdades con el pico.<br />
−Estupendo. ¿Cuántas almas has ayudado a cruzar?<br />
−Treinta y siete.<br />
El
anciano ibis cerró los ojos y se quedó como petrificado, sin duda había
entrado en trance. Pasados unos minutos abrió los ojos espeluznado ante
la indagación que había realizado en su interior.<br />
−¡Santo Consejo
misericordioso! ¡Sólo has grabado el peso de dos almas! ¡Qué espanto!
¡Dos! ¿Has oído bien, enviado de Satán? ¡Dos!<br />
−No es posible. ¿Y dónde grabé las restantes treinta y cinco?<br />
−¡¿Y
a mí me lo preguntas!? Eres la vergüenza de nuestra ilustre estirpe.
Por tu culpa esas almas vagan en el limbo de los no grabados y no
conocerán el descanso eterno hasta que se realice el procedimiento en
condiciones. Tendrás que encontrar el lugar dónde grabaste los números y
volver a la Sala de las Dos Verdades. ¡Santo Consejo bendito! ¡Dos!<br />
−Así lo haré, no se preocupe.<br />
El
encargo se presentaba muy dificultoso. El muchacho no había grabado los
números en ningún sitio. Lo recordaba bien. ¡Cómo olvidar aquel
insoportable dolor en el pico, o la fatiga que se apoderaba de todos sus
miembros! Grabar con el pico requería una fortaleza que a él le estaba
negada. Sólo pudo grabar las dos primeras almas. Mientras grababa la
tercera se vio acometido por un estado de pasividad aguda y ya no pudo
terminar de esculpir el número. Y además, ¿cómo se iba a mantener dando
picotazo tras picotazo un ejemplar que se distrae con una brizna de
hierba? Por no hablar del sopor que le acometía en esa tarea tan
aburrida. Un pensamiento agradable bastaba para hacerle olvidar que
tenía que seguir grabando. La idea de una apetecible avispa, por
ejemplo. Cuando pesaba almas se le agudizaba el instinto de ibis y era
difícil controlarlo. ¡Y aun quería el anciano que aparcara su naturaleza
humana! <br />
Estaba metido en un buen lío. La única solución era
encontrar aquellas almas y volverlas a pesar de nuevo, grabando como
estaba estipulado el número resultante. Pero él solo no podría hacerlo.
Cualquier polluelo sabía eso. No le quedaba otra alternativa que buscar
ayuda. <br />
En una recóndita habitación de la Casa de la Vida se había
instalado el único ser que podía sacarle del embrollo. El archivero. Era
vencejo por fuera, castor por dentro. Inventor de todas las palabras y
celoso depositario de todos los pesajes de almas a lo largo de los
tiempos. Cuando el muchacho llegó, el archivero estaba enfrascado en sus
tareas.<br />
−Buenos días, archivero.<br />
−Serán para usted. Para mí son días a secas. <br />
−Discúlpeme, pero andaba yo buscando unos datos que necesito de manera urgente.<br />
−Todo el mundo lo quiere todo urgente. Aquí lo urgente se despacha al cabo de un año como mínimo. <br />
−Ya, pero es que esta es una urgencia verdaderamente urgente.<br />
−Todo el mundo piensa que su urgencia es la única urgente. Dígame de qué se trata.<br />
−A decir verdad, no sé ni cómo explicar lo que necesito.<br />
−Le
recuerdo que lo que el solicitante requiere con urgencia solo puede
despacharse urgentemente si desembucha de manera urgente. Es lo más
deseable para que haya reciprocidad en nuestras relaciones.<br />
−Sí, sí, disculpe. A ver, necesitaría saber los resultados del pesaje de mis almas.<br />
−¿Todas? ¿Con urgencia? Usted está chiflado.<br />
−Bueno, no he pesado muchas. No llega a las cuarenta.<br />
−Comprendo. Muy bien. Sólo se necesita un procedimiento sencillo.<br />
−¿Ah, sí? ¡Qué bien!<br />
−Contenga
sus ínfulas entusiastas. Aquí no se permite ninguna algarabía. Estamos
en la Casa de la Vida y hay que respetar su sacralidad.<br />
−Por supuesto, archivero, por supuesto. Lo lamento.<br />
−Necesito copia de certificado de pesador de almas, identificación de ibis y cédula de nido.<br />
−¿Ese es el procedimiento sencillo?<br />
−Así es.<br />
−Yo creía que al ser un procedimiento sencillo me daría los datos sin más. <br />
−Si le diera los datos sin más no sería necesario ningún procedimiento.<br />
−Es que, verá, así entre nosotros le diré que soy muy despistado y he extraviado la cédula. <br />
−Ese
ya es otro cantar, que a mí, francamente, me importa un bledo. No tengo
competencia en el ámbito de las cédulas de nido. Ha de solicitarlo en
el registro pajaril. Le aviso de que van escasos de personal, tendrá que
armarse de paciencia. <br />
Salió cabizbajo de la Casa de la Vida. Nunca
había solicitado la cédula, pues no formaba parte de ninguna colonia.
Una vez en la calle, se sentó en una esquina y se puso a rumiar cómo
conseguir el papelujo rápidamente. Pensó en su colega, quizás podría
ayudarle. Se dirigió hacia la zona donde solía estar. Era un drongo
ahorquillado, experto timador. <br />
−Necesito tu ayuda.<br />
−Antes cuéntame cómo te va la vida.<br />
−Mal. La vida es un acantilado encallado en medio del abismo.<br />
−Ji, ji, ji... Sí, pero es correcto que así sea. <br />
−¿Cómo que es «correcto»?<br />
−Claro, así tienes más espacio para abrir las alas, atontao.<br />
−Calla, que aún no he aprendido muy bien a volar en bandada.<br />
−Ji, ji, ji... Pero es correcto que así sea.<br />
−¡Cómo va a ser eso correcto, colega!<br />
−Claro, el sabio aprende errando.<br />
−¿Y el que no es sabio?<br />
−Ji, ji, ji... Ya llegará a serlo a base de trompazos. Ji, ji, ji...<br />
−Pues vaya consuelo...<br />
−Sin embargo, es corre...<br />
−Sí, es correcto. Todo es correcto para ti.<br />
−Ji, ji, ji... Así es.<br />
−Pero yo venía a pedirte ayuda porque tengo que solucionar algo pronto.<br />
−Ji, ji, ji... La solución está encerrada dentro del problema.<br />
−¿Me vas a ayudar o vas a seguir en tu línea filosófica de «pequeño saltamontes»?<br />
−Ji, ji, ji... Perdón.<br />
−Mira,
necesito que me falsifiques ellos siguientes documentos: certificado de
pesador de almas, identificación de ibis y cédula de nido.<br />
−¿Cuándo los necesitas?<br />
−Ya.<br />
−Ji, ji, ji... Eso te va a a costar caro.<br />
−¿Cómo de caro?<br />
−Dos gusanos al día durante un año.<br />
−¡Qué dices, colega! ¿Acaso eres el sultán de los drongos? <br />
−Si
me pilla la autoridad suricata me encierra en una jaula de por vida.
Hay que hacer un trabajo de falseo muy sofisticado, pequeño saltamontes.<br />
−Te ofrezco un gusano a la semana durante tres meses. ¿Correcto?<br />
−Ji, ji, ji... No es suficiente.<br />
−¿Pero no era todo correcto para ti?<br />
−Ji, ji, ji... No caeré en esa trampa tan burda, alelao.<br />
−Está bien, colega. Añado una macedonia de pequeños insectos. ¿Así te parece más correcto? <br />
−Mejor si es durante seis meses.<br />
−¡Que somos colegas, carajo!<br />
−No hay colegueo que valga si está de por medio la autoridad suricata.<br />
−Vale. Acepto.<br />
−Pásate mañana por la madriguera del topo y tendrás la mercancía.<br />
Al
día siguiente obtuvo los documentos y los presentó en la oficina del
archivero. Cuando obtuvo los resultados de las almas que iba buscando se
dirigió a la Casa de la Vida para acabar de grabar los números. Una vez
allí comenzó la tarea con mucha diligencia y con una sorprendente
eficacia grabó los primeros quince pesajes sin apenas inmutarse. Pero
cuando ya iba por la vigésimo octava comenzó a sentirse exhausto. No
tenía por qué grabarlas todas del tirón, pero quería impresionar al
anciano ibis. De repente se dio cuenta de que estaba provocando un tapón
considerable en la Sala de las Dos Verdades. Una cola de pesadores de
almas estaban comenzando a impacientarse. <br />
−¡A ver cuándo acabas, flipao!<br />
−¡Termina ya, tío! ¡Tenemos ganas de irnos a rellenar el buche!<br />
Decidió que dejaría el resto de almas para el anochecer, cuando ya no hubiera apenas gente. <br />
Cuando terminó se apresuró a visitar al anciano ibis. <br />
−Vaya, vaya... Pero si es el polluelo. <br />
−Yo también me alegro de verle, abuelo.<br />
−¿Terminaste de grabar todos los pesajes?<br />
−Terminé.<br />
−Bien.
Lo celebro. Mañana, al amanecer, nos encontraremos en el cerezal de la
desbandada para llevar a cabo la última parte de la prueba. Tendrás que
traer un ojo de cristal y una pluma de tu plumaje. Al día siguiente se
encontraron en el lugar acordado y comenzaron la última parte. Se
trataba de algo sumamente difícil para un pesador de almas. El muchacho
debía de averiguar sin ayuda de la red cuál sería el próximo finado con
ayuda del ojo de cristal. Se dispuso a hacerlo muy ilusionado ante la
perspectiva de ser pronto un pesador de almas oficial. Pero la alegría
se esfumó de golpe cuando se dio cuenta de que el próximo finado no era
otro que su colega el drongo ahorquillado. Sin pensarlo dos veces salió
pitando del cerezal, con la vana intención de salvarle la vida. Se
dirigió a la zona donde solía merodear el drongo y lo encontró
chanchulleando con un guajolote. <br />
−¿Te encuentras bien, colega? −le preguntó a bocajarro.<br />
−Nunca he estado mejor. ¿Qué te pasa? Pareces un muerto.<br />
−Calla... Calla... Bueno, es que... No sé si debería decírtelo...<br />
−Lo que decidas me parecerá correcto. <br />
−Es que... Verás... El kit de la cuestión es que...<br />
−Se dice quid, con d, alelao.<br />
−¿Y qué he dicho yo, colgao? No me ralles, estoy muy nervioso porque he visto que serás el próximo.<br />
−¿El próximo qué?<br />
−El próximo finado.<br />
−Ji, ji, ji...Los pesadores de almas no saben quién va a morir hasta que no muere.<br />
−Los maestros sí lo pueden averiguar utilizando un ojo de cristal. <br />
−¿Y por qué aun estoy vivito y coleando? A mí, colega, esto me suena a que alguien te la está jugando. Ji, ji, ji...<br />
De un plumazo su mente comprendió todo. Volvió volando al cerezal pero el anciano ibis ya no estaba. Fue a visitarlo a su nido. <br />
−Lo siento, abuelo.<br />
−Fallaste. La prueba no consistía en averiguar el siguiente finado.<br />
−Lo sé. Pero ¿cómo lo hizo? Vi la imagen muy real. <br />
−El
Consejo tiene sus trucos. Se trataba de medir tu distanciamiento. Un
pesador de almas debe ser ducho en el arte del estoicismo. Serenidad y
entereza son herramientas vitales para hacer un buen trabajo. Pensé que
tenías más experiencia. Lo siento, el Consejo ya no tiene tiempo para
entrenar a nadie. He de buscar a otro ibis, tú no estás preparado
todavía. Pero estoy seguro de que con el tiempo serás un excelente
enlazador de mundos.<br />
El muchacho salió del nido con la desolación
recorriéndole todo el cuerpo. Había perdido una oportunidad de oro.
Completamente abatido, se dirigió al barrio del Laberinto a encerrarse
en su nido para toda la eternidad. Sentía que estaba todo perdido para
él. Ya no podría conformarse con ser un simple pesador de almas. <br />
A los pocos días, como viera el drongo que su colega estaba desaparecido fue a visitarlo a su nido.<br />
−¿Qué te pasa, colega? <br />
−El abismo. <br />
−¿Otra vez? <br />
−Otra vez. Y esta vez te aseguro que no salgo. Déjame que siga recolectando sombras.<br />
−¿Y qué pasa con mis gusanos? <br />
−¡A la mierda tus gusanos, sumo sacerdote del egoísmo!<br />
−Ji, ji, ji... Está claro que la palabra de un ibis no vale nada.<br />
−¡Vale más que la tuya, colgao! Yo vengo de una estirpe de ilustres inventores de palabras. ¡Y tú mientes más que hablas!<br />
−Mentir es una manera de inventar realidades. Ji, ji, ji...<br />
−No estoy para tus filosofías. <br />
−Ya
veo que no estás para nada. Y además tienes el nido hecho un asco. Me
acabo de pringar un ala con estos asquerosos restos de no sé qué mierda.
No te respetas, colega.<br />
−Sólo es pizza. ¿Qué pasa, que ahora eres mi madre?<br />
−Ji,
ji, ji... Gracias, atontao, me has dado una idea genial. O sales de
este nido de putrefacción y te comportas como el ibis que eres, o te
aseguro que buscaré a tu madre y le contaré en qué condiciones estás
viviendo. A ver si tienes lo que hay que tener para hablarle de abismos y
demás paparruchas entre toda esta mierda.<br />
−Ni se te ocurra. ¡Joder,
colega, me ha entrado un mal cuerpo solo de imaginármela echándome la
bronca, agitando su índice extendido! ¡Qué mal rollo! La verdad es que
se vive de lujo siendo libre como un pájaro. Qué inteligente eres,
colega, cómo me has sacado del abismo en que estaba metido. Te lo
agradezco infinito. <br />
−No ha sido para tanto. Súmale a lo que me debes un gusano más y estamos en paz.<br />
−¿Qué dices de un gusano? ¡Unas docenas de larvas de escarabajo, colega!<br />
−Ji, ji, ji... No me parece incorrecto.<br />
−Ahora que, no es por nada, pero tú también podrías mirar a ver si me puedes echar una mano con mi asunto con el Consejo.<br />
−No me hace falta. Ya ha llegado a mis oídos una información.<br />
−¿Y te lo habías callado?<br />
−Es una información delicada y en tu estado abismal, ya me dirás tú...<br />
−Vaya... Bueno, no te preocupes, podré aguantarlo. Desembucha.<br />
−Buscan un ibis para el Sacrificio. <br />
−¡¿Cómo?!<br />
−Como lo oyes. <br />
−¿De qué sacrificio hablas?<br />
−Cómo
se nota que aún eres un polluelo. Cuando muere un ibis miembro del
Consejo lo entierran con un semejante. Vivo. Es una vieja tradición de
su código ancestral. Ese ibis que te hizo la prueba es mitad ibis, mitad
humano, igual que tú, ¿no es así? <br />
−Sí. <br />
−¿Te haces a la idea de
qué tipo de embolado te has librado? ¡Te habrían sacrificado de haber
pasado la prueba, alelao! Ji, ji, ji... Son tan exquisitos que no todos
los ibis son merecedores de ser sacrificados. Ya ves.<br />
−Vaya tela. Gracias por la información.<br />
−Ya
no te lamentarás más de no haber entrado en el Consejo. Digo yo que eso
se merece, perfectamente, un par de avispas como retribución, ¿no
crees?<br />
−Tú flipas, pajarraco. Con media avispa vas que te matas.<br />
−Me
parece correcto. ¿Sabes que están buscando ibis para la migración? Si
quieres te falsifico los papeles para que pases por un experto volador
en bandada.<br />
−¿En serio, colega? Me encantaría viajar y buscar nido en acantilado en una colonia. ¿Cuándo tendrás los papeles?<br />
−Antes tendrás que recompensarme, digo yo.<br />
−¿Qué quieres?<br />
−Ji, ji, ji... Tu nido.<br />
−¿Pero qué dices, colega? Tú estás grillao. ¿Para qué quieres mi nido, si el tuyo es un palacete?<br />
−Me acabo de cruzar a tu vecina. Un drongo hembra muy interesante.<br />
−Sí, interesante. Ya sé yo lo que te interesa a ti. Está bien, pero si vuelvo me lo tienes que devolver.<br />
−Me parece correcto.<br />
−Una cosa te dejo clara. No pienso limpiártelo.<br />
−¿Y si te ofrezco dos escarabajos?<br />
−Por menos de seis no muevo ni una pluma.<br />
−Ji, ji, ji. Ni de coña. Que sean cinco.<br />
−Hecho, colgao.estrella de marhttp://www.blogger.com/profile/10883002208280376551noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7347947883289554631.post-38835198265617706272016-09-01T12:16:00.001-07:002016-11-16T05:24:27.205-08:00Diecinueve velas a Santa Catalina (Barquita III)(Para Caleto y Jilguero, vecinos que me prestaron tinta).<br />
<span style="font-style: italic;"><br />«Hay un veneno que te hiere solo si lo descuidas».</span><br />
Serenito Williams Luna<br />
<br />
Volvió
mi tía Catalina una madrugada de marea muerta con luciérnagas en los
ojos y cuatro objetos importantes en la maleta. Traía un reloj de arena,
un disco de Ray Charles, una talla de madera de un hipocampo y dos
geranios secos dentro de una botella. En su bolsillo derecho, una bolita
azul de algodón.<br />
A la mañana siguiente llamó a la puerta del
profesor de guitarra y este le abrió con un loro verde fosforito posado
en el hombro izquierdo. El señor Emilio se sorprendió tanto de verla que
a punto estuvo de cogerla en volandas y ponerse a dar vueltas como un
derviche con loro incluido, pero se contuvo a tiempo y en lugar de eso
dijo: «Dichosos los ojos, doña Catalina». «¡Catalina!», imitó la
criatura. «Bonito loro, amigo mío», dijo ella. Él le explicó que el loro
había entrado un día por la ventana y se había instalado cual natural
inquilino. A continuación la invitó a entrar diciendo: «Tengo un
notición para usted. Pase al salón y vea.» «¿Cómo la ha encontrado?», le
preguntó conmocionada y con una sonrisa en los labios al ver de nuevo
LA barquita. Se lo contaré todo, uno de estos días. «¿Sale el niño
poeta?», fue lo primero que preguntó mi tía. «No, hace mucho que ya no
sale», respondió él con tristeza. Añadió que ya habría tiempo para que
supiera sobre el niño poeta y le pidió que le contara todo lo que había
vagabundeado por el mundo, todas las vivencias que traía. Mi tía le dijo
que de vagabundear por el mundo, nada de nada. Pero que traía
amaneceres y puestas de sol impregnados en su piel como salitre del mar.
Y visiones de unos ojos nuevos, surgidos en la oscuridad de una cueva. A
continuación sacó un paquete que llevaba en un bolsillo y se lo dio.
Era un caballito de mar que había comprado expresamente para él. «Es
caballita», precisó mi tía, y comenzó a hablarle del hombre que lo había
tallado. <br />
Era yerbero. Se habían conocido en un mercado donde él
vendía sus figuritas de color siena tostada. Hablaron un rato sobre los
motivos náuticos que más utilizaba y de repente él le dijo: «Lleva usted
un profundo mar turquesa en los ojos». Mi tía le miró raro. El yerbero
le explicó que había nacido en Ojo de Agua y que la sabiduría de sus
ancestros le permitía identificar raudo a las personas que él denominaba
«individuos acuáticos». A mi tía le vino a la mente aquella vez que
siendo niña estuvo a punto de ahogarse. Y le contó la historia. Sólo
guardaba tres imágenes en su mente que parecían haber sucedido en el
mismo momento. Lo primero fue el abandono, la total rendición que se
apodera de uno ante la inutilidad de los esfuerzos por salir a flote. En
segundo lugar, el rostro de los ahogados, de todos aquellos que se
había tragado aquel mar y la fuerza que ejercen para llevarte con ellos.
El tercer momento era el brazo hercúleo de aquel desconocido que la
había sacado de un tirón fuera del agua. Desde entonces llevaba la
memoria de los ahogados adherida a ella. El yerbero dijo: «Todos manamos
de la fuente y todos vamos dejando algún que otro reguero de agua en
esta vida». Y añadió con un brillo extraño en los ojos: «Nada acuático
me es ajeno». Al poco rato le preguntó si quería mirar dentro de sí
misma. Lo que fue respondido con una afirmación. Le dio la dirección de
su casa y la citó para la noche. Mi tía lo miró fijamente a los ojos
durante unos segundos y accedió. <br />
La casa del yerbero, repleta de
oscuridad, parecía una cueva. Únicamente unas pocas velas iluminaban la
estancia principal. Sonaba Ray Charles. En cuanto él supo que era
española le habló de una compatriota de mi tía que había conocido en un
aeropuerto y de cómo le había devuelto su sombra. Mientras realizaba un
extraño mejunje, moliendo semillas y triturando hojas, le fue contando
toda la historia, pero mi tía no prestó mucha atención porque estaba
como hipnotizada ante la preparación de la tisana. Al terminar la
narración ella le preguntó: «¿Eso no será una droga?» Él respondió que
sí. Pero era una droga que te mataba solo si no la tomabas. «Es un
veneno que te hiere solo si lo descuidas», fueron sus palabras exactas.
Mi tía decidió aventurarse. Dejó que el yerbero moliera y triturara a su
aire y acercó una vela a una de las paredes en la que se adivinaban
dibujos pintados. Vio una puerta, una laguna, un campo de geranios. Vio
cometas que representaban peces llevadas por niñas con largas melenas de
algas. Y frases, frases por toda la pared, con letra diminuta, que ni
con la vela pudo descifrar mi tía. Le llamó la atención un acuario sin
agua en el que reposaban hipocampos y peces de madera. Cada uno era
distinto, todos tenían un detalle que les dotaba de singularidad.<br />
El
yerbero le avisó de que ya estaban preparadas las tisanas, golpeó con su
mano varias veces el cojín que estaba a su lado para que mi tía se
acomodara, y cantó en una idioma para ella ininteligible. Al terminar el
ritual, bebieron. <br />
<span style="font-style: italic;">Un velo se
rasga. Mi tía abre los ojos hacia dentro. Una puerta de enormes
dimensiones se abre, ve un sendero con pétalos de geranios amarillos. Se
adentra y observa que hay en el suelo unas hojas escritas. Recoge una.
«Haz lo que te salga del floripondio», lee. En todas las hojas aparece
escrita la misma frase. «Eso pensaba hacer», se dice mi tía. Mira hacia
arriba. Decenas de cometas llenan el cielo. Vuela una guitarra sin
cuerdas, vuela un tirachinas que lanza nubes. Una de esas nubes va
formando una imagen poco a poco. La de un muchacho en moto. Vuelve a
transformarse la nube. Ahora el muchacho en moto se ha convertido en un
frondoso cerezo.<br />Continúa caminando embobada observando las cometas
cuando se tropieza con una mujer con una cicatriz en la frente. Es un
ocho en horizontal. Se quedan las dos en silencio mirándose. A mi tía le
suena de algo. Al rato, la mujer dice: «Vengo de ponerle diecinueve
velas a Santa Catalina. Yo, que no le he dado ni los buenos días a un
santo en mi vida». Y desaparece al instante dejando a mi tía con una
sonrisa en los labios. A lo lejos atisba una laguna, una vez allí se
queda flotando una eternidad. Siente que todo alberga un patrón que
tiende a la benevolencia. Toda una urdimbre de hilos la rodea, resonando
con un tono extrañamente familiar que le hace llorar. Suena como la
melodía más bonita del mundo. De pronto la música cesa y un velo vuelve a
caer como muro de cemento.</span> <br />
<br />
Mi tía Catalina abrió los
ojos y supo que era una semilla de tamarindo. Y sintió cómo le palpitaba
el bosque de sus vástagos muy adentro. Cuando su vista se acostumbró a
la penumbra vio al yerbero escribir en una de las paredes. Por la
mañana, al acercarse para ver lo que había escrito, leyó: «Haz lo que te
salga del floripondio».<br />
La noche siguiente, con la luz de la luna llena inyectada en los ojos, volvió el yerbero a preparar una tisana especial.<br />
<span style="font-style: italic;">El
velo se rompe. Abre mi tía los ojos hacia dentro. Una ventana diminuta
se abre y un campo de geranios se despliega ante ella. A sus pies hay
una barquita dentro de una botella. La coge y le susurra: «Yo te traeré
el mar». Y sus lágrimas, que empiezan a brotar de manera instantánea, se
derraman dentro de la botella. Mientras observa mecerse a la barquita
se escucha decir a sí misma: «Un poema de agua para una barquita
varada». De manera repentina una sensación de belleza sublime, de paz
innominada invade su mente. Ray Charles en persona le está cantando al
oído «Blues is my middle name». Sigue caminando por un sendero de
pétalos naranjas y se encuentra un buzón con forma de pez. Lo abre, saca
un folio de su interior en el que las palabras revolotean por toda la
hoja. De pronto cesan su danza y mi tía descifra el mensaje. «Querido
profesor de guitarra, gracias por escribir como el que libera de su
jaula a las palabras». Levanta la vista al cielo y ve nubes negras
acercándose. Un velo brumoso le impide a mi tía atisbar claramente.
Quiere gritar pidiendo ayuda pero no puede, no le salen las palabras.
Hace un último esfuerzo y descubre horrorizada que le brotan serpientes
de la boca. Un miedo atávico le recorre por completo y echa a correr
fuera de sí. Surgen maléficas sombras por todas partes, un estrépito de
susurros que mi tía relaciona con almas en pena resuena ensordecedor. Y
el velo resurge, suave como un pétalo.</span><br />
<br />
Decidió mi tía que
no volvería a probar de aquella tisana. Las serpientes le daban
auténtico pavor. El yerbero la escuchó atentamente y al terminar ella de
narrar el trance comenzó a tallar una de sus figuritas. Ya de
madrugada, se la mostró. Era una serpiente. Mi tía sonrió y dijo: «Estas
no me dan ningún miedo». Él le devolvió la sonrisa y comenzó a contarle
una historia, al abrigo de siete velas, sobre aquella serpiente que nos
liberó de la ignorancia. La que era imagen de Quetzalcóatl, la que era
símbolo del conocimiento y nos reveló que nosotros también éramos
dioses. «Nacimos con el paraíso y el infierno bien mezcladitos,
Catalina. Con el pálpito divino escondido en la cueva que cada uno
llevamos dentro y con nuestros monstruos babeando sombras», dijo. Le
aconsejó que no temiera a la serpiente. La serpiente era la puerta que
llevaba al Uno, la que veía detrás de la máscara. Si se buscaba detrás
de la máscara se acababa encontrando la misma energía en todas las
cosas. «Déjela surgir, déjela serpentear y le revelará las respuestas
que necesita», dijo. Pero mi tía no consintió en volver a probar la
tisana de la serpiente, aunque sí siguió tomando de las suaves, como las
llamaba ella. Porque esas tisanas le contaban cuentos. Cuentos acerca
del origen y el destino, del eterno retorno, de la fiesta de disfraces,
pero sin serpientes. Y gracias a ellas supo mi tía que el mundo era un
tablero y todos éramos, de alguna manera, todas las piezas. El tablero
mismo, incluso. Y el espacio lleno de vacío en donde flotaba la
inmensidad. <br />
Le fueron revelados los cuentos sobre el reverso
substancial de la vida, que no cesa de moverse hasta que la muerte la
convierte en una imagen fija. Una voz que parecía provenir del otro lado
del firmamento le habló acerca de que todo permanece, escondido en la
gran memoria del océano. «Una fracción de un instante basta para
ensanchar la respiración y sumergirte en el vasto océano», dijo la voz.
«Un solo instante basta para encender el universo». <br />
<br />
Por aquellos
días un reloj de arena fue la medida del tiempo. El reloj de arena era
para el yerbero un recordatorio para estar presente. Necesitaba ese
artificio para no perderse en los senderos de su pensamiento. Pero sobre
todo para relativizar el tiempo. Ponía mucho énfasis en que Catalina se
acordara de darle la vuelta cuando terminaba de caer la arena, pero
ella se olvidaba cada dos por tres. «¡Carajo, Catalina! ¡Otra vez se le
ha olvidado darle candela al reloj!», le increpó una mañana. Mi tía, que
se estaba pintando las uñas de los pies, agarró un trocito de algodón
que utilizaba para separarse los dedos y se lo lanzó. El proyectil le
acertó en toda la napia. Se quedó un instante como desconcertado y, de
inmediato, salió de la casa. Volvió con un arsenal de algodón,
declarando una despiadada guerra contra mi tía. Algunas acabaron en el
acuario y ahí se quedaron, como burbujas en un mar sin agua. Muchas
otras se quedaron diseminadas por todo el salón. De vez en cuando uno de
los dos le lanzaba una bolita al otro y comenzaba otra lucha
algodonosa.<br />
Un día descubrieron que las bolitas de algodón iban
desapareciendo. Hasta que se dieron cuenta de que estaban siendo
sustraídas por una lagartija que se llevaba el botín a su nido. Se
convirtió en algo habitual dejar bolitas de algodón cada noche para la
lagartija, como el que le da miguitas de pan a un pajarillo. Compraron
algodón de colores porque mi tía no podía permitir que en el nido
imperara el monocromatismo. «Necesita azules, violetas y amarillos para
contrarrestar la monotonía del blanco. También le vendría bien algo de
un naranja potente para romper un poco con los tonos pasteles»,
argumentó. A lo que el yerbero, con un tono socarrón, contestó: «El
problema son las cortinas, que no sabemos de qué color las tiene y
podemos provocarle una intoxicación cromática». Respuesta que bien se
mereció una mirada perdonavidas por parte de mi tía, que había
desarrollado en esa faceta una maestría de samurái. <br />
Aquella noche,
cuando terminaron de desperdigar bolitas de algodón de colores, mi tía
le confesó el porqué de haber acabado en esa ciudad. Le contó la
historia de una barquita arrebatada por el mar, le habló de la ceniza la garganta, de luciérnagas esquivas que
se niegan a alumbrar negros pozos. «Mis sueños iban al compás del
balanceo de aquella barquita», le susurró al oído. <br />
El yerbero se
marchó a la mañana siguiente. Volvió a los cinco días trayendo una
barquita dentro de una botella y dos geranios. Cogió mi tía los dos
geranios y los metió en otra botella. «Germinarán sus vidas juntos en
esta botella», profetizó. Luego cogió la que tenía la barquita y le dijo
al yerbero: «La llevaremos a donde pertenece». Al instante se imaginó
mi tía en la playa, echando al mar la botella con la barquita dentro.
Para que supiera de las profundidades, para que hiciera de morada a
pequeños seres oceánicos. Y, pasado mucho tiempo, la encontrara un
submarinista con una pareja de hipocampos pigmeos dentro. El mensaje de
la botella estaría claro: una barquita es una morada.<br />
Así lo
hicieron. En el preciso momento en que mi tía lanzaba la botella al mar,
como si fuera cosa de nigromancia, se evaporó la ceniza en la
garganta. Ya no tendría que salir a pescar más luciérnagas. Bastaba con
ensanchar un luminoso instante y se encenderían luciérnagas a
borbotones. <br />
<br />
Una noche de esas de luna llena en las venas el
yerbero se preparó una tisana especial y comenzó a escribir a la luz de
las velas. Farfullaba lo que escribía mientras su cuerpo iba meciéndose
como hacen los judíos al salmodiar. «Nosotros fuimos, en su momento,
nuestros propios antepasados», acertó a oír mi tía. «Por eso aprender es
recordar». Se quedó callado un instante, la mirada trastornada y
continuó murmurando, más silencioso. Pasado un buen rato dijo: «Todo es
un juego soñado. Pero el soñador está tan cerca, Catalina, que pasa
desapercibido muy fácilmente. Y los monstruos son tan fieros que se
necesita la fuerza del mar para contenerlos». Estuvo cabizbajo el resto
de la noche. Le agarró la serpiente, pensó mi tía.<br />
A los pocos días
se fue el yerbero una mañana sin haberle dado candela al reloj de arena,
desvaneciéndose como el que se metamorfosea en hoja seca y solo obedece
al viento. En la pared resplandecían varias frases nuevas: «Salí a
pescar luciérnagas, Catalina. Tuyo es Ray Charles, tuyo el reloj de
arena que mide el acuático tiempo. Y tuya es mi cueva». <br />
Al atardecer
ella le pintó en la pared un dibujo chiquito de una barquita dentro de
una botella, junto a dos geranios. Sacó una burbuja de algodón del
acuario sin agua y se la guardó en el bolsillo. Dejó el acostumbrado
reguero de bolitas para la lagartija. Cuando tuvo empacadas sus cosas
cogió el reloj de arena, que aún marcaba la última hora, y se embarcó de
vuelta. A pesar de que aún sentía el amargo regusto de la ceniza en la
garganta, ya notaba mi tía cómo le revoloteaban en los ojos las primeras
luciérnagas.estrella de marhttp://www.blogger.com/profile/10883002208280376551noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7347947883289554631.post-12493142062559898372016-09-01T12:14:00.002-07:002016-11-19T11:11:07.362-08:00Pescador sin barca (Barquita II)<span style="font-style: italic;">El barquero Caronte, aquel que guía a las sombras errantes, <br />embarcó ese atardecer a un pescador con un verso bajo la lengua. </span><br />
<br />
Un
atardecer de marea viva encontraron muerto al pescador sin barca junto a
la orilla. Hallaron a su lado una pecera redonda. La mano derecha,
totalmente cerrada, se aferraba a un objeto. Con las patitas posadas en
su pecho gorjeaba un jilguero. Los sonidos que emitía el arcoiris
emplumado inundaron la solitaria playa. Se mantuvo quieto con la cabeza
oteando hacia el mar, hasta que emprendió vuelo rumbo al horizonte,
minutos antes de que se llevaran el cuerpo.<br />
<br />
***<br />
Le había
comprado aquella barca, por entonces desconchada, hacía treinta años a
otro pescador, hombre partido, con el vaivén roto por mar embravecido.
Reparó los desperfectos, exilió las telarañas y rescató de la
invisibilidad cinco rayas que pintó verde bosque. De nombre le afloró
Geranio y así comenzó la travesía. Navegando en aquel bosque el mundo se
hacía pequeñito, la mente se aquietaba y el pescador se aventuraba a
entonar sus cánticos como niño que echa a volar su cometa. Se sorprendió
al descubrir que abrevando de una barca se encendía la madrugada. Duró
treinta años. Treinta años de círculos en el mar, treinta años de
acostumbrarse a estar sin otra compañía que la de los peces. Treinta
años de plenitud en calma que una infausta tarde se tragó la mar. Un
hombre en un velero fue quien impidió que se lo llevara a él también. <span style="font-style: italic;">Ha vuelto a nacer</span>,
le dijo varias veces aquel hombre. Él asintió con un movimiento de
cabeza. Mientras, en su interior, con el alma empapada en pena se
lamentaba de que hubiera aparecido aquel maldito velero. <br />
Una vez
roto el hilo esmeralda que unía al pescador con su barca se fue
descomponiendo toda su realidad. Pescador sin barca no deja estela en el
agua. Un dolor en el pecho se instaló de repente y sentía a veces como
se le descabalgaba el corazón. Vagaba por las calles afligido por la
abisal lejanía de Geranio, gemía con el viento sus lamentos, mascullando
la rabia. ¡De qué manera arañaba la ausencia de un bosque verde! Tenía
que luchar contra una fuerza que le empujaba hacia la playa para
enterrarse bajo el agua. Por las noches iba a la taberna y allí se
quedaba hasta altas horas de la madrugada, tragando la pena, una pena de
astillas entre los dientes. O bien balbuceando sus pétalos de nostalgia
en voz queda. Por la noche se le hacía más difícil respirar el
desaliento, de noche se palpaba mejor el naufragio.<br />
Una noche de
taberna, apoyado en la barra, escuchó risas y mofas susurradas a sus
espaldas. Se giró y vio unos muchachos que ocupaban una de las mesas
mirándole con descaro. <span style="font-style: italic;">Nunca sabréis lo que significa una barca</span>,
pronunció borracho con voz atronadora. El tono que le imprimió a su voz
fue tan estentóreo que murmullos y risas cesaron de inmediato. Uno de
los clientes que estaba a su lado en la barra prestó atención. Se acercó
y se sentó a su lado. <span style="font-style: italic;">Yo sé lo que significa una barca</span>, le dijo al oído. El pescador lo miró con desconfianza y se dio la vuelta hacia la barra. <span style="font-style: italic;">Yo tengo una barquita azul que cura ausencias y vacíos</span>,
añadió aquel hombre. El pescador continuó en silencio y el desconocido
le explicó que en el interior de esa barquita vivía un niño poeta. Y, en
ocasiones, encendía fogatas de versos en las noches de plenilunio. El
pescador supo al instante quién era. Había oído hablar en el barrio de
ese al que habían apodado el «loco de la barca» porque se había quedado
chalao perdido con una barquita de juguete. Levantó la cabeza hacia el
hombre, lo miró despreciativo y se encaró a él rostro con rostro. <span style="font-style: italic;">Yo hablo de una barca de verdad, no de un trozo de plástico para entretener niños</span>,
masculló. Bebió un gran trago de lo que estaba tomando y continuó
diciéndole que no tenía ni idea de lo que era una barca con la que
recorres nudos y nudos, una barca que te ayuda a ganarte la vida, que se
convierte en tu fiel compañera y te salva decenas de veces de morir
ahogado. Una barca a la que ves cómo se la traga una ola. ¡Qué sabía él
de todo eso! El hombre bajó la cabeza pensativo. Sabía de ausencias que
acechan detrás de cada pensamiento, de cenizas en la
garganta, de horas y horas de búsqueda obsesiva sin más testigo que la
madrugada. Y lo más importante, del amor a una barquita que había
salvado dos vidas. La suya y la de aquella que vagabundeaba por el
mundo, desconociendo que había sido salvada. Pero no dijo nada, porque
en el momento en que iba a contarle todo aquello el pescador se levantó,
se puso el abrigo y abandonó la taberna. <br />
Sentía otra vez el grito
del mar en las tripas, otra vez la voz de las algas ejerciendo su
atracción. Se dijo que no, que no quería, por mucho que una parte de él
necesitara fieramente enredar su cuerpo entre las algas. Por mucho que
le incitara a hacer de él una estatua submarina de carne y hueso no
apagaría la fogata de los recuerdos. <br />
En medio de la lluvia de
pensamientos una frase bombardeó su mente: «Yo tengo una barquita que
cura ausencias». Y aquella noche, cuando volvió a la taberna, no fue a
buscar la pena plañidera, sino al loco de la barca. <br />
<br />
El barquero
le llevó a su casa y le enseñó la bahía donde la venerada flotaba. La
impresión le dejó petrificado, sintió un latigazo en el corazón. Excepto
en los colores, aquella barquita era idéntica a Geranio, pero en
miniatura. Tuvo que sentarse en un sillón, donde se quedó paralizado,
mudo. El barquero atribuyó aquella impresión y ese mutismo al natural
efecto que ejercía la bahía. Sonrió con una mueca de satisfacción
vanidosa que venía a significar: «Te lo dije, pero no me creíste, hombre
de poca fe». Aprovechando la circunstancia, como si liberara un
torrente de sentimientos, comenzó a hablarle de Catalina, que era la
pionera en esto de rescatar barquitas. Le contó con pelos y señales lo
que pasó aquella noche en que ella la encontró y cómo había acabado
apareciendo un niño poeta. Recalcó que ella era la maestra suprema en
hacerlo brotar y confesó, entristecido, que ya no salía el niño sin
Catalina. <br />
El pescador continuaba en silencio, lo que le empujó a
hablarle de aquella tormenta que se había llevado la barquita y la
consiguiente ceniza en la garganta de Catalina. De lo valiente
que había sido yéndose a bucear por el mundo en su busca. Acabó su
monólogo contándole lo que le quitaba el sueño y que hacía que visitara
la taberna más de la cuenta. La hiriente sincronicidad. Esa lacerante
veleidad del destino decretando que fuera él quien encontrara la
barquita, cuando ella ya se había ido, una noche de lluvia torrencial
como nunca antes ni después había visto.<br />
<br />
El pescador sin barca
cambió las noches de taberna por noches de vaivén. La observaba flotando
en la bahía y pensaba en cómo era posible que se le asemejara tanto.
Parecía magia, se decía, si no a ver quién era el listo que le revelaba
de dónde salía ese balanceo igualito al de Geranio. Y de paso que le
explicara también cómo podía sentir a su barca latiendo justo en el
pecho cada vez que tocaba aquella simplicidad de juguete. Y cómo,
cerrando los ojos, podía sentir que navegaba en su barca verde bosque.<br />
Una
de esas noches le hizo partícipe al barquero de su barca llamada
Geranio, revelándole que era una copia idéntica a la que flotaba en la
bahía excepto por los colores. Que él mismo había resucitado aquellas
cinco rayas pintándolas de verde bosque. Le habló de aquella pena de
astillas entre los dientes, del desaliento, pero sobre todo de la
nostalgia descarnada. Nostalgia que, ahora lo veía claro, se había ido
tejiendo ella solita con cada encendida madrugada. El barquero,
escuchándole, se acordó de aquellos versos del poeta que tenía el
horizonte mordido de hogueras: «Es inútil callarla. Es imposible
callarla. Llora por cosas lejanas». El pescador le reveló la
estupefacción en la que se hallaba, lo que experimentaba al tocar
aquella pequeña barca, le habló del escalofrío perpetuo que le recorría
de punta a punta de su cuerpo. Y cómo se le había borrado toda esa
niebla al sentir que había recuperado a la que perdió.<br />
Empezó el
barquero aquella noche a rumiar una idea que, de sólo contemplarla, le
partía en dos. Veía lo que estaba cambiando a ese hombre la barquita.
Por más que lo intentaba no podía quitarse de la cabeza lo mucho que le
recordaba a aquella a la que debía su bahía. La decisión la tomó una
noche de luna llena en la que, momentáneamente, apareció el niño poeta. «<span style="font-style: italic;">He arrojado mi nombre a la calle del mar</span>»,
declamó. Lo que acabó por confirmarle aquello que llevaba días
cavilando. Debía prestársela, ese verso quizás pudiera tejer el hilo de
Ariadna que llevara al pescador a enterrar la nostalgia descarnada. Y
así fue, porque desde ese momento el verso sería amuleto ante la muerte y
se les quedaría grabado a los dos latiendo bajo la lengua.<br />
El
barquero se la prestó con una condición. Si volvía aquella a la que él
esperaba debía retornar la barquita a su bahía. Puso mucho énfasis en
que se asegurara de que dispusiera de agua donde mecerse. <span style="font-style: italic;">Nunca dejes varada la barca</span>, fue la última frase que escucharía del barquero.<br />
El
pescador sin barca decidió que no había mejor recipiente que la mar y
volvió a la playa. Los días de mar en calma se adentraba profundo y la
dejaba mecerse al ritmo de sus requiebros. Como el dolor en el pecho no
le había abandonado del todo, nunca se olvidaba de salir de casa sin un
papel en el bolsillo, un papel en el que llevaba escritas un par de
frases. Llevarlo le dejaba más tranquilo. Los días de fuertes mareas
llenaba de agua de mar la pequeña pecera redonda (de nombre, cenote) que
había comprado expresamente para ella. Las noches de plenilunio en las
que aparecía el niño poeta con un verso hacían de su corazón una
calabaza iluminada. <br />
Una barca le curó la ausencia de otra barca y un
verso fue moneda para la otra orilla, aquel atardecer de marea viva, en
el que acabaría embarcando con Caronte. <br />
Esa tarde, después de coger
la pecera con la doble de Geranio flotando en su interior, se encaminó a
la playa como tantas otras veces. Una vez allí, posada la pecera en la
arena, sacó a la venerada y de manera fulminante entregó su moneda.<br />
Hay quien piensa que murió de ausencia. Su corazón se paró, atronado por el océano enfurecido rugiendo en las venas. <br />
Hay
quien cree que murió de plenitud. Que los bosques llamados Geranio no
se los traga la mar, sino que cruzan a la otra orilla, como estrella
fugaz de esmeralda, donde ninguna barca queda varada. <br />
<br />
Lo
encontraron en la orilla con un jilguero en el pecho y una barquita
navegando en su mano derecha. Guardado en el bolsillo de la chaqueta
llevaba un papel en el que se leía: devolver al barquero. Señor Emilio,
profesor de guitarra.estrella de marhttp://www.blogger.com/profile/10883002208280376551noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7347947883289554631.post-32644985215279389722016-09-01T12:13:00.001-07:002016-11-19T11:12:37.296-08:00Niño poeta en barquita (Barquita I)<span style="font-style: italic;">Una barquita en la playa, varada en la arena,<br />para que junte sus letras un niño poeta...</span><br />
<br />
Contaba
mi tía Catalina que una noche de esas de ceniza en la
garganta salió a la calle a pescar luciérnagas para el negro pozo. Se
dirigía hacia el pantano en busca de un nuevo ejemplar de <span style="font-style: italic;">Lampyris noctiluca</span>
cuando encontró, girando una esquina, una barquita azul con rayas.
Enseguida imaginó a un infante ceñudo perdiendo el juguete por una
rabieta. Sintió de pronto una desolación profundísima que le mordía el
pecho al ver esa barquita a la deriva sin agua donde mecerse ni viento
que le soplara. Impulsada por un arrebato se agachó para observarla
mejor y sin darse cuenta ya la tenía navegando en sus manos. Qué bonito
azul y qué graciosas las rayas rosa fosforito, pensó. <span style="font-style: italic;">Yo te soplaré</span>, le dijo, mirándola con desbocada piedad. Y a continuación la introdujo en su bolsillo como si fuera un pequeño ser desvalido. <br />
Contaba
mi tía que sintió la transformación de inmediato. Comenzó a sentir la
marea latiendo en su bolsillo. Le siguieron los cuchicheos de lluvia y
la pequeña estela de arena que dejaban sus huellas. Olvidándose de las
noctilucas corrió de vuelta a casa donde un plato muy hondo, lleno hasta
la mitad, le sirvió de río. Asegura que a los pocos días escuchaba
silbidos de viento y graznidos de gaviotas (a los que acabó bautizando
requiebros) que brotaban de la barquita en las noches de tormenta. <br />
Luego
vinieron los olores. Embriagador olor a mar y a una mezcla de vacío
salado llenándose como un cántaro. Más tarde, los regueros de pequeñas
piedras en los cajones. Porque en aquella barca tan pequeñita cabían
muchas cosas. Cabían los benditos requiebros, la arena, cabían las
piedras, la mezcla de olores. Y cabía un niño poeta en las noches de
luna llena. <br />
Aparecía sentado en la barca juntando sus letras. Cuando
mi tía le pedía un qué me cuentas se arrancaba él meciendo unos versos
que era gloria bendita oírlo y verlo. Una vez acababa de arrullar
palabras le describía con pelos y señales lo bien que se lo pasaba los
Clitunnos cuando iba a volar su cometa, le narraba cómo de unos geranios
habían germinado tres vidas enteras, para terminar prometiendo que aún
quedaba muchisísima limonada. Después mi tía le pedía que cantara esa
melodía tan graciosa que él sabía soplar muy bonito: “<span style="font-style: italic;">Yo
prefiero seguir buscando los defectos y los encantos de una dama golfa y
valiente, verdadera como la guerra, despeinada como la tierra y canalla
como la gente</span>”. Y se le pegaba a ella cosa mala porque se pasaba
silbándola días y días. Contaba que cuando el niño poeta terminaba de
trinar hacía como si oteara el horizonte, le sonreía y se desvanecía sin
más hasta la siguiente luna llena. Fue por aquella época cuando mi tía
se pasmó viva al despertarse una mañana y darse cuenta de que ya hacía
la tira de tiempo que no salía a pescar luciérnagas para el negro pozo. <span style="font-style: italic;">Nadie
se creerá que de una cosa tan pequeñita me haya brotado una playa con
su mar y su niño poeta. Han enterrado la ceniza de la garganta bajo la
arena</span>, susurraba riéndose. <br />
Nadie lo vio normal, (menos el
vecino del quinto, que en cuanto se enteró quiso ver la barquita y se
quedó prendado), pero mi tía que se sentía tan feliz como el que tiene
un jilguero que le canta todas las mañanas decía que lo normal es lo que
le va bien a cada uno. <br />
Al poco tiempo, una mañana de infernal
ventisca en la que ella no estaba en casa, mandó la mar a su hermano el
viento a reclamar lo suyo. Descoyuntó persianas con violencia, hizo
añicos los cristales de las ventanas, echó a volar sillas y pulverizó
las figuritas de porcelana. Cuando mi tía volvió y vio todo el desastre
nada de eso le pesó. Lo único que le pesó fue la desaparición del río,
el río con su barquita. En vano la estuvo buscando mi tía por toda la
casa. Empezó a menguar, ya no era la misma. Se agrietaba sin cuchicheo
de la marea y sin niño poeta. Pero no se amilanó fácilmente. La buscó en
las pilas bautismales, en las bañeras de todas las casas que visitaba,
la buscaba a la vuelta de todas las esquinas. ¿Has visto mi barquita?,
preguntaba a todo aquel que se cruzaba. Las vecinas le decían que había
que ver la perra que le había dado con la barquita. Que mucho mejor era
buscar un barquero con un buen remo. Pero cuando se enteró el señor
Emilio, el vecino del quinto que daba clases de guitarra, se compadeció
de ella y recorrió todas las jugueterías de la ciudad buscando una
barquita de las mismas características. Como no encontró ninguna que
luciera esos tonos tan peculiares compró una barquita blanca, cinco
pinceles, más dos botes de los colores consabidos, (que anda que no le
costó al pobre hombre identificarlos, pero resultaron ser azul glaciar y
rosa profundo), para pintarle a ya sabemos quién la barca con sus cinco
rayitas, mientras sonaba la Butterfly en su viejo tocadiscos. Cuando
hubo acabado llamó a la puerta de mi tía con una tímida sonrisa y
tembleque de manos. Ella se ilusionó mucho. ¡Mi barquita, mi barquita!,
chillaba, llevándosela al pecho. Pero duró poco el embrujo y la rechazó
pronto mi tía, porque de esa barquita, por mucho que fuera azul glaciar y
tuviera las cinco rayas del genuino rosa fosforito, no brotaba niño
poeta, ni cuchicheo de lluvia, ni arrullo de la marea. Y así fue cómo se
dedicó un tiempo el profesor de guitarra a comprar más barquitas
blancas y a pasar las noches en vela plantándoles sus cinco anillos
(como ya los llamaba) con la esperanza de que de alguna de ellas saliera
un niño poeta. Con renovada ilusión volvía a llamar a la puerta de mi
tía para entregarle la barquita de rigor. Ella la miraba de cerca, se la
acercaba a su oído derecho, la olisqueaba como whisky añejo y con
mirada apenadísima la devolvía negando con la cabeza. Se iba evaporando
mi tía hasta que un día de extrema angustia ya no resistió más y decidió
salir a la calle a pescar luciérnagas para el negro pozo. Se puso su
vestido de seda estampado con flores, cogió la pamela amarilla y se
embarcó para vivir su travesía. <span style="font-style: italic;">Volveré cuando la encuentre</span>, nos garabateó en una nota regada con veleros. <br />
El
señor Emilio no cejó en su empeño y siguió con su tarea nocturna
(contagiado ya del todo con el virus de la barquita), pintando anillos
al abrigo de la madame de Puccini, sin el beneplácito de las vecinas. El
las oía murmurar que qué lástima daba, un señor de lo más sociable y
apuesto, saliendo siempre a la calle hecho un pincel, ahora resultaba
que ya ni se le veía el pelo porque le había dado la misma ventolera que
a la señora Catalina. Y que esa música, sonando noche tras noche, los
iba a volver tarumba a todos. Pero el profesor de guitarra, que se
pasaba por el pepino lo que dijeran las vecinas y que además estaba
convencido de que era justo en ese momento cuando estaba hecho un pincel
de verdad, siguió insistiendo hasta que acabó encontrando LA barquita. <br />
Dice
el señor Emilio que se le agarró el vendaval al pecho en una noche de
tormenta y le empujó a salir a la calle en medio de un aguacero
tremendo. Dice que recorrió innumerables calles sin saber a dónde iba ni
por qué, pero que estaba impelido a obedecer esos impulsos punto por
punto. Hasta que doblando una esquina algo le hizo pararse en seco. Ahí
estaba, varada en tierra de jacarandá. Cogiéndola con infinita ternura
se la acercó al pecho. <span style="font-style: italic;">Yo te cuidaré</span>,
le susurró. Echó a correr de vuelta a su casa, donde confirmó que sí,
que aquéllos sí eran el auténtico azul y su rosa fosforito que tanto se
le habían resistido a él. Puso agua en una ensaladera (a la que llamó
bahía), posó la barquita y suspiró satisfecho. <br />
Ahora es el señor
Emilio quien cuenta que escucha el arrullo del mar, que ve cómo se le
inunda de playa la casa entera. Quien jura que, en las noches de luna
llena, aparece en la bahía un niño poeta juntando letras. Y se siente
tan rebosante de felicidad como aquel que tiene un jilguero que le canta
todas las mañanas. Porque le han valido la pena todas las noches en
vela, todas las fatiguitas, para que cuando vuelva mi tía Catalina tenga
por fin su barquita.estrella de marhttp://www.blogger.com/profile/10883002208280376551noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7347947883289554631.post-18903764268657623602016-08-12T10:41:00.001-07:002016-08-12T11:16:35.860-07:00Cosmología<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-CwfKZv3J2U0/V64ReCXGVII/AAAAAAAAAJg/9WXaPvV5QUwQwQeQFnEeUdNGseCAl1abQCLcB/s1600/PIA09178-800x600.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://4.bp.blogspot.com/-CwfKZv3J2U0/V64ReCXGVII/AAAAAAAAAJg/9WXaPvV5QUwQwQeQFnEeUdNGseCAl1abQCLcB/s320/PIA09178-800x600.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
Mi vida es una canoa y una caracola de mar. El murmullo de la selva flota sobre mí. <br />
Aspiro la música del oleaje, tengo ese sonido escondido adentro. Y he de hacerlo sonar. <br />
<br />
Puedo
leer un mapa que no pueden ver mis ojos. Puedo ver azul y verde donde
sólo hay negro. Sé escuchar el canto del búho, que ulula de madrugada.
Poseo lo inmutable y todo lo que es inasible. A veces, puedo dejarme
sonreír por el infinito del universo, abrazar mi sombra y conversarme en
precipicio. Suena raro, pero yo lo vivo cristalino.<br />
<br />
Puedo
bostezar sin perder curiosidad. Cuando me detengo es porque albergo un
obcecado empeño en continuar. Y porque también me canso enseguida. Suelo
reposar en mi identidad. <br />
Llevo guardada la música de los muertos en
mi memoria. Y la hago resonar cuando quiero. Sé distinguir los números,
aunque a veces se me mezclan el uno y el dos. El dos me confunde. Me
cuesta aprehender su cualidad de ilusoriedad. Pero no se me escapa su
inexistencia. Eso no.<br />
<br />
Sé ver ficción en todo. Puedo oler anémonas
azules si me lo propongo. He desarrollado un sexto sentido para ver los
monstruos de la oscuridad. Les planto cara con mi espada luminosa y nos
ponemos a charlar de esto y de aquello. Los monstruos tienen muchas
cosas que contar. <br />
Sé cómo hacer para que los personajes de un libro
se queden adentro mío y me hagan compañía. Ahora mismo está a mi lado un
niño llamado Nicolás. Me gusta Nicolás.<br />
<br />
Tengo una gran capacidad
para confiar. Confío en la luz de la luna, en los rayos del sol, en mi
taza de desayuno. Confío en mi canoa y en mi caracola. Confío en la
permanencia del observador. Confío en mi soledad. Confío en mi lámpara
de lava. Confío en el silencio. Pero, por encima de todo, confío en el
instante sagrado del devenir cuando me doy un baño.<br />
Tengo una gran
habilidad. Nací con síndrome de recuerdo. Recuerdo la sabiduría de mis
ancestros. Recuerdo que todo vino del cielo. Y que esta hoguera de carne
es más valiosa que las mareas. Pero no puedo decirlo, porque tendría
que hablar con un lenguaje de pompas de jabón que no puede ser
balbucido. <br />
<br />
Viajo con mi canoa por el mar. Con mi caracola
escucho lo que cantan los peces. Me pongo a soñar un sueño, arribo a mil
puertos. Vuelvo a zarpar. Atrapo más vivencias y se las ofrendo al
infinito del universo para que las imprima en cristal. Sé que es así
como se escribe el sonido del tiempo. Pero supongo que eso lo conoce
todo el mundo. <br />
<br />
He aprendido, a base de ecuaciones metafísicas, a
cambiar mi pasado. Momentos de angustia o de pánico, por ejemplo, los
permuto en cuestión de nanosegundos en momentos repletos de confianza.
Una vez hecho, lo conecto con el presente, que realmente es lo único que
entiendo. Es en el ahora donde menos sufro el vértigo. El futuro es una
variable que nunca introduzco en mis meditaciones numéricas.
Sinceramente, me aturde el concepto y no puedo fingir que no sé qué
demonios significa. Para calmarme pienso en la inexistencia del dos. Eso
siempre me funciona. <br />
<br />
Me he inventado un mundo gracias a la
noche. En los momentos nocturnos soy proclive a imaginar. Se me llena la
habitación de seres que aparecen de la nada. Es muy habitual que
aparezca un gato que habla y se siente a mi lado en la cama para
narrarme sus fascinantes aventuras. Cuando me canso de él lo convierto
en una clave de sol soprano que canta para mí, si yo quiero, hasta altas
horas de la madrugada. Puedo invocar un ejército de luciérnagas, si me
concentro mucho. Pero el ser que más me gusta que venga es el casco
parlante. Te lo pones en la cabeza y te verbaliza los pensamientos. Así
no se escapa ninguno. A mí me va de perlas, porque se me suelen escapar
muchísimos cuando no llevo el casco puesto. Algunos pensamientos son muy
resbaladizos y cuando tiro a pensarlos ya se me han escabullido. Sobre
todo los que me llegan cuando estoy balanceándome agarrado a las ramas
de un olmo. Estoy en muchas partes al mismo tiempo.<br />
<br />
Soy una hoja al viento, una flor de la noche. Soy el reflujo de las mareas, el soniquete que va en mi búsqueda. Soy el que soy. <br />
<br />
Creo que vosotros lo llamáis autismo.estrella de marhttp://www.blogger.com/profile/10883002208280376551noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7347947883289554631.post-40009223875917416592016-08-12T10:40:00.000-07:002016-08-12T11:08:06.866-07:00Violeta<div class="postbody">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-mYJN6JFbu6k/V64QgPLEOyI/AAAAAAAAAJc/Un1G0P7GQIgbhbmOu6rpg1obsimYZmR4wCLcB/s1600/paisaje%2Bvioleta-.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://4.bp.blogspot.com/-mYJN6JFbu6k/V64QgPLEOyI/AAAAAAAAAJc/Un1G0P7GQIgbhbmOu6rpg1obsimYZmR4wCLcB/s320/paisaje%2Bvioleta-.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
Me llamo Violeta y cuido nidos de palabras. Tengo palabras bonitas y palabras monstruosas.<br />
Hoy
estaba jugando a imaginar que llueve cuando papá me ha regalado una
palabra nueva. Se llama Metamorfosis. De entrada, no me ha caído muy
bien. He cogido su cuerpo de cartulina con mucha grima y lo he
introducido en el nido de las monstruosas junto a las demás. Parece que a
Verduras le ha caído bien Metamorfosis porque he visto cómo le dedicaba
una fugaz mirada llena de ternura. <br />
Al echar un vistazo en el nido
de las bonitas me he dado cuenta de que está ya a rebosar. Tendré que
pedirle a mamá un nido grande como la luna para las palabras bonitas.<br />
<br />
Mamá
me ha dicho que no es temporada de nidos tan grandes como la luna. Al
parecer, sólo crecen en verano. En lugar de otro nido, opina que ha
llegado la hora de liberar algunas y que haya sitio para acoger nuevas
palabras bonitas.<br />
¿Otras palabras bonitas? No suena mal. Tengo que empezar a pensar en un plan de liberación.<br />
<br />
¿Y si las dejo en los pétalos de una flor para que también las palabras den su semilla? <br />
Mamá dice que no es una buena idea. Cuando la flor se cerrara por la noche las asfixiaría. <br />
¿Y
hacer una cometa con todas las palabras bonitas? Sería divertido
enlazarlas una a una, hacer una cola muy larga y subirse como si fuera
un cohete. Llegaría tan alto tan alto que podría susurrarles cosas
secretas a las estrellas. Luego podría dibujarle en el cielo un corazón
gigante a papá. <br />
¡Qué absurdo! Es una ocurrencia descabellada. Lo de
subirse a un cohete estaría chupado pero que las palabras se dejaran
enlazar no lo veo cosa fácil. Menos mal que no tengo que liberar a las
monstruosas. Tendría miedo de que pudieran ser atacadas por otros niños.
Al ser tan feas, necesitan que yo las proteja. ¿Qué le pasaría a
Verduras, por ejemplo? Me entra mucho miedo sólo de pensarlo. En cambio,
estoy segura de que a Golosina no le pasaría nada. Como es bonita,
ningún niño le haría daño. <br />
¡Ajá! ¿Y si les hago un nido en un árbol?
Así llegarían al cielo sin necesidad de crecer. Qué bonito sería ver
cómo el árbol las mece durante la noche.<br />
No es una buena idea. Mamá
me ha dicho que no estarían seguras. Los pájaros se las comerían. No
entiendo cómo no he caído en eso. <br />
¿Y hacerles una barca con ramas
para que vivan en el río? Cachorro sería el capitán y Golosina, Saltarín
y Mariposa los marineros. Pedorretas sería la cocinera. Navegarían
bebiéndose el sol y contemplando todos los amaneceres. Me las imagino
llegando al mar, donde se harían una casita en una caracola bajo las
olas. <br />
Descartado. Papá dice que habría peligro de naufragio. <br />
<br />
¡Ya está decidido! Las meteremos en un globo y echaremos las palabras a volar.<br />
¿Llegarán
a la luna? Papá y mamá no albergan ninguna duda, están totalmente
convencidos de que sí. Pero yo no las tengo todas conmigo. Temo que un
halcón pinche el globo con su pico y las palabras se peguen un buen
morrón. <br />
No hay de qué preocuparse. Papá me ha dicho que ha
conseguido un globo de los que llevan protección anti-picotazos. Menos
mal. Me he quedado mucho más tranquila. <br />
<br />
¡Ya liberamos a las
palabras! Por la noche, mamá me dejó mirar por el telescopio y me
pareció ver a Golosina con cara de susto y abrazada a Bicicleta. Me dio
de repente mucha pena y me puse a llorar. Pero mamá me recordó que las
palabras se abrazan cuando están contentas. Cuando están tristes o
asustadas se quedan como petrificadas y no mueven ni una sola letra de
su cuerpo. ¡Qué alivio sentí! Tenía miedo de que algo fallara en el plan
de liberación. Mamá y papá ayudaron un poco. No puede una estar en
todo. <br />
<br />
¡Tengo una palabra nueva! Se llama Retruécano. Me ha hecho
mucha gracia porque no he podido pronunciarla ni una sola vez sin
equivocarme. Me la ha metido en un bolsillo del pijama y he estado
soñando con ella toda la noche. Retuécaro, retuécaro, retuácrano... Por
la mañana ya estaba un poco hasta el moño de ella porque me cuesta mucho
pronunciarla bien. He decidido que la voy a meter en el cajón de las
monstruosas. <br />
<br />
Ha pasado algo terrible. Cuando he ido a meter a
Retruécano me he dado cuenta de que Tristeza estaba llorando. La pobre
estaba rota, rajada por la mitad. ¿Cómo habrá pasado? ¿Habrá sido herida
por otra monstruosa? Tengo que vigilar a Metamorfosis. <br />
Tristeza sigue llorando.<br />
<br />
Mientras
curábamos a Tristeza, pegándola con celo, le he preguntado a papá dónde
van las palabras que se mueren. Papá ha dicho que van a un jardín
imaginario, repleto de luz y colores, donde cada palabra, posada en una
hoja, sueña ser parte de un cuento. Mientras, un séquito de hormigas las
acuna. Me ha asegurado que si dibujo el jardín haré que el mundo de
palabras muertas pueda vivir una vez más. ¡Qué pasada! Me he puesto a
dibujarlo y cuando he terminado lo he rociado con purpurina y un poquito
de polen de flor de hada. “Revive, jardín de palabras muertas”, le he
susurrado al dibujo. Revive, Tristeza.<br />
<br />
Mamá está convencida de
que Tristeza no ha sido atacada. Papá piensa lo mismo. Creen que, sin
darme cuenta, pudo romperse cuando la metía en la caja. Pero yo sé que
no pudo ser eso. Siempre voy con delicadeza cuando las meto en el nido
para no hacerles daño. Hasta las monstruosas que me dan un poco de asco
las cojo con mucho cuidado por miedo a que se me lastimen.<br />
Tengo que
descubrir sea como sea lo que pasó. Esta noche, cuando papá y mamá se
duerman, yo haré hablar a las monstruosas. Vaya si lo haré. <br />
<br />
Papá
y mamá se quedaron dormidos pronto. Y yo también. ¡Qué tonta soy!
Esperaré al glorioso día sin colegio, haré mucha siesta y así aguantaré
hasta la noche. <br />
<br />
¡Todo está arreglado! Como sospechaba, la
culpable fue Metamorfosis. Interrogué a todas por separado. Menos a
Tristeza, que estaba recuperándose en el nido UCI. Matemáticas, en
susurros, me chivó lo que había pasado. Metamorfosis buscó problemas en
cuanto la metí en el nido. Se mofaba de Verduras, insultaba a Crecer y a
Tristeza le hacía la vida imposible. Se burlaba de ellas diciéndoles
que podía mudar de forma en cuanto quisiera y convertirse en bonita. Y
que yo no me daría cuenta. Luego prometió convertir en palabras bonitas a
todas las que le ayudaran a salir de allí. Intentaron entre todas
levantar la tapa del nido, pero pesaba mucho y como no podían aguantar
el peso se le cayó encima a Tristeza cuando ya tenía medio cuerpo fuera.
No he necesitado más explicaciones. Ya tenía suficiente información y
además Matemáticas me estaba mareando. No puedo evitar mirarla sin
imaginar ecuaciones.<br />
<br />
Este mañana mamá me ha preguntado por qué
estaba la caja de las monstruosas en la basura. Le he respondido que ya
no la necesitaba. Ya no veo feas a las monstruosas. Como Metamorfosis se
porta muy mal con ellas me dan un poco de pena y las he metido a todas
en el mismo nido. Pero he de separar a Metamorfosis de las demás y
decidir qué castigo ponerle. Me parece a mí que una palabrita se ha
ganado el hacerme los deberes de toda la semana. <br />
Mamá dice que no
hace falta tirar la caja a la basura si se puede remodelar. ¡Se me ha
ocurrido una idea! Le pintaré un cartel que ponga: las revoltosas.<br />
<br />
Mamá
me ha hecho una pregunta bastante tonta. ¿Qué haré si me encuentro con
una nueva palabra monstruosa? Qué tontería más grande. ¡Pues mirarla
más! Es algo que he aprendido con todo este asunto de Metamorfosis. A
Mamá le ha parecido muy bien la idea. Y además se ha dado cuenta de que
al final todas no cabrían en el mismo nido, así que ha sugerido que
podríamos crear otro para palabras que son mucho más que bonitas. No se
le escapa una a mamá. ¿Cómo llamaré a las palabras que meta en ese nido?
Está clarísimo. Las superguachis.<br />
Papá se ha sorprendido de que
todas las monstruosas de pronto se hayan convertido en bonitas. Le he
respondido que son cosas que pasan entre las palabras y yo. Es mejor que
no pregunte.<br />
Mamá ha traído más cuerpos de cartulina para que
recorte todas las palabras que quiera. Por ahora tengo en el nido de las
bonitas a Retruécano y a las que antes eran las monstruosas.
Metamorfosis sigue en el nido de las revoltosas. <br />
<br />
¡Ya tengo tres
superguachis! Se llaman Jengibre, Hada y Tobogán. Y papá me ha regalado
una que ha recortado él mismo del periódico. Se llama Incendiaria, pero
yo la veo muy rara y aún no la acabo de ver superguachi del todo, así
que por ahora la he puesto en el nido de las bonitas.<br />
<br />
Va a
ocurrir una catástrofe. Las palabras están preparando un motín. Me he
enterado mientras las espiaba escondida debajo de la cama. He oído cómo
Incendiaria preguntaba por los planes de huida. Las demás le han
contestado que no se les había ocurrido ninguno. Le han contado a
Incendiaria lo que intentó hacer Metamorfosis y que ahora es una
revoltosa. <br />
No he podido escuchar más y me he ido corriendo a
esconderme en el baño. Me he puesto a llorar acurrucada dentro de la
bañera porque me da pena que no quieran quedarse conmigo. Pero luego me
he dado cuenta de que puedo comprenderlas si me pongo en su lugar. <br />
Voy a pensar en un plan para liberarlas a todas. No habrán más palabras enjauladas. <br />
<br />
¡Ya
lo he pensado todo! En el jardín. Las liberaré en el jardín. Luego más
adelante, si todo va bien, las llevaré a un sitio más grande, como una
cueva o algo así. Lo del jardín será un secreto entre ellas y yo.
Hablaré con Metamorfosis, le haré prometer que se portará bien con las
demás o si no se quedará sola en el nido. <br />
He hablado con
Metamorfosis. Ha jurado por todos los diccionarios del mundo que no será
mala. Pero como no me la creo mucho he decidido que no voy a quitarles
un ojo de encima, como hace mamá conmigo cuando estoy en la piscina.<br />
<br />
¡Las
liberé! Han revoloteado por todo el jardín y han chillado como locas.
Al poco rato ya estaban todas chinchándose. O sea que se lo estaban
pasando de miedo. ¡Qué satisfacción!<br />
En ese momento me he sentido muy
orgullosa de mí misma, he notado como me hinchaba como un pavo y todo.
He vuelto a casa silbando una canción y pensando que soy un poco
bastante “superguachi”. Vivir es un flipe.<br />
<br />
Ya han pasado unos
días y todo va fenómeno. Les llevo galletas, aunque luego me las como
yo. Mamá y papá me han preguntado por las palabras y les he contado que
tienen una nueva casa y que están pasándoselo de alucine. <br />
<br />
¡Me muero! Han desaparecido. Fui ayer a visitarlas y no quedaba rastro de ninguna palabra.<br />
Quiero pensar que se han hecho un barquito con las ramas del bosque y ahora viajan, chillando de alegría, surcando todo el mar. <br />
Me
ha entrado el miedo. ¿Y si otro niño las encontró, las metió en su red
de cazar tesoros y se las llevó con él a casa? Me imagino a mis palabras
inmovilizadas con chinchetas, pinchadas en la pared de una habitación
de un salvaje. También veo cómo una mano las hace trizas y las esparce a
la calle desde una ventana. <br />
He tirado a la basura toda la cartulina que tenía. No volveré a crear palabras nunca más.<br />
¡Por
favor! Que el ser que está en el cielo que sabe hacerlo todo haga que
vuelvan mis palabras. Si consigue el milagro prometo no volver a robar
ni una sola canica a mis compañeros de clase.<br />
<br />
¡Hay una
esperanza! Les he contado todo a papá y mamá y me han dicho que no hay
de qué preocuparse. Dicen que en los libros encontraré palabras iguales a
las que perdí. ¡Qué tonta he sido al no caer en eso! Pero no se me
tiene que olvidar que las palabras de los libros no las puedo recortar.
Si no el libro se moriría. <br />
Ha llegado la hora de emprender la búsqueda. ¡Qué fabuloso!</div>
<span class="postbody"><br /></span>estrella de marhttp://www.blogger.com/profile/10883002208280376551noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7347947883289554631.post-46913371168480096422016-08-12T10:33:00.003-07:002016-08-12T11:00:08.320-07:00Un jaguar amarillo<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/--BWe0o-U4tI/V64N9zOAZeI/AAAAAAAAAJM/yCTy2GWrNa8L0Mqd8zV_YhpsHuqXy2xCQCLcB/s1600/jagxj22020thanniv30011204-copy.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://2.bp.blogspot.com/--BWe0o-U4tI/V64N9zOAZeI/AAAAAAAAAJM/yCTy2GWrNa8L0Mqd8zV_YhpsHuqXy2xCQCLcB/s320/jagxj22020thanniv30011204-copy.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
−¡Más rápido! ¡Más rápido!<br />
−¡Hago lo que puedo!<br />
−¡Para, para!<br />
−¿Qué pasa?<br />
−La Ballena está mirando hacia aquí. Haz como si estuvieras jugando.<br />
−Vale, vale.<br />
−Ya no mira. Podemos seguir.<br />
−Tengo miedo. A ver si nos pilla.<br />
−No, ahora está pendiente de las gemelas. Se están tirando de los pelos. Va para rato. Sigue.<br />
−Ah, bueno.<br />
−Utiliza el camión para quitar la arena y así haremos el agujero más grande.<br />
−¿Y tú qué vas a utilizar?<br />
−Seguiré con la pala.<br />
(Al cabo de un rato)<br />
−¡Ya casi está! ¡Prueba a ver si cabes!<br />
−Prueba
tú que eres más gordo que yo, tonto. ¿No te das cuenta de que si no
cabes habrá que seguir un poco más? ¿O es que te ha entrado caquita?<br />
−¿Yo, caquita? Tú flipas. Ya verás. <br />
−Cuando pases al otro lado sigue a rastras para que no te vea nadie. <br />
−¡Que sí, plasta!<br />
−Cuidado con la valla, que te vas a dejar la cabeza, so bestia. <br />
−¡Lo hice! ¡Me he fugado!<br />
−Chist. Que te van a oír y aún no he pasado yo.<br />
−Pues dale, que parece que te ha entrao caquita.<br />
−¿Caquita, yo? Me vas a ver... ¿Has visto? He pasado más rápido que tú. Te fastidias.<br />
−Te fastidias tú porque yo he sido el primero. <br />
−Pues no. Te fastidias tú.<br />
−Túuuuuu.<br />
−Túuuuuu.<br />
−Túuuuuu.<br />
−Para ya, que hay que pensar hacia dónde se va.<br />
−¿No decías que lo sabías?<br />
−Y tanto que lo sé. Está al lado de mi casa. Hay que continuar calle abajo.<br />
−Vaya cara que se le va a quedar a la Ballena cuando se acabe el recreo y vea que no estamos.<br />
−Que se aguante. Lo tiene bien merecido por sus pellizcos.<br />
−A mí no me ha pellizcado nunca.<br />
−Porque tú eres un cagueta y siempre haces lo que te dice.<br />
−¡Eso no es verdad!<br />
−¡Sí que lo es!<br />
−¡Un zurullo que no!<br />
−Calla, que tengo que pensar si giramos a la derecha o a la izquierda.<br />
−¡Te has perdido! ¡Te has perdido!<br />
−Que no. Hay que girar a la derecha.<br />
−¿Tú crees que lo conseguiremos?<br />
−Claro que lo conseguiremos. <br />
−Pero no tenemos dinero.<br />
−Da igual. Ya se nos ocurrirá algo.<br />
−¿Y si lo robamos?<br />
−¡Cómo lo vamos a robar, tonto! ¡Se darían cuenta enseguida!<br />
−Si lo hacemos despacito...<br />
−Deja que piense, plasta. No sé si hay que girar por esta calle o no.<br />
−¡Te has perdido! ¡Te has perdido!<br />
−Te estás ganando un bofetón. Si lo sé vengo con otro.<br />
−Perdona, perdona. Ya paro. ¿Falta mucho?<br />
−No, es al final de esta calle.<br />
−¿Seguro?<br />
−Seguro. ¡Es aquí! ¿Lo ves?<br />
−¡Vaya! Me quedaría mirándolo con la boca abierta para siempre.<br />
−¿Cuál compramos?<br />
−El jaguar es una pasada.<br />
−Estoy de acuerdo. El jaguar, entonces. ¿Amarillo?<br />
−Ni de coña. Verde pistacho.<br />
−¿Verde pistacho? Ni de coña.<br />
−El amarillo no me gusta.<br />
−No te gires. Detrás de ti hay una señora que nos está mirando. Se está acercando...<br />
−Niños, ¿os habéis perdido? ¿Por qué no estáis en el colegio?<br />
−Queremos comprar un jaguar. Yo lo quiero verde pistacho.<br />
−¡Chivato! ¡No se lo tenías que decir a nadie!<br />
−¡Ella nos prestará el dinero para comprarlo! ¿Verdad, señora?<br />
−Andad, par de mocosos, que os voy a llevar a la comisaría para que os recojan vuestros padres.<br />
−¿Y el jaguar?<br />
−Pedídselo a Papá Noel.estrella de marhttp://www.blogger.com/profile/10883002208280376551noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7347947883289554631.post-44027940004378939122016-08-12T10:25:00.001-07:002016-08-12T10:59:43.282-07:00Despierta<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-tfzXNfWazWo/V64Nhuz2NBI/AAAAAAAAAJI/pjuC4kxkpGIVWKxgd4yKnxWJSVxQkrb9wCLcB/s1600/lirio-de-lluvia-rosa-caguas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://2.bp.blogspot.com/-tfzXNfWazWo/V64Nhuz2NBI/AAAAAAAAAJI/pjuC4kxkpGIVWKxgd4yKnxWJSVxQkrb9wCLcB/s320/lirio-de-lluvia-rosa-caguas.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
Despierta, Flor de lluvia...<br />
La hora está cercana, vienen a buscarme.
El horizonte nos ha quedado lejos, pero no te preocupes, los hijos de
la noche pronto volveremos. <br />
Ven, siéntate aquí a mi lado.<br />
Tenemos
un rato antes de que vengan a apresarme. No te inquietes. Todo lo que
ha pasado quedará grabado. Lo vivido se mezcla con la tierra, se
impregna en el viento, se hace estalactita en la memoria de los hombres.
Y subyace para siempre.<br />
No tengas miedo. El cuerpo es tan sólo un
ropaje. Cuando me lo quiten me zambulliré en el Gran Azul en busca del
abrazo primigenio. La muerte no puede borrar los lazos que teje el
Desconocido. No pongas esa cara de incredulidad, sabes que tu hermano
Mil Nombres no te mentiría. ¿Recuerdas aquella noche que vimos llover
estrellas sobre el cenote? Morir no es muy diferente, Flor de lluvia.
Caerá mi alma sobre el Gran Azul como aquella noche las estrellas en el
cenote. <br />
Vete preparando, nos queda poco tiempo. No llores. Nacer es
olvidar y la muerte es retornar a la memoria. Sé lo que estás pensando. (El Gran Espíritu no te dio voz pero con tus ojos pronuncias palabras).
Estás pensando que no podrás vivir sin tenerme cerca. ¿Quién dice que no
estaré? El ulular del búho blanco te hablará de mí, la compañía de la
salamandra, el vuelo del alumbranoches, las hojas sobre el río, las
secuoyas del monte perdido. Y algún día, en un suspiro de tiempo del
universo, con otro ropaje tus ojos volverán a hablarme.<br />
No sientas
rabia, te emborrona la mirada y te impide danzar el viaje. Hay que jugar
hasta el último momento. Ellos tienen el poder de acortar nuestras
vidas, pero las vivencias pertenecen al Sendero. Son sagradas como las
raíces de la tierra. Nada ni nadie podrá impedir que las semillas broten
y crezcan más alto que nosotros. Es pronto para la unión entre las
tribus de los hombres, pero hay que seguir manteniendo la llama
encendida.<br />
Oigo pasos... He de desplegar las alas, Flor de lluvia. No
sufras. Volaré alto, muy alto, más alto que el águila navegando el
cielo.<br />
Ya están aquí, serénate. Sabes que mi corazón te acompaña, recuerda que tan sólo me voy a la habitación de al lado.estrella de marhttp://www.blogger.com/profile/10883002208280376551noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7347947883289554631.post-56046347001120128342016-08-12T10:21:00.000-07:002016-08-12T10:58:58.974-07:00Artista cayendo<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-KVWtXDjY4do/V64MBgCskmI/AAAAAAAAAJA/DWKm1tjpwCgUB-kOzoWm-2IB2-uz8ZbIQCLcB/s1600/c703de9505efa47c1f25d8e788bb2c991f5eaaa9.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://3.bp.blogspot.com/-KVWtXDjY4do/V64MBgCskmI/AAAAAAAAAJA/DWKm1tjpwCgUB-kOzoWm-2IB2-uz8ZbIQCLcB/s320/c703de9505efa47c1f25d8e788bb2c991f5eaaa9.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
−A este paso me quedo sin azules −dijo el artista.<br />
−Puede que te venga bien salir a tomar un poco el alba −le respondió su acompañante.<br />
−Ya no me funciona. Sólo veo variaciones de negros. Es una cosa atroz. <br />
<br />
Era
algo serio. Gastar todos los azules, ¡habrase visto! Si hay algo que no
le falta nunca a un soñador de cuadros es el azul. Nada se puede pintar
sin azules.<br />
Muy a su pesar hubo de intentarlo con el negro. Pintaba
niños con capuchas caminando senderos en la noche. Siempre de espaldas
al observador. Por un tiempo tuvo la sensación de que caminaba a alguna
parte.<br />
−¿Cómo va la época negra? −le preguntaban.<br />
−Avanzando como un caracol.<br />
−¿Cuándo podremos admirar los cuadros nuevos?<br />
−Cuando me vuelva el azul a los ojos.<br />
<br />
Se
quedará varado en la época negra, pensaban todos. Y así fue. Quedó
congelado en el negro hasta que se esfumaron todos los colores. Llegó el
día en que ya no quedaban azules ni en la paleta. Tampoco violetas,
naranjas, verdes o amarillos. Ni tan siquiera un mísero negro. El
soñador de cuadros se había quedado ciego. <br />
A consecuencia de su
ceguera cayó en un mutismo pictórico. Se enredó en sí mismo al verse
incapacitado para pintar. Nadie podía sacar al pintor del pozo.
Destrozaba el corazón oír cómo gemía. Daba espanto. Los que le oían
corrían raudos a quitarse los gemidos de encima, que se les quedaban
adheridos como pintura en el lienzo y sólo lograban sacárselos
llenándose de belleza los ojos. <br />
<br />
El artista tenía tanta pena que
pudo crearse otra paleta con sus gemidos, lo que le permitió inventarse
otros colores. Olvidó que se le habían gastado los azules. Agarró el
pincel como el que se aferra al trozo de madera en el naufragio y se
dejó llevar. Nunca antes le había resultado tan fácil pintar. Coger el
pincel era decir: le hablo a mi alma. Coger el pincel era escalar el
pozo. <br />
−Parece que los ha pintado un niño −decían de sus cuadros. <br />
−Qué pena, ha perdido la técnica −afirmaban a sus espaldas, para no herirle.<br />
<br />
Continuó
pintando con los ojos en las manos y el corazón en el lienzo. Su mente
vagaba en las figuras que trazaba su mano. Acercaba el oído al lienzo
para escuchar atentamente lo que estas le tenían que revelar: sus
apariencias. Con el oído las veía. Poco a poco, creó su ventana al
mundo: un ejército de seres pintados. Las figuras que habían salido de
sus manos eran su guía, su perro lazarillo. Una cosa estaba clara:
quedarse ciego le había enseñado a ver. Los azules nunca se habían
gastado, ¡gastarse los azules! Qué absurdo le parecía ahora. Era
evidente que cuando se acababan los azules había que buscarlos detrás de
los ojos. Detrás de los ojos se inventan los colores.<br />
<br />
Siguió
creando. Seres pintados que volaban para que pudiera volar él. El viento
que generaban las alas de las figuras le llevaba lejos de su ceguera. Y
así voló durante un tiempo hasta que alguien le abrió los ojos:<br />
−Tus figuras no vuelan. Están buceando, amigo.<br />
−¿Y dónde he estado volando yo?<br />
−Bajo el mar. Un mar terriblemente azul −mintió, por compasión.<br />
<br />
¡Recuperar
los azules! ¡Qué acontecimiento tan extraordinario! Tocó la paleta,
sintió el azul terrible, sus manos temblaron. Y se desmayó. Al recobrar
el conocimiento temió que todo hubiera sido un sueño. Buscó la paleta.
El azul estaba ahí, podía sentirlo. No había sido un sueño. Ahora estaba
convencido de que podría multiplicar ese azul. Él haría de ese azul un
jilguero que llamara con sus trinos a otros jilgueros. Un azul llamaría a
otros azules.<br />
<br />
Comenzó a pintar sin descanso. Tanto se abstraía
que durante unos instantes llegaba a olvidar que estaba ciego. En
verdad, sentía que todo lo veía. Cada pincelada era un par de ojos, un
par de ojos mirando a través del espejo. <br />
<br />
−¿Cómo es el azul que ves? −le preguntó al hijo de un amigo.<br />
−No veo ningún azul. Son todo negros.<br />
<br />
Destruyó
todos los cuadros y volvió a caer en su ceguera. Hecho un ovillo se
rindió al negro. Sus manos perdieron la fuerza para sostener el pincel.
Se quedaron mudas. Habría de pasar mucho tiempo hasta que recuperaran el
habla. <br />
<br />
El artista, en su abismo, miraba con los ojos hacia
dentro. Ya no buscaba los azules. Se había perdido en el negro. Todo lo
lloraba. Le crecieron raíces del abismo. Olvidó sus manos y se enmudeció
la imaginación. La ceguera lo inundó todo de nuevo. Se materializó la
noche eterna.<br />
Cerrada, sin estrellas.<br />
<br />
Sus amigos le intentaron
convencer para que volviera a coger el pincel, pero fue en vano. No
quería ni oír hablar de eso. “Shhh... las manos están dormidas... y la
voz apagada”, respondía. Y además, según dijo, él estaba ya muy lejos.
Muy cerca de la nada. Y así debía ser. <br />
<br />
Anduvo el sendero de la
nada. Un día, sin saber cómo, se encontró con que su mano estaba
agarrando el pincel. Lo soltó rápidamente con repugnancia. Pero no podía
engañarse. Tarde o temprano empezaría otra vez. Pero esta vez sería
diferente. Porque ya había encontrado el núcleo de los azules. Y no
dependía de escoger bien la mezcla de tonalidades, ni siquiera era
indispensable poder ver los colores que estás mezclando. La cuestión era
tener la mente en paz. Cuando dejó de parlotear sobre los azules
sucedió. Su mano los encontró. Habían estado ahí siempre. Pero se
obsesionó tanto con el concepto que el concepto mismo erigió la barrera.
No se había dejado caer en él. Sólo recorría la superficie. Ahora caía
profundo...<br />
<br />
Y comenzó a pintar. Envuelto en azul. Con un azul asomándole desde detrás de los ojos que acabaría por impregnarlo todo.estrella de marhttp://www.blogger.com/profile/10883002208280376551noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7347947883289554631.post-78967427211822609952016-05-26T10:17:00.000-07:002016-08-12T11:23:00.254-07:00Caja de cerillas<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-rhDunsAl4z0/V64T_39zjUI/AAAAAAAAAJw/ywZ9LcaTZUkpCnmJmx4GpyWUHs3EIKllgCLcB/s1600/caja-de-cerillas-con-las-cabezas-azules-36009619.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://2.bp.blogspot.com/-rhDunsAl4z0/V64T_39zjUI/AAAAAAAAAJw/ywZ9LcaTZUkpCnmJmx4GpyWUHs3EIKllgCLcB/s1600/caja-de-cerillas-con-las-cabezas-azules-36009619.jpg" /></a></div>
<br />
Érase un tiempo en el que bullía la vida dentro de una caja de cerillas. <br />
Sin
embargo, ahora no es el momento de hablar de ello. Para entender mejor
aquellos tiempos hay que remontarse a la época en que al abuelo lo
nombraron el Guardián de la Llama y, por tanto, tuvo que mudarse a la
casa donde confluían todas las esquinas. <br />
Yo nací en aquella casa.
Todas las esquinas del mundo cohabitaban aquel espacio y el trabajo del
abuelo como Guardián de la Llama consistía en encargarse de que no se
alterara la órbita natural del mundo. Labor harto dificultosa, pues
cualquiera era conocedor, ya por aquellos tiempos, de la debilidad que
sienten estas por trastocar todo cuando se las dobla.<br />
Debido a la
confluencia de todas las esquinas en aquella casa, los objetos sufrían
una alteración que provocaba su metamorfosis, (como la llamaba el
abuelo), si alguien las doblaba sumergido en sus pensamientos. De manera
que si uno cogía algún objeto para llevarlo a otra estancia de la casa y
doblaba con él alguna de las esquinas, más le valía estar en lo que
estaba, porque de lo contrario se encontraba con que de pronto su mano
sujetaba algo distinto.<br />
Como aquella vez en que alguien cogió una
silla blanca y al doblar la esquina Socotora se convirtió en una
figurita de una montaña nevada. El abuelo tuvo que proceder a realizar
el necesario ritual. Cogió la montaña nevada y, colocándola junto al
resto de las sillas, dijo: «Hasta que no ceje el influjo esta será mi
silla». Estuvo durante días sentándose en el suelo con la figurita
debajo de su trasero. Hasta que una noche, neutralizada la metamorfosis,
desapareció la montaña nevada y el cómputo natural del número de sillas
volvió a la normalidad. Había que realizar el mismo procedimiento con
todos los objetos que mutaban. Y cuanto antes mejor. El tiempo corría en
contra, porque cuanto más se tardara, más costaba rescatar al objeto
verdadero de la ilusión que lo envolvía. <br />
El abuelo, como buen
Guardián de la Llama, no era inmune al mordisco de la música. Tocaba la
armónica y el trombón muy dignamente. Cuando aún era un neófito en las
metamorfosis dobló la esquina Finisterre, tocando con la armónica <span style="font-style: italic;">The times are changing</span>
de Dylan, tan imbuido dentro de la música que la armónica mutó. Se
convirtió en un cepillo para las uñas. El abuelo diagnosticó que la
ilusión era profunda y había que ponerse manos a la obra. Recuerdo que
estuve mirando atentamente el cepillo de uñas y le pregunté mentalmente
qué era. Me pareció que me miraba como un bobalicón y, de pronto, un
pensamiento invadió mi cerebro: «Un cepillo de uñas en toda regla, para
servirle». <br />
Tardó semanas el abuelo en rescatar la armónica. Pero, al
menos, con tanto intentar hacer brotar una pequeña nota de aquel
cepillo, consiguió sacarse un minúsculo trocito de pollo que se le había
quedado entre los dientes y que no había forma de quitar. <br />
En otra
ocasión dobló la esquina Kalahari con la pipa en la boca pensando en sus
cosas. Craso error. Se convirtió la pipa en cuchara de madera. El
abuelo no cejó en su empeño y estuvo fumando viruta días y días hasta
que la pipa recuperó su estado original. Para ser Guardián de la Llama
hay que ser muy lúcido y muy constante, pues la ilusión es muy poderosa.
Embaucadora. Fácilmente te enreda en su apariencia y te convence de que
el engaño es verdadero. <br />
Pero las esquinas no se limitaban a mutar
los objetos de los que las doblaban despistados. Ay de quien las doblara
pensando en algo muy lejano. En ese mismo momento olvidaban cómo se
llamaban. Especialmente peligrosa era la esquina Taiga, pues en su pared
descansaba el tapiz de los mil nombres, que ejercía un influjo muy
penetrante. Recuerdo el día en que le mutó el nombre a doña Hortensia,
una amiga del abuelo que se quedó una temporada en la casa. Debía estar
rememorando un recuerdo muy lejano cuando dobló la esquina Taiga porque,
al instante, se olvidó de su nombre verdadero. De pronto doña Hortensia
se creía Rosa. No fue extraño que el nuevo nombre contuviera al
primigenio, así se las gastaba el tapiz. Y por más que ella nos insistía
en que la dejáramos de llamar Hortensia, el abuelo nos había
adoctrinado para que no lo hiciéramos. En casos de mutación de nombre el
procedimiento del ritual que era necesario llevar a cabo constaba de
dos pasos. El primero consistía en doblar la esquina que había hecho de
las suyas manteniendo un pequeño espejo ante el rostro de la persona que
había sufrido la mutación. El segundo especificaba que había que
hacerlo llevando en la boca una ramita de nomeolvides. Lo del espejo no
entrañaba mayor problema, la cuestión estaba en que el nomeolvides tenía
que haberse sembrado en el jardín de la casa donde confluían todas las
esquinas, y el abuelo, todavía inexperto, solo había plantado petunias.
Nunca le vi tan nervioso como en aquellos días. Tenía pavor a que doña
Hortensia saliera de casa y entablara relación con algún desconocido
presentándose como Rosa, en cuyo caso había peligro de traspasar la
frontera del olvido. Así que el abuelo le dijo: «Hortensita, olvídese de
salir en unos días. Están cayendo gotarrones como puñales. Y se espera
el temporal del siglo». Se bajaron todas las persianas de la casa de
todas las esquinas para que no se diera cuenta de que lucía un sol
espléndido. Al extrañarse doña Hortensia de no oír el repicar de la
lluvia, el abuelo le contó que en esa casa las gotas de agua caían en
silencio y sólo en la calima se escuchaba el repicar de la lluvia.
Cuando al fin creció el nomeolvides el abuelo convenció a la susodicha
contándole que andaba ensayando una obra de teatro y en la que
interpretaba a un loco. Así que le pidió que para meterse mejor en el
papel le acompañara imitando todos los disparates que hiciera. ¿Me
permitiría estas excentricidades, bella dama?, le preguntó. A lo que la
buena señora contestó que se las llevaba permitiendo desde que se
conocían, por lo que no veía motivo para cambiar a esas alturas. Y así,
doblando la esquina Taiga, mientras ambos se enfocaban sus respectivos
espejos llevando una ramita de nomeolvides en la boca, la bella dama
recuperó su nombre. Se produjo el fenómeno del retorno. Sin que ella se
diera cuenta se desvaneció la ilusión y doña Hortensia volvió a ser doña
Hortensia, quedando restaurada la órbita natural del mundo.<br />
El
abuelo demostró su maestría en el caso del velero azul, que me tuvo a mí
como aciago protagonista de una metamorfosis. Al doblar el abuelo una
mañana la esquina Fuji se encontró un pequeño velero de madera azul
celeste en el suelo. Nos preguntó a todos los que le visitábamos si
habíamos doblado esa esquina con algún objeto. Nadie recordaba nada. El
abuelo recorrió cada rincón de la casa intentando averiguar si faltaba
algo. Nada echaba de menos. Hasta que varios días después me llamó por
teléfono y me dijo: «Camarada, (solía llamarme así), mira en tu caja de
lápices de colores y dime si te falta el azul celeste». Se me cayó el
mundo a los pies. Fui corriendo hasta mi habitación con el corazón
cabalgando como potro desbocado y pidiéndole con fervor a todos los
dioses del universo que por favor, por favor, por favor estuviera el
azul turquesa en la caja. Pero no estaba. El abuelo lo había clavado. La
figurita del velero azul era en realidad mi lápiz turquesa, que de
tanto usarlo estaba al borde de extinguirse. Acostumbraba a guardármelo
en el bolsillo del pantalón porque le tenía un especial cariño. Debió
caerse sin que me diera cuenta. Me sentía muy triste por mi error, el
abuelo se había quedado varias noches sin dormir por mi culpa intentando
descubrir la realidad dentro del espejismo. Sin mencionar el peligro
que corría la órbita natural del mundo a causa de mi descuido. Pero el
abuelo me tranquilizó diciéndome que no me preocupara, que la órbita
natural no había corrido peligro alguno. El velero aún no había cruzado
la frontera del olvido y aún podía recordar que en realidad era un lápiz
de color turquesa. Él lo había observado muy atentamente y había creído
entrever la punta del lápiz en la cúspide de la vela. Pero me previno
seriamente. «Mantén los ojos bien abiertos. Hay que estar muy atento,
camarada, porque en cualquier esquina se agazapa la fantasmagoría». <br />
Meses
más tarde, le pude demostrar mis progresos doblando la esquina Sonora.
Iba pensando apasionadamente en la bicicleta que me acababan de regalar
cuando empecé a notar algo raro en mi mano derecha. Miré el reloj, los
números que representaban las horas estaban desapareciendo y la esfera
se estaba convirtiendo en un trilobites. Me quité muy rápido la
bicicleta del pensamiento y me concentré en el presente. Conseguí que el
fenómeno cesara. Cuando se lo conté al abuelo me miró y dijo: «Tienes
la chispa del Guardián de la Llama, camarada, no es fácil contener el
influjo durante el proceso de transformación». Y me felicitó porque
imaginaba el esfuerzo que había tenido que realizar. En realidad,
contener el influjo no me resultó difícil, lo complicado fue renunciar a
un fascinante trilobites. Yo me sentía muy orgulloso de haber
interferido en la vida de los objetos, me consideraba ya al borde de la
maestría. Qué iluso era. Atisbar la vida en los objetos era tan solo
adentrarse en el sendero. Pero avistar las memorias que guardan y las
sombras que proyectan era recorrerlo.<br />
<br />
Ese era el tiempo en el que
bullía la vida dentro de una caja de cerillas. El lugar donde el abuelo
la dejaba siempre era el epicentro donde confluían todas las esquinas.
En ese pequeño objeto recaía toda la presión magnética del asunto, lo
que provocó que los fósforos desarrollaran la capacidad de pensar. Yo
los oía divagar dentro si me concentraba mucho mirando la caja. El hecho
de haber nacido en aquella casa sumado a las enseñanzas que iba
aprendiendo del abuelo me iban permitiendo conectar más y más con los
objetos. Aprendí a hacerme uno con aquellos fósforos. Vueltas y más
vueltas daban alrededor del concepto de espacio exterior. Cuando el
abuelo cogía la caja de cerillas para encenderse la pipa yo corría a su
lado y me concentraba mirando la caja para ver si conseguía oír lo que
allá dentro se pensaba. Él abría la caja y ellas creían que se abría el
cielo. La mano del abuelo era para ellas como una criatura colosal que
las sacaba al espacio exterior. Desde su perspectiva, se levantaba como
un velo la oscuridad y se producía el fulminante resplandor. Cada vez
que se abría el cielo por unos segundos y sacaba a una de ellas se
avivaba dentro una luminiscente curiosidad. Las cerillas que quedaban en
la caja veían cómo iba creciendo el vacío. ¿Qué habría afuera?,
barruntaban. ¿Atravesarían el cielo ellas también? Imaginaban a las
demás en un lugar tan luminoso como mil lenguas de fuego. Algunas veces
visualizaban a una pléyade de cerillas danzando bajo un cielo iluminado,
en un lugar donde se podía bailar hasta el amanecer y cuyo cielo se
abría para añadir otra cerilla. <br />
Pasado el tiempo llegó el momento en
que quedaba un solo fósforo en la caja de cerillas. Pero el abuelo no
estaba destinado a abrirle el cielo. Murió, siendo aún Guardián de la
llama, hundiendo sus raíces en la casa de todas las esquinas, antes de
que necesitara dar lumbre a su pipa. Pocos días después, al coger la
caja y abrir el cielo, atisbé una sombra. Prendió la llama de la
memoria. De esa ultima cerilla escaparon olores de innumerables plantas,
recuerdos de objetos (ya muy lejanos) de la casa en la que confluían
todas las esquinas, risas, melodías de armónica y trombón. Vi asomarse
el abismo cerúleo tan atrayente de su mirada, cada una de sus acogedoras
sonrisas y flotaban por toda la caja todos los «camaradas» que me
llamó. La sombra del abuelo destellaba y decidí que aquel fósforo
quedaría sin prender para que siguiera encendiendo recuerdos. Era
infinitamente más útil que las fotografías, porque las fotografías en la
casa de las esquinas desprendían un halo de muerte. Pero la sombra del
abuelo quedó impresa, bien viva, en el último fósforo. <br />
Sin embargo,
muchos son los peligros que acechan a un objeto de uso cotidiano. Sobre
todo si se comete la torpeza de no ocultarlo a la vista de los que
desconocen la sombra que proyecta.<br />
¿Qué ve el ojo no entrenado de aquel que busca encenderse el pitillo? Una caja de cerillas. <br />
¿Qué ve el fósforo solitario? Abrirse el cielo por octogésima vez y, al instante, el fulminante resplandor.<br />
La última cerilla, al igual que la sombra del abuelo, estaba destinada a dar lumbre.estrella de marhttp://www.blogger.com/profile/10883002208280376551noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7347947883289554631.post-39572671803244999172016-03-19T11:55:00.000-07:002016-04-19T09:47:12.085-07:00Refugio<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-4SXokGiYh7Q/VwKRMK3pkQI/AAAAAAAAAIg/jLlEx-rW9MctrUm2SFqCzt1bDJoePMiEA/s1600/cuadro-34.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="249" src="https://2.bp.blogspot.com/-4SXokGiYh7Q/VwKRMK3pkQI/AAAAAAAAAIg/jLlEx-rW9MctrUm2SFqCzt1bDJoePMiEA/s320/cuadro-34.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
(Arturo Lucero)</div>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
<b><i>Para Yolanda</i></b></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
<span style="font-family: "arial" , sans-serif;">En el
principio era la Nada, página en blanco,<span style="font-weight: normal;">
inmensidad flotando en un infinito de probabilidades.</span> <span style="background: #ffffff;">Al
siguiente parpadeo el verbo se hizo sendero</span>, la tierra fue
acantilado y el <span style="font-weight: normal;">cielo</span> se
esculpió en forma de casa azul. El Tiempo olvidó su cualidad lineal
y decidió operar en círculo en ese mundo imaginario. Así se
materializó Refugio, creado por una entidad invisible, dama nocturna
para más señas, que imaginó cada guijarro de piedra y donde en una
curvatura de tiempo concreta viven una muñeca, un bosque de sauces y
un gato.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "arial" , sans-serif;">A la
casita azul, <span style="font-weight: normal;">que en su día fue
roble y todavía recuerda su vida de árbol, se le insufló una vida
capaz de albergar sentimientos, con la habilidad de construirse un
destino. Pero lo más importante, la esencia superlativa es que la
casa tenía baranda, una baranda donde la muñeca afirmaba el
firmamento. Allí subida se pasaba las noches, contemplando el techo
estrellado mientras el gato </span><span style="font-weight: normal;"><span style="background: #ffffff;">maullaba
a la luna</span></span><span style="font-weight: normal;"> y los
sauces de sonrisa perenne murmuraban su rumor de hojas. A</span>sí
se desarrollaba el círculo del tiempo hasta que un día amanecieron
y no podían creer lo que vieron sus ojos. La baranda había cedido.
Intentaron volver a construirla pero pronto se dieron por vencidos,
era una tarea <span style="font-weight: normal;">inasequible</span>
para un gato y una muñeca. Los días pasaban y la tristeza les
mordía fieramente, ella necesitaba su atalaya al firmamento y él
maullarle muy cerca a la luna. Se miraban a los ojos como
preguntándose quién sería capaz de hacerles una baranda, quién
les devolvería la cercanía del techo estrellado. El bosque de
sauces, que se estaba contagiando de la pena desprendida por el gato
y la muñeca, la sentía impregnándose en sus troncos como un
perfume. Fue el sauce anciano quien mandó un mensaje a todos los
habitantes con un murmullo de hojas: no alimentéis la pena. La
baranda está en proceso de recrearse. </span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "arial" , sans-serif;">Cuando
la muñeca despertó una mañana de un sueño inquieto se encontró
en la cama atada de pies y manos. Intentó liberarse pero fue en
vano. Inquieta, buscaba a su alrededor al gato con los ojos. Entró
en pánico. El gato estaría persiguiendo mariposas rojas como cada
mañana y no volvería hasta el atardecer. ¿Por qué me atan?, se
lamentaba. «Estoy yo», oyó susurrar a la casita azul. La muñeca
sintió en su pecho de tela una serenidad inmediata. Cerró los ojos
y en su interior se le dibujó un jardín lleno de rosas blancas.
Flotando en esa fantasía se aquietó hasta que oyó un ruido
desconocido. Abrió los ojos y vio a un lirón sentado en el alfeizar
de la ventana. Los ojos de la muñeca brillaron luminiscentes. El
lirón se acercó, estuvo un rato husmeándole el pelo y la cara como
si comprobara que ella era la muñeca que buscaba. Al resultar
satisfactorio el reconocimiento comenzó su tarea que consistía en
roer las cuerdas. Una vez las hubo desgarrado por completo se
escabulló raudo para volver a su mundo. La muñeca echó a correr
detrás de él siguiendo las pequeñas huellas hasta llegar al
comienzo del sendero, donde ya no había ni rastro del lirón.
Consultó al oráculo de sauces y le respondieron que se había ido
por donde había venido. A través de una grieta abierta en el cielo.
</span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "arial" , sans-serif;">Un día
de otoño, cuando la muñeca y el gato dormían, las copas de los
sauces de sonrisa perenne comenzaron a agitarse. El rumor de hojas
inundó todo Refugio y en el cielo apareció una grieta, refulgente
<span style="font-weight: normal;">estalactita</span> de fuego. De la
grieta surgió en el sendero una hilera formada por siete individuos
de caracoles. Sin deshacer la fila se dirigieron uno a uno, muy
poquito a poco, hacia la casita azul. Cuando llegaron a los restos de
la baranda, ceniza de piedra, se colocaron cada uno encima de un
trozo y se metieron en sus respectivas espirales de concha. Cuando la
muñeca y el gato se percataron de la existencia de los nuevos
habitantes se miraron extrañados sin comprender nada. Nunca antes
habían visto caracoles en Refugio. Pronto se olvidaron de ellos y se
alejaron hacia el bosque de sauces. La muñeca se entretuvo hablando
con una solitaria rosa blanca y el felino se <span style="font-weight: normal;">dedicó</span>
a perseguir mariposas rojas hasta que se aburrió. Adoptando una
postura regia se sentó bajo un árbol donde comenzó a bostezar
indolente. Cuando estaba a mitad del proceso una de las mariposas
rojas se introdujo en sus fauces y casi sin darse cuenta se la había
tragado entera. La muñeca, que se había sentado a su lado y lo
había visto todo se quedó con la boca completamente abierta. De
repente, un remolino compuesto por mariposas rojas apareció de
pronto y fueron creando un círculo alrededor de los dos hasta que
los rodearon por completo. A través del vórtice creado cayeron,
cayeron, cayeron... </span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "arial" , sans-serif;">Dos pies
de gomaespuma y cuatro patas pisaban la arena cristalina de una
playa. Lo primero que vieron fue a un hombre sentado a la orilla de
un inmenso mar turquesa. Silbaba. Se acercaron a él y observaron que
escribía con una ramita un nombre en la arena: kassiopea. Una ola lo
borraba, el hombre sonreía y de nuevo volvía a escribir:
kassiopea... El gato y la muñeca se sentaron al lado de él.
Invadidos por una deliciosa serenidad recorrieron el horizonte
magenta como hipnotizados, olieron el salitre y la marea les inundó
los sentidos. Pero no era ese su mundo y el mismo vórtice que los
había traído los devolvió a Refugio. </span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "arial" , sans-serif;">Al
entrar en la casita azul observaron varios objetos que no estaban
antes de caer en el remolino de las mariposas. Se trataba de un
cuadro y tres caracolas. Colgada en la pared se veía la playa que
acababan de visitar. Una rama de roble descansaba a la orilla del mar
turquesa y el nombre de kassiopea estaba inmortalizado en arena, sin
ola que lo borrase. Cuando acercaron sus oídos a las caracolas se
sorprendieron mucho. El hombre silbaba desde el otro lado. De golpe,
les llegó el aroma a salitre y volvieron a ver el horizonte magenta.
Comprendieron ambos al instante que en todas las cosas que existen en
Refugio <span style="font-weight: normal;">late</span> un propósito.
Todo era debido a esa dama nocturna, invisible diosa, que a pesar de
andar muy lejos les tejía siempre un camino y nunca se olvidaba de
ellos. Palpitarse muy cerca estando tan lejos era un sentimiento de
lo más resplandeciente, pensaron los dos.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "arial" , sans-serif;">Al salir
fuera de la casita se detuvieron en seco. Se les hinchó el alma cual
globo y una sonrisa perenne igual a la de las sauces se instaló en
sus corazones. Había baranda de nuevo. Allí estaba la hilera de los
siete caracoles recorriendo la atalaya al techo estrellado. Porque
cuando hay voluntad acaba surgiendo un sendero y donde hay caracoles
siempre crece una baranda que recorrer. Esa es la manera en que
funciona la naturaleza de este universo, donde todos los elementos
cooperan entre ellos dentro del círculo del Tiempo. Así, muy poco a
poco, se va tejiendo el camino, un camino que permite a un gato
maullarle muy cerca a la luna y a una muñeca afirmar el firmamento.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
estrella de marhttp://www.blogger.com/profile/10883002208280376551noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7347947883289554631.post-55773107257807624842016-03-19T11:50:00.000-07:002016-03-19T11:50:06.554-07:00Paseando
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-iUqH7g2Ql3c/Vu2fMjMS7JI/AAAAAAAAAH4/dJwQLDBajOMEgi8PIy3F4gc9yuxCJQi-w/s1600/images.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://1.bp.blogspot.com/-iUqH7g2Ql3c/Vu2fMjMS7JI/AAAAAAAAAH4/dJwQLDBajOMEgi8PIy3F4gc9yuxCJQi-w/s1600/images.jpg" /></a></span></div>
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">«Quitarse
la vida como el que se quita el abrigo en un caluroso día de
primavera». </span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">He
escrito en mi libreta este relato que sólo consta de una oración. </span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Resuelvo
que ha llegado el momento de salir a pasear.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Mientras
paseo me acompaña un poeta muerto, de profesión caminante y loco.
Él continúa aquí, agazapado en sus palabras. Realmente no murió,
se cayó dentro de un poema para hacerse silencio en el Silencio.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Al
llegar a la playa escribo su nombre en la arena para que lo bese la
marea. </span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Poco
después observo un velero contra el horizonte, como dibujado para el
poeta. Navega sombreado de luces, achicando el cielo. Sólo por
contemplar un paisaje así vale la pena dejarse el abrigo puesto.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Sopla el
viento en mi cara y me digo: me está besando. Así son los besos de
los poetas muertos. Van enredados en el aire, en la brisa que juega
con el pelo. No te bañarás dos veces en el mismo beso, me escucho
pronunciar. Qué feliz melancolía.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Continúo
caminando hasta que llego al bosque. Los altos y viejos <span style="color: black;">nogales</span>
sonríen al pronunciarles su nombre muy bajito, al oído. Yo también
sonrío. Es un consuelo paradójico que un poeta muerto me ate a la
vida.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Las
palabras del poeta son copos de nieve para el corazón que está
ardiendo en llamas.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Se
siente el mismo alivio que el que proporciona un chapuzón en el mar
durante la calina.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Se hace
de noche. La luna es una inmensidad. Estoy llorando. Lloro la belleza
que irradia la luna. Me parece que lo estoy viendo, la pipa en la
boca, los ojos en el paisaje, la mirada hacia dentro, el alma
envuelta en el paseo. Me doy cuenta que el ensueño es lo único que
no se desvanece nunca.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">El poeta
no está solo en la tarea de perderse, le acompañamos algunos
encantadores ceros a la izquierda. Me apoyo en el tronco de un árbol
y sueño que el futuro le alcanza para viajarnos hacia su presente.
Hay un pasillo donde todas las vidas están sucediendo al mismo
tiempo. Es evidente que él lo conoce. </span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">El poeta
amanece poema como el que se levanta muerto de sed. Sin lágrima que
alivie su lodo. Despertar es temblar como la llama de una vela y
fuera de la página siente mucho frío. Ahora mismo me gustaría
prestarle mi sombrero. </span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Llego a
la laguna de las luciérnagas. Han caído copos de palabras como
hojas muertas. Son pensamientos para él de otros ceros como yo. Lo
he visto reflejado en el agua. Lo he leído en un poema que yacía
sin punto final. Cada palabra nace para coger de la mano a otra
palabra y compartirse en silencio sus voces. Con respecto a muchas
cosas padezco de ceguera, pero eso bien que lo puedo ver. </span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Las
palabras en el folio en blanco son como las pisadas que deja un
hombre en la nieve. El hilo de las palabras no ha de cesar, así teje
el poeta la red que todo lo sostiene. </span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Sigo
paseando de la mano de un poeta muerto. Empieza a llover. Se mezclan
la libertad, la tumba y la locura. Si me detengo es para dedicarle
una reverencia a él, al poeta que se dejó el sombrero y la vida
sobre la nieve.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Volviendo
a casa me he cruzado con alguien que se le parecía. Su nuca era
idéntica a la suya. Le he gritado: «¡Gracias por el fuego!». Me
ha sonreído.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Las
sonrisas entre bardos son muy valiosas en un mundo donde los poemas
están en peligro de extinción. En un universo donde no puede medrar
la poesía los poetas vagamos con el corazón roto. </span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Ya estoy
en casa, de nuevo me atrae como un imán mi libreta y no puedo evitar
volver a caer en ella... </span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">En este
momento ruego al lector que no haga ningún ruido. En una rama del
presente párrafo acaba de posarse un pájaro. Me disgustaría que
algún ruido lo espantara. Contengamos un poquito la respiración, el
pájaro está moviendo a ambos lados su cabecita repetidamente,
parece que no se fía. Pero he de decir que yo estoy disfrutando
mucho. Pido al lector disculpas por las molestias... Ya voló el
pájaro, restaurado queda el permiso de libre movimiento.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Otra vez
cae la noche, siempre se hace de noche y todo sigue estando oscuro.
Sin embargo, poderosas luminarias se vislumbran si contemplo cómo
reverdece<span style="color: black;"> </span>de tinta este páramo. </span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Hay que
pasear hasta el final, hasta que caigamos muertos sobre la nieve. </span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Sonrío.
Oigo al poeta cantar sus prosas breves. Resuena el eco de mi grito en
la noche cerrada:</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
“<span style="font-family: Arial, sans-serif;">¡Por
Walser!”</span></div>
estrella de marhttp://www.blogger.com/profile/10883002208280376551noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7347947883289554631.post-26956498755844360822016-03-19T11:16:00.001-07:002016-03-19T11:16:47.871-07:00Sendero, bosque y Puccini
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-fSqWCeS3TvI/Vu2XVY_2KyI/AAAAAAAAAHQ/eEr1-0pS6mQRjdUHy_iNwgVO-hsZDGZtg/s1600/monet-2-300x265.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://3.bp.blogspot.com/-fSqWCeS3TvI/Vu2XVY_2KyI/AAAAAAAAAHQ/eEr1-0pS6mQRjdUHy_iNwgVO-hsZDGZtg/s400/monet-2-300x265.jpg" /></a></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;">Bienvenido
a VirtualityRelatos. Logueando usuario Anochece...</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;">-Establezca
parámetros.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;">-Introducción
en relato corto.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;">-Conectando...
Establezca características.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;">-Personaje
masculino solitario en entorno bucólico. Sin acontecimientos
destacables.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;">-Buscando
coincidencias... Dos mil quinientas setenta y ocho coincidencias
encontradas. Compruebe que su traje esté correctamente conectado al
terminal del programa y seleccione una opción cuando lo desee... Ha
seleccionado <i>El</i><i><span style="font-weight: normal;"> vagabundo
solitario</span></i>. Introduciéndole en el relato...</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>Suena
Puccini. Anochece se adentra por un sendero repleto de plumas, hojas
y rayos de luna. Atisba al vagabundo solitario al final del sendero
en posición meditativa, apoyado en el tronco de un pino y con un
pájaro reposando en uno de sus hombros. En cuanto el personaje se da
cuenta de su presencia le hace señas para que se acerque a él.
Anochece se aproxima y el personaje comienza a hablar.</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-¿Eres
del otro lado del bosque?</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-Sí.</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-Lo
imaginaba. Desprendes un aura extraña, como si no fueras real... Me
llamo vagabundo solitario. ¿Y tú?</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-Yo
igual.</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-Encantado.
(Se estrechan las manos). No venía nadie desde... Ya ni me acuerdo,
amigo. El bosque pregunta por qué crece alrededor nuestro tanta
soledad. No sé qué responderle. Yo digo que estamos solos en
apariencia, pero el más viejo de los pinos se está muriendo de
pena. Los he estado regando con palabras, tal y como vengo haciendo
desde siempre hasta que llegó un día en que el anciano no quiso ser
regado más. Eso es lo que me cuenta el viento, aún no he podido ir
a comprobarlo en persona porque el pino anciano está plantado al
otro de la laguna. Yo procuro no cruzar nunca la laguna, me espanta
verme solo en el reflejo. </i></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-¿Y
cómo lo riegas si no cruzas la laguna?</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-Le
mando las palabras con el viento. </i></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>(El
personaje llora. Mira a Anochece con los ojos encharcados de
lágrimas. Habla Anochece).</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-Iré
contigo, así tu reflejo estará acompañado del mío. Ademas, dos
vagabundos solitarios deben ayudarse a cruzar la laguna, ¿no te
parece?</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-Bendito
seas, amigo mío.</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>(El
personaje bebe de una botella de vodka. Le ofrece).</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-Gracias.
(Anochece bebe. Pasados unos minutos habla el personaje).</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-Vamos
a coger el bote. Veremos a ver si es verdad lo que cuenta el viento.</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>(Se
dirigen a la laguna, está atardeciendo. El personaje coge la mano de
Anochece).</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-Cuando
se encuentran dos vagabundos solitarios deben cogerse de la mano...
Has venido un día en que el cielo está muy raro, dolorosamente
púrpura.</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>(Se
suben al bote. El personaje comienza a remar).</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-Te
contaré la historia de quitatruenos, que es este señorito de aquí.
(Señala el pájaro de su hombro).<b> </b><span style="font-weight: normal;">Lo
encontré</span><b> </b><span style="font-weight: normal;">con la
patita quebrada en el sendero de los pensamientos</span>. Lo estuve
cuidando día tras día hasta que se curó y comenzó pía que te pía
a quitarme los lamentos de encima. Le pregunté cómo era tan bueno
acallando lamentos y me dijo que no lo sabía. Me contó que él
antes de pegarse el trompazo y romperse la pata era un simple hacedor
de nidos y cazador de insectos, que nunca se hubiera imaginado que
sabía acallar tan bien los lamentos. Ahí está otra prueba, le
dije, ahí está otra prueba de que en este bosque todo es
apariencia, amigo. Por eso le bauticé con el nombre de <span style="font-weight: normal;">quitatruenos,
es muy efectivo ensordeciendo este abismo de soledad perversa que
sobrevuela el bosque. ¿Verdad que sí, caballerete? (El pájaro pía.
Llegan al otro lado de la laguna. Caminan por un sendero de lirios
azules hasta que se detienen frente a un árbol. Habla el personaje).</span></i></span></div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-Pino
anciano, el sendero de plumas me ha traído a un amigo y venimos a
regarte. ¿Lo ves? Te dije que no nos habían dejado solos. Era una
apariencia más, viejo.</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>(Las
ramas del árbol se balancean. Ellos se sientan a los pies del árbol.
El personaje bebe. Le tiende la botella otra vez a Anochece y este
hace lo propio).</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-Ven,
arrímate más, amigo, que quiero decirte una cosa al oído. <span style="font-weight: normal;">(El
personaje coge del brazo a Anochece y le atrae hacia él).</span></i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-¿Has
venido por la tela de araña, verdad?</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>(Le
mira con complicidad y continúa hablando).</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-Aunque
aún no te conocía la he tejido para ti. Está claro que Puccini me
ha ayudado un poco dejando sus melodías por todo el bosque pero la
tela la extendí yo. Me ha llevado años. He ido recolectando hojas,<span style="font-weight: normal;">
plumas</span> y rayos de luna hasta crear el sendero por el que has
venido. Albergaba la esperanza de que un día aparecerías.</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-Pues
ha funcionado.</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-Vaya
que sí.</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>(El
personaje ríe. Empieza a liarse un cigarrillo de marihuana.)</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-Es
gracioso. Quién hubiera dicho que e<span style="font-weight: normal;">l
sendero de plumas y Puccini iban a atraer a otro vagabundo
solitario</span>... Se está bien con Puccini. (Fuma) Sabe cómo
crear vacío para construir espacio, ¿verdad? Estaba convencido de
que si alguien encontraba el sendero no se iba a perder y acabaría
llegando hasta el final. Claro que, soy muy consciente de que el eco
de Puccini ejerce su poder, pero sabía que las plumas, las hojas y
los rayos de luna también harían lo suyo... ¿Verdad que se está
bien aquí? (Anochece asiente) ¡Cómo ronronea el bosque! ¡Ah! (El
personaje suspira. Le tiende el cigarrillo. Anochece lo coge y fuma
mientras el personaje continúa hablando). Tu presencia me
reconforta. Hace el aire más verdadero. Me alegro de que estés
aquí.</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-Yo
también.</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-¿Hay
muchos como yo en tu lado del bosque?</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-¿Vagabundos
solitarios?</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-Sí.</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-Repleto,
como una plaga. Pero no tenemos quitatruenos.</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-Qué
lástima... ¿También se os está muriendo el más anciano de los
árboles?</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-También,
sólo que únicamente nos damos cuenta los vagabundos.</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-¿Y
sentís miedo del reflejo solitario?</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-El
mismo que tú.</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>(Silencio
durante veinte minutos. Lo rompe Anochece).</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-No
voy a volver.</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-¿No
te ha gustado el sendero de plumas? (Se entristece).</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-Me
refiero a que no voy a volver al otro lado.</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-¿Te
vas a quedar aquí conmigo? (Muy sorprendido).</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-Sí.
</i></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-¿Para
siempre?</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-No,
mi cuerpo pertenece al otro lado del bosque. Verás, en mi lado no
existe para siempre, nuestros cuerpos no son como el tuyo, los
nuestros se marchitan hasta que al final se hacen uno con la tierra.</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-¿Como
las hojas que caen de los árboles?</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-Sí.
Y a mí me pasa un poco lo que le pasaba al pino anciano, que no
quiero que me rieguen más. En el bolsillo llevo un frasco, ese
frasco contiene un brebaje que en cuanto me lo tome me ayudará a
hacerme uno con la tierra. ¿Lo entiendes?</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-A la
perfección.<span style="font-weight: normal;"> Se hará como tú
digas.</span></i></span></div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-Me
gustaría tomarme el brebaje en este lado de la laguna, junto al pino
anciano. Te acompañaré al otro lado para burlar al reflejo y
volveré a cruzar solo. </i></span>
</div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-No,
amigo, seré yo quien te acompañe y te coja de la mano hasta que te
hagas uno con la tierra. No te preocupes por mí, algo tenía el
púrpura del cielo que me ha quitado el miedo al reflejo.</i></span></div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>(Varios
minutos sin hablar. Interrumpe el silencio el personaje).</i></span></div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-Pero
antes de eso, ¿podrías hacer una cosa por mí?</i></span></div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-Claro.</i></span></div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-Tienes
que ayudarme a sembrar un sendero. </i></span>
</div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-¿Un
sendero?</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i><span style="font-weight: normal;">-Sí,
un sendero de flores de loto</span><b> </b><span style="font-weight: normal;">que
sirva de reclamo a una bandada de quitatruenos.</span></i></span></div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-Pero
si sólo hay un quitatruenos.</i></span></div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-Ahora
sí, pero al amanecer, cuando tengamos plantado el sendero vendrán
más, algo me dice que vendrán. </i></span>
</div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>(Anochece
le mira y ambos sonríen).</i></span></div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-Se
hará como tú digas. Dos vagabundos solitarios deben ayudarse a
atraer quitatruenos, ¿no?</i></span></div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>(El
personaje le mira y ambos sonríen. Silencio mientras siembran el
sendero... Amanece. El personaje y Anochece se sientan de nuevo a los
pies del pino anciano. Comienza a hablar el personaje).</i></span></div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-Gracias
por el sendero. No podría haberlo sembrado solo.</i></span></div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-Espero
que aniden muchos quitatruenos.</i></span></div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>(Anochece
saca un frasquito de un bolsillo).</i></span></div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-¿Ha
llegado la hora del brebaje, amigo?</i></span></div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-Sí.</i></span></div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>(Anochece
bebe el contenido del frasco de un trago. Recuesta su espalda en el
tronco del árbol. El personaje le coge de la mano. Silencio durante
varios minutos hasta que habla Anochece).</i></span></div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-Se
está bien aquí en este bosque con Puccini. </i></span>
</div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-Ya
lo creo.</i></span></div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-No
te preocupes, vendrán otros vagabundos solitarios. Tú no puedes
entenderlo porque son cosas del otro lado del bosque pero he dejado
seleccionado que todo esto quede transcrito. Todo lo que hemos
hablado se convertirá en un relato. </i></span>
</div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-¿Qué
es un relato?</i></span></div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-Una
tela de araña. Es como un sendero de plumas, hojas y rayos de luna. </i></span>
</div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-¿Sembrado
para mí? (Muy sorprendido).</i></span></div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-Sí.
</i></span>
</div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-¿Por
qué?</i></span></div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-Por
haber mantenido mágico el bosque. Por haber regado los árboles con
palabras.</i></span></div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-¿Y
ese sendero es el que atraerá a otros vagabundos solitarios a este
lado del bosque?</i></span></div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-Así
es.</i></span></div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-Vaya,
no sé qué decir. Muchas gracias. </i></span>
</div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-No
digas nada. Bebamos por Puccini. (Beben de la botella. Unos minutos
en silencio hasta que habla Anochece).</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i><span style="font-weight: normal;">-Noto
cómo el brebaje va haciendo efecto, pronto estaré como dormido
hasta que alguien se dé cuenta en el otro lado. Entonces me
desconectarán y desapareceré de repente. Podría tardar unas horas,
cruza la laguna ya</span><b>.</b></i></span></div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-No,
aquí me quedaré hasta el final. </i></span>
</div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>(Anochece
cierra los ojos. Silencio durante varios minutos hasta que se escucha
un revoloteo de alas y piar de pájaros. El personaje ríe).</i></span></div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-¿Qué
te había dicho, amigo? Ya van viniendo. ¿Los oyes?</i></span></div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>(Anochece
continúa en silencio).</i></span></div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>-No,
ya no los oyes. Pero el pino anciano me dice que se posarán en ti
pronto, tan pronto como le crezca una nueva rama.</i></span></div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><i>(Anochece
y el personaje continúan cogidos de la mano mientras van llegando
más quitatruenos. Silencio durante horas. De pronto Anochece
desaparece súbitamente y la mano del personaje queda flotando en el
vacío).</i></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Constantia, serif;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;">Conexión
interrumpida. Compruebe que su traje está conectado al terminal del
programa</span></span><i><span style="font-weight: normal;">... </span></i></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
estrella de marhttp://www.blogger.com/profile/10883002208280376551noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7347947883289554631.post-68700738023059827242016-03-19T11:08:00.000-07:002016-03-19T12:10:29.112-07:00La buhardilla de los poetas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-QdJO_r98vqg/Vu2j3HtEzZI/AAAAAAAAAIQ/jaEv-4DQssU15NVdRciqrTZmRBYbBAhhA/s1600/tumblr_nvpva12VJA1qfcut3o1_1280.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://3.bp.blogspot.com/-QdJO_r98vqg/Vu2j3HtEzZI/AAAAAAAAAIQ/jaEv-4DQssU15NVdRciqrTZmRBYbBAhhA/s320/tumblr_nvpva12VJA1qfcut3o1_1280.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">A
Margarita:</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Lo
llamaban el loco de Blake. Sé perfectamente por quién me pregunta,
fue un hombre al que admiré y respeté profundamente. Todavía lo
hago. Me ha sorprendido en gran medida su carta, desconocía que
tuviera una nieta. Pongo en su conocimiento que a raíz de marcharse
de Londres no volví a saber nada de su vida.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Sí, yo
le conocí bien y puedo hablarle de él, contarle todo lo que
recuerde sobre la época de la buhardilla. Sólo una cosa le exigiré:
tendrá que darme su palabra, jurarme por lo que más quiera, que
nunca enseñará estas cartas. A NADIE. Es vital para mí, señorita,
y es lo único que le pediré. </span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">A Jules:
</span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Le
prometo por el santo sepulcro de Chéjov, al cual venero, que nunca
enseñaré sus cartas a nadie. Si quiere estoy dispuesta a
certificarlo firmándoselo con mi sangre. Lo único que quiero es
saber todo lo posible acerca de él. Mi abuela murió antes de que yo
naciera y mi madre nunca quiso hablar de su padre. Creo que se
avergüenza de la vida que llevó. </span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Me
gustaría que me respondiera a esta cuestión: ¿por qué lo llamaban
el loco de Blake, señor Jules?</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">A
Margarita:</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">No se
vuelva a dirigir a mí como “señor” Jules jamás en su vida si
no quiere que se corte esta correspondencia. Llámeme Poeta N<span style="color: black;">octurno</span>,
es el seudónimo que utilizaba en aquellos tiempos.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Me gusta
que haya jurado por Chéjov, si lo hubiera hecho por alguno de los
poetuchos modernos que hay ahora, sinceramente, no me habría tomado
la molestia de responderle. </span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Nieta
del loco de Blake, he de reprenderla. ¿Cómo puede hacerme esa
pregunta tan obvia? Lo llamábamos así por el poeta e ilustrador
inglés, naturalmente. El hecho de que ignore los acontecimientos
sobre la vida de su abuelo en la buhardilla no le exime de ignorar
quién era William Blake. Muy claramente se lo tengo que hacer notar.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">En otro
momento le contaré lo que viví con su abuelo. Si le soy sincero,
ahora no tengo la disposición adecuada debido a una pregunta
absurda.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">A Jules:</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Sepa
usted, Poeta <span style="color: black;">Nocturno</span>, que sé
perfectamente quién era William Blake. Amo la poesía desde muy
jovencita. De hecho, me veo en la obligación de informarle, ya que
se altera usted tanto, que muchos de sus poemas llevan acompañándome
desde hace “millones de años”. Muy especialmente, hay uno que
quedó posado en mi mirada y tiene la habilidad de apaciguar mi alma
cuando lo susurro. Pero no lo compartiré con usted, ya que se ha
mostrado tan poco cordial conmigo.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Dicho
esto, no crea que no espero con ilusión sus memorias de aquella
época. Por muy desagradable que sea conmigo, mi interés no
decrecerá ni un ápice. Por favor, comprenda que usted es la única
conexión que me queda con mi abuelo. </span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">A
Margarita:</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Rememorando
aquellos tiempos he recordado que cuando conocí a su abuelo no tenía
otro hogar que la tumba de Blake. Allí pasaba la mayor parte de su
tiempo.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Comía
muy frugalmente, dormitaba y recitaba sus versos recostado en la
última morada del poeta. O, más bien, cerca de ella, porque no se
sabe exactamente donde reposan sus restos. Supongo que sabrá que el
poeta murió desconocido y en la miseria. Tal y como vivía su abuelo
en aquella época.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Por la
noche, acudía a la buhardilla de los poetas para escribir y charlar.
Todos sus poemas los escribía a la luz de las velas. A su alrededor,
flotaba el humo de nuestras pipas y la camaradería. De fondo, las
voces de los que estábamos en la buhardilla. No le incordiaban, más
bien al contrario, le recordaban el susurro del mar, según nos dijo
en una ocasión. Usted no puede hacerse una idea de lo que sentíamos
al oírle recitar sus versos, se caía en su influjo al instante. Sus
poemas eran <span style="color: black;">manantial</span> y laberinto,
podían ser cielo e infierno. Llevaban todos una cuerda, para escalar
o para ahorcarse. </span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Su
abuelo fue un gran loco que cazaba mentes como el <span style="color: black;">entomólogo</span>
atrapa mariposas... </span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">No puedo
seguir por hoy, recordar aquellos tiempos me abruma. No sabe cuánto.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">P.D. Le
pido disculpas si la ofendí con tanta vehemencia en mi anterior
carta, nada estaba más lejos de mi intención, señorita. </span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">A Jules:</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Le estoy
infinitamente agradecida. Jamás imaginé que un poeta nocturno me
traería la voz y las memorias de mi abuelo. Es bonito cómo la vida
entreteje todo, ¿no le parece? Por favor, ¿me seguirá contando en
cuanto se reponga? Me gustaría poder trasladarle la importancia que
esto tiene para mí. Toda mi vida ha girado en torno a ese abuelo
«extirpado». Siento una profunda necesidad de terminar el puzzle y
usted tiene las últimas piezas. ¿Se da cuenta de que estoy en sus
manos? ¿Sabe lo que eso significa? ¿Me permitirá ver toda la
imagen?</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">P.D. No
tengo nada que disculpar al Poeta Nocturno.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">A
Margarita:</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">¿Por
qué habla preguntando? ¿Es acaso esta correspondencia un test? ¿Qué
razón le impide comunicar sus pensamientos con normalidad? ¿Ve? Ya
me lo ha pegado a mí. </span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Entiendo
su situación, señorita. Tenga un poco de paciencia, se lo suplico.
Usted me ha traído ancestrales fantasmas que tenía ordenadamente
sepultados. Le confieso que hay momentos en los que la maldigo<span style="color: #ff0066;">
</span><span style="color: black;">con todas mis fuerzas y otros en los que
bendigo el día que me escribió por primera vez. No sé si me
comprende. El día que leí su carta me puse tan nervioso que derramé
una taza de café sobre ella, dejándola toda emborronada e ilegible.</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">Sepa
que es mi intención contarle todo aquello que recuerde de su abuelo
próximamente, pero también he de transmitirle que me perturba
grandemente su impulsividad. </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">A
Jules:</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="color: black;">Disculpe
si en mi última carta le molestaron mis numerosos interrogantes. No
debí haberle escrito en el estado de exaltación en el que me
encontraba al leer lo que me escribió. Me reprendo y censuro a mí
misma por ello. </span>Le dejaré todo el tiempo que necesite tomarse
para continuar. </span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">A
Margarita: </span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Creo que
ya le he hablado de que su abuelo se pasaba el día balbuceando
versos con su espalda reclinada en la lápida del poeta inglés. Lo
que no sé si mencioné es que componía sus versos con los ojos
cerrados. Ni siquiera los abría para escribir lo que le dictaba
aquel otro que llevaba dentro.</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Su
abuelo y yo formábamos parte de una hermandad de poetas que
despreciaban a la inmensa mayoría. Aquella buhardilla, propiedad de
uno de nosotros, era la cueva donde veíamos la luz del mundo, era la
atalaya donde dábamos voz a nuestros versos. Yo no sé, señorita,
hasta qué punto ama usted la poesía. Para nosotros, en aquella
época, era la vida entera. Era la poesía o nada. Todo lo demás era
silencio y lágrimas. </span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Me
avergüenza contarle que había dos bandos en la buhardilla. Los que
estaban dispuestos a malograr su vida por la poesía y los que no. <span style="color: black;">Su
abuelo era de los que estaban dispuestos, como habrá supuesto.
Pensará que un hombre que se pasaba el día en una tumba no se le
debía suponer mucho aprecio por su vida. Esto es lo que pensaban sus
familiares y todos los hombres cuerdos. Pero se equivocaban. Yo no he
conocido en mi vida, siendo ya anciano como soy, otra persona que
tuviera más respeto por la vida. No se deje engañar por los
cuerdos, señorita. Tenga por seguro que esa es una de las cosas que
le transmitiría su abuelo si estuviera vivo. Las vidas de los
cuerdos son tan previsiblemente grises, caminando sin pizca de
aventura en la mirada, que más parecen fantasmas. No se fíe de
quien no se ha buceado a sí mismo, jovencita. </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">Tengo
que dejarlo aquí, discúlpeme. La emoción me embarga y no me deja
seguir escribiendo. Disculpe si le cuento las cosas atropelladamente,
la mente me juega malas pasadas cuando viaja al pasado. </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">A
Jules:</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">Todo
lo que me ha contado en su última carta me ha impresionado mucho. Ya
voy comprendiendo por qué mi madre nunca me habló de él. Es una
mujer inflexible en lo que respecta a la moral. Veo que no se parece
en nada a su padre. No sabe cuánto me alegra haberle encontrado, mi
poeta nocturno. Gracias a usted siento que se ha creado un lazo entre
mi abuelo y yo. Es curioso, pero ya no me aguijonea que esté muerto.
La muerte ha perdido su señorío, como diría Dylan Thomas. Hay
muertos que están más cerca de nosotros que muchos de los vivos de
nuestro alrededor. ¿No cree? Perdone, se me ha escapado una
pregunta. </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">Por
favor, siga contándome en cuanto su salud se lo permita. </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">A
Margarita: </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">Le
hablé en mi última carta de los dos bandos de la buhardilla. El
ambiente nunca fue de acritud, no se lleve la impresión equivocada.
No se juzgaba a nadie por sus decisiones ante la vida. Pero tiene que
saber que una noche, de manera imprevista, se prendió la mecha de la
decadencia. </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">Recuerdo
que llovía copiosamente, la luna estaba oculta entre densos
nubarrones y el ambiente que flotaba en la buhardilla era de un
agradable sopor. Hasta que apareció su abuelo. Estaba calado de la
cabeza a los pies y la expresión de su rostro nos hizo enmudecer a
todos. Se quitó el abrigo, que llevaba empapado, y bruscamente lo
arrojó al suelo, salpicándonos a todos. Comenzó a revolver,
enajenado, todo lo que encontraba en la buhardilla. Le preguntamos
qué le pasaba y qué era lo que estaba buscando. No dijo ni una
palabra y continuó escudriñándolo todo. De pronto, se giró hacia
los que estábamos allí y nos espetó: «¿Dónde cojones está?»
Alguien contestó que no teníamos ni idea de a qué se refería, así
que le conminaron a que se sentara e intentara tranquilizarse, lo
cual hizo durante unos momentos, profundamente meditativo. Pero, acto
seguido se levantó, se puso de nuevo el abrigo y en el umbral de la
puerta nos dijo: «Decidle al cabrón de André que me devuelva el
manuscrito o le cuelgo de las pelotas.» André era un muchacho que
acudía de vez en cuando a la buhardilla y estaba empeñado en que su
abuelo publicara unos textos en una revista en la que el muchacho
tenía cierta influencia. Cada vez que le mencionaba el tema, el loco
de Blake le contestaba con un gesto de aprensión en la mirada,
seguido de un «jamás» susurrado con inconfundible desdén. La
noche siguiente fue la última vez que vi a su abuelo. Pero permítame
que le cuente lo que pasó aquella noche la próxima vez. Estoy muy
fatigado.</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">PD.
Quiero compartir con usted que por circunstancias que le relataré en
mi siguiente carta yo me hallo en posesión de su manuscrito. Y puedo
enviarle una copia si promete por el loco de Blake no publicarlos
nunca.<span style="color: #ff0066;"> </span></span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">A
Jules:</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">¡Se
lo prometo! ¡Se lo juro y perjuro! </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">Disculpe
mi apasionamiento, pero comprenda que ante la posibilidad de leer los
poemas de mi abuelo me embargan emociones muy intensas. </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">Estoy
deseosa de que me cuente acerca de la última noche. Espero que no le
importe pero estoy escribiendo una narración con las vivencias que
me está contando. Estoy recopilando todo lo que sé sobre la vida de
mi abuelo en un cuaderno que guardo bajo el colchón de mi cama. No
se preocupe, no se lo enseñaré a nadie. Mi madre no lo encontrará,
se lo aseguro. Puede usted confiar en mí, no le contaré a nadie
todo lo que me ha relatado. Me apena si le estoy trayendo a la
memoria recuerdos que preferiría mantener alejados, pero sepa que
sus cartas iluminan una vida, una vida que estaba apagada y gris
antes de conocerle a usted. Una vida miserablemente cuerda. Me
interesa mucho saber qué pasó aquella noche de los versos rotos. No
quiero extenuarle con una carta extensa. Continúe cuando se sienta
con fuerzas, yo aguardaré todo el tiempo que sea necesario. </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">A
Margarita:</span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Usted me
ha engañado, señorita. ¿Cómo sabe que aquella noche fue llamada
la de los versos rotos? Su impulsividad la ha traicionado. Usted
conoce más cosas de lo que me ha hecho creer. </span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">¡Con
qué descaro me ha ocultado usted sus verdaderas intenciones! Ahora
lo comprendo todo. Usted tiene ya una copia de su manuscrito y lo
único que buscaba era conseguir el original. Me siento muy
decepcionado. Escríbame para explicarse si ese es su deseo, pero
después daré por finalizada esta correspondencia. </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"> </span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">A
Jules:</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">Se
equivoca conmigo. No engaño jamás ni soy una descarada. Quizás sea
un poco impulsiva pero eso no le da derecho a suponer que carezco de
escrúpulos. Sólo le oculté que tenía un poema de mi abuelo, aquel
que llamó «La noche de los versos rotos». Y lo hice por
consideración a usted. No sabía si estaba preparado para hablarme
de esa noche. No le voy a engañar diciéndole que no me gustaría
tener el manuscrito, pero le aseguro que no fue el motivo que me
impulsó a escribirle.</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">Disculpe
mi enfado, no es mi intención utilizar un lenguaje incisivo, le
aprecio y le respeto mucho. Usted me ha hecho amar una buhardilla
perdida ya en el tiempo. Por favor, lamentaría muchísimo perder las
palabras del poeta nocturno.</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">A
Margarita: </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">Le
pido mis mas sinceras disculpas, señorita. Me enfurruño muy
fácilmente. Es una de las grandes capacidades que tengo. </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">Temí
que sólo le interesara poseer el original. Cuando le cuente acerca
de aquella noche entenderá por qué tengo yo su manuscrito. </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">Conozco
el poema del que me habla, pero carezco del original. Me gustaría
saber si el que usted tiene está escrito de su puño y letra o si
por el contrario está mecanografiado. Es muy importante este matiz.
Han de estar todos sus poemas escritos de puño y letra todos juntos,
así que le pido que si no está mecanografiado me lo mande en su
próxima carta. Soy el guardián de sus escritos.</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">Quiere
que le hable de la noche de los versos rotos. La noche en la que él
rompió todos sus versos y se marchó para siempre. Le contaré lo
poco que recuerdo, sé que él querría que lo supiera.</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">Estoy
seguro que ya le hablé de la noche en que André cogió el
manuscrito de su abuelo. La noche siguiente apareció André por la
buhardilla y lo negó todo. Él no había cogido los poemas, jamás
se le ocurriría semejante vileza. Cuando apareció su abuelo le dijo
que no se preocupara, que le creía. Y a continuación dirigió su
mirada hacia mí. Sí, lo siento, señorita, todavía me avergüenza
profundamente aquella broma pueril. Quería ver hasta qué punto era
verdad que despreciaba sus poemas. Yo sabía que en el primero en el
que pensaría sería André y quise comprobar su reacción ante la
posibilidad de verlos publicados. No me defraudó. Pero él sintió
que se traicionó a sí mismo, sintió por un momento que estaba
atado a sus poemas y tomó una decisión drástica. Su abuelo era un
hombre que aborrecía la esclavitud en todas sus formas. </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">Puede
que le sorprenda pero aquella noche no habló conmigo. Tan sólo me
sonrió con una tímida mueca y en sus ojos atisbé un halo de
tristeza. El lazo con el otro que le dictaba los poemas se había
roto. No sé si le consolará saber que aquella noche me sentí el
hombre más ruin de la tierra. </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">Recibí
una carta de él al cabo de pocos días acompañada de un manuscrito.
Eran todos sus poemas. En la carta me decía que fuera a la tumba de
Blake y lo quemara todo. Desgraciadamente, no conservo aquella carta,
pero recuerdo cristalinamente que me decía: «Una hoguera hecha con
mis versos será mi último poema. El último verso lo escribirás
tú, pues fuiste tú quien rompió el espejismo, fuiste tú el
hacedor del rayo. Y yo no soy capaz.» </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">La
carta continuaba agradeciéndome todo lo vivido, confesándome que se
sentía decepcionado consigo mismo y sentía la necesidad de
inventarse otra persona. Había llegado la hora de quemar al loco de
Blake...</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">Lo
siento, señorita, disculpe a este viejo al que le tiembla la mano. </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">No
me encuentro bien. Continuaré otro día.</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">A
Jules:</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">Disculpe
que haya tardado tanto en responderle. Me impresionó mucho su última
carta. No me esperaba que las cosas hubieran pasado de esa manera. A
decir verdad todavía sigo impresionada. No se llame a engaño, no le
reprocho nada. Usted hizo lo que hizo sin mala intención. Si usted
no lo hubiera hecho, probablemente yo no habría nacido. Ahora
comprendo lo mucho que le habrá costado escribirme las cartas. Usted
se sentía culpable, por eso no quemó el manuscrito. No escribió el
último poema. Por una parte le comprendo perfectamente, pero por
otra lamento que no llevara a cabo la voluntad de mi abuelo. </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">Le
estoy muy agradecida, Poeta Nocturno. Padeceré de insomnio hasta su
próxima carta, pero sabré sobreponerme estoicamente hasta que se
haya repuesto del todo.</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">A
Margarita:</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">Le
escribo esta carta para comunicarle que mi hermano Jules nos dejó
hace una semana. Su corazón se paró mientras dormía. Me dirijo a
usted porque mi hermano me dejó responsable de llevar a cabo varios
encargos que atañen a su persona. A saber, hacerle llegar una carta
y enviarle un manuscrito. Los cuales le adjunto con esta misiva.</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">Le
hago llegar mis saludos más cordiales.</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">Diario
de Margarita:</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">Transcripción
de la última carta que me envió Jules antes de morir.</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">Va
a tener que hacerlo usted. Usted será quien escriba con fuego el
último poema. Lo que fue permanece y se hace eterno en el espejo del
tiempo, él lo sabía y por eso su manuscrito pide ser ceniza y
mezclarse con el barro de la tierra. Los dos sabemos que el
manuscrito la estaba esperando. Yo siempre fui un cobarde
sentimental. Pero usted, Margarita, usted ha heredado aquella alegre
melancolía que sabe cuando ha llegado el momento de que el fuego
transmute al fuego. Supongo que ya se habrá dado cuenta de todo.
Estaba destinada a cumplir la voluntad de su abuelo. Usted que tanto
admira aquella buhardilla de poetas será el artífice del necesario
punto final. </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">La
estoy viendo prendiendo una cerilla con una sonrisa, a la vera de la
tumba del poeta, entregando los versos a la hoguera...</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">Lo
siento, señorita, de nuevo no me encuentro bien, termino esta carta
parafraseándola a usted: es bonito cómo la vida entreteje todo, ¿no
le parece?</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;"><b>La
noche de los versos rotos</b></span></div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">La
poesía no es un transporte seguro.</span></div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">La
poesía es respirar ceniza.</span></div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Es
una puerta cerrada.</span></div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Sólo
un poeta comprende y da la mano a otro poeta.</span></div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Sólo
un loco bendice la locura de otro loco.</span></div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Esta
noche quisiera dar fogata a los poemas.</span></div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Mi
corazón en llamas haría de último verso.</span></div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Se
necesita una mano sensata que eche al fuego los poemas.</span></div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Hace
falta una voz cabal que pronuncie el punto final. </span>
</div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Un
poema es un laberinto maldito.</span></div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Un
poema es una jaula para versos.</span></div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Es
una flecha rota.</span></div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Herido
y con grilletes. Como mi poesía. </span>
</div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Sin
cerilla que la prenda.</span></div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Maltrecho
y demente. Como mis versos. </span>
</div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Sin
corazón que les palpite.</span></div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Se
cierne el último amanecer en la buhardilla.</span></div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Ruge
entre el silencio mi corazón esclavo.</span></div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
estrella de marhttp://www.blogger.com/profile/10883002208280376551noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7347947883289554631.post-54823634056127687782014-12-26T08:49:00.001-08:002014-12-26T09:09:10.941-08:00Ya no hay locos<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-w2MZ1B6tLz8/VJ2WDGqpFDI/AAAAAAAAAGY/O3p1wVvD8jQ/s1600/Le%C3%B3n%2BFelipe.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-w2MZ1B6tLz8/VJ2WDGqpFDI/AAAAAAAAAGY/O3p1wVvD8jQ/s1600/Le%C3%B3n%2BFelipe.jpg" /></a></div>
Nuestro ojo se abre. <br />
La visión omnisciente se dirige al continente Proustiano, directa a una ciudad llamada Erewhon. Se detiene en el barrio Utopía. <br />
Observamos a una niña jugar con su hermano pequeño en la calle Palíndromo. Agucemos el oído...<br />
-Papá ha dicho que antes de jugar teníamos que leer un capítulo de <span style="font-style: italic;">Robinson Crusoe</span> -le recuerda el niño a su hermana.<br />
-Sí, ya lo sé. Dime una cosa, Germinal, ¿tú ya sabes guardar secretos? -le pregunta ella.<br />
-Sí -asegura él.<br />
-Pues le diremos a papá que estábamos leyendo aquí fuera y un cuervo nos robó el libro.<br />
-Pero, Nana, eso no ha pasado -constata, confundido.<br />
-Ahí es donde se requieren tus servicios de guardador de secretos. Guardaremos el secreto de que no ha pasado. <br />
-¿Y qué hacemos con el libro?<br />
-Lo esconderemos en la rama de un árbol y esperaremos a que lo robe un cuervo -resuelve seriamente.<br />
En
el interior de la casa vemos al padre de los niños, Edmond Dantés,
hablando con su vecino Arthur Dent. Discuten sobre una reyerta ocurrida
recientemente entre un amante de la poesía y un fanático de la
narrativa.<br />
-¡Qué vergüenza! ¡Acabar a tiros por un poema! -exclama Arthur Dent.<br />
-La
poesía es una cosa muy seria. Ningún rufián puede maldecir un poema de
León Felipe y salir indemne -opina, categórico, Edmond Dantés.<br />
-Sí, hombre, y al que se cague en la poesía fusilarlo al amanecer -ironiza Arthur.<br />
-No opinarías lo mismo si la afrenta hubiera sido dirigida a Tolkien -se queja su vecino.<br />
-Nadie en su sano juicio insultaría a Tolkien -Es la rotunda respuesta.<br />
-¡Ja, me toca los perpendículos esa actitud petulante! -clama, indignado, su compatriota.<br />
-Pues
a mí me los toca que te los toque -se sincera Arthur-. Y no hablo por
hablar, recuerdo un caso muy grave que traté en el hospital de
trastornos lectores. Un paciente, diagnosticado con un cuadro severo de
inanición literaria, buscaba recuperar su apetito lector. Me vino
exánime, parecía un muñeco de trapo en vez de un hombre, ¿y sabes qué le
devolvió las ganas de leer?<br />
-Sabes que no.<br />
-¡Tolkien, amigo mío! Fue recitarle el principio de <span style="font-style: italic;">Las dos torres</span> y venirse arriba. En dos semanas lo tenía leyendo de todo. No te digo más.<br />
-Pues mira, ha sido nombrar a Tolkien y entrarme una somnolencia de órdago. Nos vemos mañana, orco cargante -se despide.<br />
-¡No me insultas llamándome orco! -grita antes de marcharse dando un portazo. <br />
La familia Dantés pasa una noche tranquila en brazos de Hipnos. Llega la hora del desayuno.<br />
-Germinal,
la señorita Havisham me dijo ayer que esta semana tienes un examen de
matemáticas. ¿Quieres que repasemos un poco? -se ofrece, solícita, Nana.<br />
-Si no hay más remedio -responde este, estoico.<br />
-A ver, si dividimos la longitud de la circunferencia entre su diámetro, ¿qué obtenemos?<br />
-Aburrimiento.<br />
-¡Madre mía, Germinal! ¿Qué diría la señorita Havisham si te oyera? -se lamenta su hermana.<br />
-La verdad es que me importa un moco -replica, un poco contestatario.<br />
-¡Papá! ¿No le vas a decir nada? -protesta Nana muy disgustada, clavando la mirada en su progenitor.<br />
-Sí, sí -concede su padre-. A ver, Germinal, ¿sabes que las matemáticas pueden ser muy divertidas?<br />
-¿Y cómo puede ser eso? ¿Por milagro? -aventura con los ojos como platos.<br />
-Hoy nos hemos levantado algo exacerbados, ¿eh? Pues no, listillo. Se hace dándoles identidad a los números.<br />
-¿Y cómo se hace eso? -pregunta curioso.<br />
-Por ejemplo, el ocho puede ser un muñeco de nieve, el dos un pato que nada solitario...<br />
-Pobrecito dos -interrumpe Germinal, condolido.<br />
-Pero si se junta con otro número ya no está solo -le responde Nana.<br />
-¡Ah! Si se arrima a otro dos estará con otro patito -descubre el crío.<br />
-Claro
-afirma Edmond, levantándose de la silla-. Ahora me tengo que ir a
trabajar, Germinal. Si llego tarde, el comisario se pondrá hecho un
basilisco -dice, recogiendo unos papeles de la mesa-. Pero esta tarde
continuamos -promete, guiñándole un ojo.<br />
-¿En qué estáis trabajando? -pregunta Nana.<br />
-No
puedo contarte mucho, pero creo que estamos a punto de atrapar al grupo
criminal que se dedica al contrabando de libros de Danielle Steel
-anuncia orgullosamente.<br />
-¿No me digas? -pregunta Nana sorprendida-
Ya era hora. Con gente así, suelta, no se siente una muy segura -afirma
con gesto contrariado.<br />
Al cabo de un rato, los niños salen para ir al colegio. Nuestro ojo les sigue mientras caminan hacia su destino.<br />
-Nana, ¿la mamá puede leer pensamientos ahora que está en el cielo? -pregunta Germinal.<br />
-Claro. ¿Por? -se interesa su hermana.<br />
-Porque he pensado sin querer una cosa muy fea y no me gustaría que la hubiera oído.<br />
-¿Y qué cosa tan fea es esa?<br />
-Que me da envidia que ella tenga alas y yo no -confiesa.<br />
-Pero
si tú ya tienes alas, bobote. ¿No lo sabías? -Germinal niega con la
cabeza- Lo que pasa es que te salen cuando estás durmiendo y no te
puedes dar cuenta.<br />
-¡Hala! -grita muy sorprendido- ¿Y tú me las has visto, Nana?<br />
-Claro. ¿Te acuerdas de cuando estabas durmiendo y te caíste de la cama? -rememora.<br />
-Sí. Fue cuando soñé muy alto.<br />
-No fue eso, fue que volaste por primera vez -sostiene, convencida.<br />
-¡Hala!<br />
-Sí,
yo vi como ese día te brotaron las alas y revoloteaste por la
habitación. Lo que pasa es que como aún no tenías experiencia con ellas
te pegaste un buen tortazo.<br />
-¿Y por qué papá me dijo que me había caído por soñar muy alto? -pregunta intrigado.<br />
-Porque
te estaba tomando el pelo. Anda, corre a tu clase, que se hace tarde
-le apremia Nana, en la puerta del colegio. Acompañamos a Germinal a la
clase de la señorita Havisham.<br />
-¡Buenos días, niños! -les desea la profesora.<br />
-¡Buenos días, señorita Havisham! -corean a su vez un conjunto de vocecitas.<br />
-Hoy no vamos a empezar con el temario -anuncia.<br />
-¡Hurra! -Alborozo generalizado. <br />
-Tranquilidad,
niños. Lo que haremos será leer algunas de las redacciones con un
máximo de cuarenta palabras que os mandé que escribierais.<br />
-Ohhh -Intenso murmullo de decepción.<br />
-A ver, ¿quién quiere ser el primero?<br />
-¡Yo, señorita, yo! -Una manita se alza insistente.<br />
-Muy bien, Margarita. Adelante, ponte delante de tus compañeros y léenos lo que has escrito.<br />
-Se titula «En cuarenta palabras» -informa Margarita.<br />
«Qué original», piensa la señorita Havisham.<br />
-Mi
tía y yo vamos a la montaña a cazar piedras y anoche cazamos una muy
gorda que se escabullía y se resbalaba. Pero la metimos en un bote muy
grande para que no escapara. Al final se ahogó. Fin.<br />
-Muy bien, Margarita, interesante historia. ¿Otro voluntario?... ¿Nadie? Ernesto, eres el siguiente.<br />
-No la he podido traer, señorita -responde una voz apesadumbrada.<br />
-¿Qué ha pasado esta vez? ¿Se la ha comido el perro? ¿El gato te la ha despedazado? -pregunta la profesora con retintín.<br />
-No,
ha sido que me la ha robado el viento esta mañana. Lo perseguí durante
un buen rato pero fue más rápido que yo -revela, con aires de fracasado.<br />
-Hay un detalle que no me cuadra. Hoy no hace una pizca de viento, Ernesto -señala la profesora.<br />
-En mi calle sí que hacía, señorita -certifica el infante.<br />
-Como
no me la traigas mañana te pondré un punto negativo -advierte-. Y para
que no te la vuelva a robar el supuesto viento le pones una cuerdecita a
la hoja y te la cuelgas del cuello si hace falta.<br />
-Sí, señorita.<br />
Una vez terminado el colegio encontramos a Nana enfrascada en la lectura de un libro, y a Germinal haciendo como que estudia.<br />
-Nana, ¿has visto alguna vez un fantasma? -se le ocurre preguntar, aburrido de fingir tanto estudio.<br />
-Una vez. <br />
-¡Hala! ¿Dónde?<br />
-En el sótano.<br />
-¿Y dónde estaba yo?<br />
-Los papás no te habían hecho todavía.<br />
-Ah... ¿Y cómo era el fantasma?<br />
-Muy
feo. Yo pasaba por la puerta del sótano cuando oí unos gemidos. Giré el
picaporte, bajé las escaleras y ahí estaba. Casi me caigo muerta del
susto. Tenía tentáculos por pelo, llevaba unas cadenas por vestido y no
tenía dientes. Parecía muy triste -recuerda apenada.<br />
-Jopé, qué valiente fuiste. Yo no me habría atrevido ni a abrir el <span style="font-style: italic;">picatoste </span>-reconoce honestamente.<br />
Empieza a anochecer. Nana y Germinal descansan en sus camas.<br />
-Nana, ¿estás dormida?<br />
-Sí.<br />
-¿Del todo?<br />
-Sí.<br />
-Ah, vale, perdona.<br />
-Que no. Dime, bobito.<br />
-¿Sabes que tengo otro secreto para guardar? -le pregunta, confidencialmente.<br />
-¿Ah, sí? ¿Y cuál es?<br />
-He
oído a Arthur hablar en el salón con papá. Creo que eran cosas que no
querían que nadie supiese porque hablaban muy bajito. Eso son secretos,
¿no, Nana?<br />
-Sí. ¿Pero dónde estabas tú?<br />
-Yo estaba debajo de la mesa, con mi capa de hacerme invisible -dice con gesto de pillo.<br />
-¿Tu capa? -pregunta, extrañada.<br />
-Sí, Nana. El mantel de la mesa, cuando está puesto me hace invisible. Que hay que explicártelo todo -responde con suficiencia.<br />
-Ah, vale, perdone usted. ¿Y de qué hablaban?<br />
-De una cosa que han llamado <span style="font-style: italic;">sadomaquinismo</span>. Creo que Arthur es <span style="font-style: italic;">sadomaquinista </span>y le gusta mucho -desvela en un murmullo.<br />
-Ger, ¿te has dado cuenta de que al contármelo a mí ya no puedes seguir guardando el secreto?<br />
-No. ¡Arjrj! -exclama, frustrado- Esto de los secretos es más difícil de lo que pensaba -se lamenta.<br />
Mientras, en el salón, la acostumbrada tertulia entre Arthur y Edmond se desarrolla en los siguientes términos.<br />
-¿Qué estás leyendo ahora? -pregunta Arthur.<br />
-<span style="font-style: italic;">Los cinco se ven en apuros</span> -responde con expresión grave.<br />
-¡Ah! ¡Genialidad pura! Yo estoy releyendo <span style="font-style: italic;">Teo va a la playa</span> -continúa Arthur.<br />
-¡Gran saga! Aunque ese volumen concretamente no pude acabarlo. Es demasiado profundo para mí -admite con resignación.<br />
-¿Me vas a decir lo que estás leyendo o vamos a seguir diciendo gilipolleces, «Inmond»?<br />
-Yo preferiría seguir con las gilipolleces, pero bueno. Ahora estoy leyendo a Dickens -le informa.<br />
-¡Puaj! -Repertorio de muecas- ¡Ese vejestorio! ¡Qué horror!<br />
-¡Estoy hasta los perpendículos de que me critiques mis lecturas! -explota el señor Dantés.<br />
-¿Ah, sí? ¿Y tú qué haces con lo que yo leo? -contraataca el señor Dent.<br />
-Es que tú lees niñerías de esas de ciencia ficción con insufrible jerga -aduce Edmond.<br />
-Pues
anda que la jerga que se gastaban en el siglo diecinueve... Ya me
dirás... Yo antes de hablar así prefiero tirarme por un puente a un río
congelado.<br />
-¿Qué culpa tendrá el pobre río?<br />
-Tu humor está en horas muy bajas, Edmond -afirma Arthur, conmiserativo.<br />
-Pues el tuyo brilla por su ausencia o es harto paupérrimo.<br />
-Es que tú no entiendes mi humor -se defiende.<br />
-Ni yo ni nadie, vecino -responde Edmond.<br />
-Eso es una infamia. La asociación de amigos de Gollum se tronchan conmigo -apunta.<br />
-Esa gente no cuenta. Todavía se ríen con cualquier gracia que incluya un anillo. <br />
-¡No te permito que arremetas con los Gollumistas! -El ambiente se enrarece.<br />
-¿Y qué vas a hacer? ¿Te vas a chivar a Sauron? -le reta, Edmond, aguerrido.<br />
-¡Qué
estupidez! Bilbo Bolsón anciano bastaría para darte lo que te mereces.
¡Y me voy a mi casa que hoy no te aguanto más! -Abandona la casa pegando
un portazo. Edmond esboza una sonrisa.<br />
Al día siguiente, Germinal se despierta inquieto. Ha descubierto algo que le ha dejado conmocionado.<br />
-¡Nana! ¡Nana! ¡Han robado la luna! ¡Han robado la lunaaaaaa! -aúlla corriendo por toda la casa.<br />
-No
seas bobo -responde su hermana, cortándole el paso-. Por las mañanas la
luna se esconde en una cueva para huir de su hermano el sol.<br />
-¿Por qué? -cuestiona perplejo.<br />
-Porque no lo soporta -bromea ella.<br />
-Pues yo no sabía que la luna fuera tan <span style="font-style: italic;">titismiquis </span>-reconoce, algo defraudado.<br />
Vemos a Edmond Dantés desayunando en la mesa de la cocina. Germinal corretea hacia él.<br />
-Papá, tengo unas preguntas apuntadas que quiero hacerte -le anuncia, enarbolando una libretita.<br />
-Espero que no sean muy difíciles.<br />
-Pues creo que sí.<br />
-Vaya. Intentaré resolverlas de todas formas. Adelante. -Le sienta en sus rodillas.<br />
-¿Quién es el que estira los árboles? -comienza a preguntar Germinal.<br />
-Los duendes que viven en los árboles, claro está.<br />
-¿Por qué el sol siempre va de amarillo y la luna de blanco?<br />
-Creo que es porque les importa más la luz que irradian que el atuendo que llevan.<br />
-¿Por qué nunca podemos pescar la luna del lago? ¿Es porque es <span style="font-style: italic;">titismiquis</span>?<br />
-¿Cómo? -pregunta, extrañado- Se dice tiquismiquis. No, es porque tiene millones de años y es muy lista.<br />
-¿Podría ser que vivir sea como cuando nos disfrazamos?<br />
-Podría ser perfectamente, pero es una pregunta muy difícil de contestar.<br />
-Papá, esto me asusta cuando lo pienso. ¿Y si alguien nos ha encerrado en un espejo para mirarnos?<br />
-No tengas miedo, sólo acuérdate de hacer muchas muecas al día para que sepa ese alguien que te has dado cuenta.<br />
-Y papá, ¿sabías que si miro mucho las nubes les cambio la forma?<br />
-¡Caray, ese es un don muy importante! Requiere mucha responsabilidad, ¿te has dado cuenta?<br />
-Sí,
tengo que concentrarme mucho para darles la forma de las cosas bonitas.
A veces se me escapa de la cabeza un monstruo y me sale una nube fea.<br />
-Bueno, ya irás mejorando con la práctica. Además, todo lo feo tiene su parte bonita. ¿No crees?<br />
-¿Como la señorita Havisham, que es muy fea, pero se vuelve bonita cuando nos da caramelos?<br />
-Sí, algo así, Germinal.<br />
Pasada
la mañana, sobreviene una tarde espléndida. No nos queda mucho tiempo
para seguir observando. Vemos a la familia Dantés de paseo por el
bosque. <br />
-Papá, ¿por qué no nos venimos a vivir al bosque? -interroga, extrañado.<br />
-¿Quieres vivir en el bosque?<br />
-Sí -responde convencido.<br />
-¿Y qué hacemos cuando llueva o haga frío?<br />
-Nos
sacamos las alas y nos tapamos con ellas, como los pajaritos -responde
después de pensarlo mucho-. O nos metemos en una cueva, como hace la
luna.<br />
-¿Y qué comeremos? -Más pragmatismo de progenitor.<br />
-Yo puedo hacer galletas y piruletas cambiándole la forma a las nubes -hace saber el niño.<br />
-Pero las nubes están muy altas. ¿Cómo cogeremos las galletas y las piruletas?<br />
-Jolín, papá, estás hoy un poquito tonto. Con una escalera.<br />
-¡Anda! Es verdad, ni lo había pensado.<br />
-Papá, otra cosa que te quería preguntar, ¿quiénes son el papá y la mamá del mundo? <br />
-Pues
todavía no hay una verdad absoluta, Germinal. Cada uno piensa lo que
resuena más en su corazón. ¿Tú quiénes piensas que son?<br />
-Yo creo que la mamá es una hormiga y el papá un dragón.<br />
-Vaya, interesante teoría. ¿Y cómo era la hormiga? ¿El dragón era de esos que escupen fuego?<br />
-¿Cómo quieres que lo sepa, papá? Aún no me habías hecho cuando el mundo nació -responde desconcertado.<br />
Nana
extiende una toalla en un claro del bosque y ella y su padre toman
asiento. Germinal corre imaginando que le persiguen los árboles.<br />
-Nana, ¿qué estás leyendo estos días? -pregunta Edmond a su hija.<br />
-<span style="font-style: italic;">Los miserables</span>. Hablaron mucho de él en la conferencia a la que fui el mes pasado.<br />
-No recuerdo qué conferencia era.<br />
-«El conflicto por la supremacía: clásicos frente a las novelas de fantasía y ciencia-ficción».<br />
-Ah, sí. ¿Y qué te está pareciendo el libro?<br />
-Grandioso.
He llorado lágrimas de pena por todos los Gavroches y todas las
Cossettes que viven en el mundo -dice con la mirada perdida.<br />
-Me alegra que lo estés viviendo tanto. Yo tengo muy buen recuerdo de ese libro. Lo leí cuando estuve en la cárcel.<br />
-¡Papá! ¿Cuándo estuviste tú en la cárcel? -le exhorta perpleja.<br />
-Fue
una tontería de juventud. Me peleé con un idólatra de Camus. No estoy
orgulloso, pero un lector de clásicos no es de piedra.<br />
-¿Qué te hizo?<br />
-Aún me duele cuando me acuerdo. Quemó mis libros de Steinbeck -responde afectado. Nana se queda con la boca abierta.<br />
-Papá,
¿es verdad que los perritos no van al cielo con nosotros? -interrumpe
Germinal, cesando en su carrera y sentándose junto a ellos.<br />
-¡Qué
tontería! Eso es una mentira cochina -le dice su padre-. Si los perros
no fueran al cielo, ¿quién ladraría cuando llega alguien nuevo?<br />
-¡Ostrás! No había caído en eso -contesta Germinal, pensativo.<br />
-Claro, si es de perogrullo -razona su padre.<br />
-Y además -añade Nana-, ¿quién vigilaría que no entre ningún ladrón en el cielo mientras todos duermen? <br />
-Exacto -confirma Edmond-. ¿Pero quién te dijo eso, Germinal?<br />
-Ender, un amiguito del cole más mayor que yo.<br />
-Pues
dile a Ender que pruebe a pensar en cielos menos aburridos. ¡Vaya una
cosa! Un cielo sin perros... ¡Qué infierno! -exclama Edmond con un
aspaviento de cabeza.<br />
-Sí, la verdad es que se me acaba de caer del <span style="font-style: italic;">pedostal </span>donde lo tenía -anuncia el niño, abatido.<br />
De
vuelta en casa, vemos a Nana caer rendida en su cama. Arthur Dent y
Edmond Dantés, sentados en sendas butacas, disfrutan de un whisky con
soda mientras hablan de sus cosas.<br />
-No te vas a creer lo que me pasó
el otro día -le está contando Arthur-. Estaba en la biblioteca de espada
y brujería cuando en una de las estanterías me encuentro con un
ejemplar muy bien escondido de Paulo Coelho.<br />
-¡No! -exclama Edmond, sobrecogido.<br />
-Como te lo digo -confirma Arthur.<br />
-¿Lo denunciaste? -inquiere Edmond aproximándose a su vecino.<br />
-Claro. ¿Por quién me tomas? ¡No soy un desalmado! -exclama, molesto.<br />
-No, perdona -le aplaca-. ¿Qué te dijeron los agentes de la biblioteca?<br />
-Que
revisarán las cintas de la cámara de seguridad para identificar al
responsable y tramitarán la denuncia formal a las autoridades literarias
pertinentes -le informa.<br />
-Eso espero. Estaré pendiente del caso
-asegura, volviéndose a acomodar en la butaca-. ¿Cómo puede haber gente
que aún haga circular ese contenido subversivo? -pregunta,
escandalizado, de forma retórica-. Y, cambiando de tema, ¿qué libro ibas
buscando? Por curiosidad, más que nada.<br />
-No te lo voy a decir -responde, rotundo.<br />
-Venga, Arthur, que hay confianza.<br />
-Sí, si confianza hay, pero también hay muy mala leche -resalta.<br />
-Va, que sabes que yo nunca te oculto mis lecturas -le recuerda, persuasivo.<br />
-<span style="font-style: italic;">Conan Rey</span>, de Robert Howard -revela su vecino tras pensárselo unos momentos.<br />
-¡Por Dios! ¿Qué será lo próximo? ¿Leer al «Potteras»? -aventura Edmond sin poder contener la risa.<br />
-No, me pondré con Pratchett -responde Arthur sin ganas de entrar al trapo.<br />
-¡Puf! ¡Qué aprensión!<br />
-Mejor que leer a Zola, eso sin duda -se revuelve, punzante.<br />
-No me puedes comparar a Zola con Pratchett -contesta Edmond, incrédulo.<br />
-¿Por qué no? Los dos publicaron libros.<br />
-Pratchett al lado de Zola siempre será un diletante -afirma con contundencia.<br />
-Por lo menos es divertido. No como Zola, que es sopor absoluto.<br />
-¡Zola,
sopor! -grita, impresionado- Mira, tú lo has querido. Te diré lo que
pienso de Pratchett -avisa, con ojos de loco-. ¡Es papilla literaria!<br />
-¡Por
decir eso te podría denunciar al Tribunal Supremo de Mundodisco!
-amenaza, a punto de sufrir un descoyuntamiento de mandíbula.<br />
-¡Por
favor! -exclama, Edmond, despectivo- ¿Esa panda que piensa que el mundo
lo sostienen cuatro elefantes apoyados en una tortuga? Ahora sí que me
pareces gracioso.<br />
-¡Mundodisco es mucho más que eso! -recalca.<br />
-Crece un poco, anda, y lee libros de verdad -le aconseja, altanero, Edmond.<br />
-¡Libros de verdad! Habló el Papa del «Literanismo» -contesta Arthur, santiguándose.<br />
-Papa no, pero dentro de poco espero llegar al CPL -responde resueltamente. <br />
-¡Tú!
¿En el Consejo del Poder Literario? Pero si no has leído más de
quinientos libros en toda tu vida -acomete, con una mezcla de extrañeza y
desdén.<br />
-¡Eso es una falsedad! ¡Llevo leídos cuatro mil setecientos
cincuenta y ocho! -ladra Edmond- Y puedo demostrarlo con mis
certificados, expedidos todos por mi asesora literaria.<br />
-¡Enséñamelos! -exclama, retador, su vecino.<br />
-Ahora
mismo me costaría un buen rato buscarlos, pero... -Resonantes
carcajadas de Arthur- ¿De qué te ríes? Te digo la verdad...Tú juega, que
te planto una querella por injurias a la poesía y te busco la ruina -le
advierte, furiosísimo.<br />
-No serás capaz -contesta Arthur en un tono retador.<br />
-Que no soy capaz... -repite Edmond, fuera de sí, con fuego en los ojos.<br />
En
ese momento, Germinal, despojándose de su capa de invisibilidad,
aparece para tomar parte en la tertulia. Un enorme moco, acomodado en su
nariz, pasa desapercibido para él.<br />
-¿Por qué siempre discutís y os ponéis hechos unos «obeliscos»? -les sermonea, entristecido- Nana y yo estamos hasta los <span style="font-style: italic;">perpendícolos</span>.
Si no paráis -avisa, agitando hacia ellos el dedo índice-, pondremos
todos vuestros libros en las ramas de un árbol para que se los lleven
los cuervos -remata, autoritario y tajante. Y al momento, abandona la
habitación.<br />
-El moco me ha impedido enterarme de lo que decía -comenta Edmond.<br />
-En mí ha ejercido el mismo poder de atracción -confiesa Arthur-. Menudo ejemplar...<br />
Nuestro ojo se cierra.<br />
<span style="font-weight: bold;">Portal
dimensional: Spiritus Dei. Nº de exploración: 237. Nombre informe
científico: «Lentilla omnisciente. Proyecto reconocimiento para
conquista de exoplanetas y mundos dimensionales».<br />Año: 2045</span>estrella de marhttp://www.blogger.com/profile/10883002208280376551noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7347947883289554631.post-6833120481436818972014-08-11T09:52:00.002-07:002014-08-11T11:49:50.838-07:00Heroína en el lápiz<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-2m8gF0Qqnso/U-jyKv55iMI/AAAAAAAAAGI/PAN9N_GRlBg/s1600/lapiz.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-2m8gF0Qqnso/U-jyKv55iMI/AAAAAAAAAGI/PAN9N_GRlBg/s1600/lapiz.jpg" height="320" width="320" /></a></div>
<div class="postbody">
Diario de una terapia de rehabilitación. (Transcrito del archivo original en audio).<br />
<br />
Día 1<br />
Amanezco luna y desdibujado. Sin mi sombrío lapicero.<br />
Es tiempo de oscuridad y vértigo profundo.<br />
Una
brisa glacial insufla espanto a través de mi burbuja. Araña mi piel.
Traspapela y exilia las hojas de los cuentos que están en mi mesita.<br />
<br />
Escribir me está haciendo daño. Hoy me extirpo todos los lápices.<br />
Comienzo la terapia de sueño.<br />
<br />
Día 6<br />
El deseo de un pequeño lapicero me está quemando. A duras penas me hago el sordo y logro esquivar su poder de atracción.<br />
NO.<br />
Una punta de lápiz afilada sigue arponeando mi alma, una punta de lápiz como una garra.<br />
Ahora mismo, si pudiera, escribiría con mis lágrimas.<br />
<br />
Día 11<br />
No logro dejar de pensar en él. ¡Mi lápiz, álamo negro!<br />
El que escupía palabras averiadas y las lanzaba como flechas venenosas. El que aullaba rabia a la luna.<br />
Lo rompí a mordiscos.<br />
Mis sombríos lapiceros sólo escriben cadáveres, cadáveres que cuelgan agazapados en mi mano.<br />
Estoy enfermo, enfermo de vidas muertas.<br />
<br />
Día 20<br />
Estas son las dos palabras que se me han quedado tatuadas en la mente: son muertos.<br />
«Son
muertos», pronuncio lúgubremente. «Llevan todos el signo de los
muertos». «¡Son muertos, muertos, muertos!», repito frustrado,
llevándome una mano a la frente y negando con la cabeza.<br />
Siempre son muertos. Los quemaré todos. No salvaré ninguno.<br />
<br />
Día 25<br />
He
caído. Le he robado un lápiz de aspecto anodino pero con un aire de
fragilidad irresistible a una bibliotecaria. Aún no he escrito. Lo he
dejado a la luz de la luna en el alféizar de la ventana. Sólo estoy
observándolo.<br />
Las nubes lo colorean con un torrente púrpura bruno. Está tan bonito .<br />
Me acerco, pero no lo cojo.<br />
Llueven lágrimas sobre mi lapicero.<br />
<br />
Día 25 (madrugada)<br />
Palabras brotadas de mi nuevo lápiz y que han salido volando por la ventana:<br />
<span style="font-style: italic;">Mi triste lapicero escribe palabras fosforescentes.<br />Pero, rápidamente, permutan en sombrío.<br />¿Dónde el resplandor, dónde el alba, dónde el fin de la agonía?<br />¿Cuándo el lapicero sanador?</span><br />
<br />
«Están
heridas, irreversiblemente heridas», me digo, cabizbajo. «Y un conjunto
de palabras heridas hacen un relato muerto», remato tajante, asomando
media sonrisa con una mueca de autodesprecio.<br />
<br />
<span style="font-style: italic;">Escribo para llorar en silencio. Lloro cuentos que brotan de la palma de mi mano agarrotada.<br />Les falta:<br />Aliento de vida.<br />Una voz que no esté quebrada.<br />Cordón gramatical.<br />Gorjeo de raíces.<br /><br />Ya intenté:<br />Traerlos a la vida con rituales demoníacos.<br />Ponerles nomeolvides en sus tumbas, sarcófagos que yacen en mi libreta.<br />Repetir en letanía «venid a la vida» tres mil setecientas treinta y nueve veces.<br />Rociarlos con rayos de sol y de luna.</span><br />
<br />
Nada funcionó.<br />
Me gustaría extirparme esta heroína. Ahora me vuelve a doler el lápiz al releer lo que he escrito.<br />
Quisiera romperlo y quemar esa hoja. Pero no lo hago.<br />
La arranco de mi libreta y los lanzo a los dos por la ventana.<br />
<br />
Día 26<br />
Me arrepiento de lo que hice anoche. Me muero por un lápiz.<br />
<br />
Día 29<br />
He
conseguido otro, sustraído a un estanquero despistado. Un lapicero muy
pequeñito y ajado, que está a punto de quedarse sin palabras.<br />
Emborrono mi libreta:<br />
<br />
<span style="font-style: italic;">Mi
sombrío lapicero persigue el cuento linterna que me cure la oscuridad y
con el que pueda sonreír a la muerte. Un cuento que no se escupa a sí
mismo.<br />Pero ni siquiera se atisba una palabra viva </span>.<br />
<br />
«¡Ah,
una sola palabra viva!», exclamo, ensordecido por los lamentos de mi
corazón. «¡No quiero sonar como palabra temblante que se susurra a solas
en la noche!» «¡Quiero escribir vivo!», grito, ridículo.<br />
Escondo el lápiz debajo del colchón. Temo hacerlo añicos.<br />
<br />
Día 33<br />
Lo he vuelto a coger. Necesito el placer de caer para echar a volar.<br />
Garabateo en mi libreta.<br />
<br />
<span style="font-style: italic;">Aquí pongo el gozo. Escribir es:<br />Respirar.<br />Viajar a diferentes nosotros.<br />Romper el espejo del vacío.<br />Desatarse el ser.<br />Hacer de vigía de noches.<br />Es como llenarse de barro y moldear figuritas.<br />Y es destino.</span><br />
<br />
«Pero
también es extraer clavos», digo estremeciéndome. «Y florecer invierno
miles de veces, con la culata del lápiz apuntándote al corazón», susurro
lastimero.<br />
<br />
<span style="font-style: italic;">Aquí retrato la sed. Escribir es:<br />Gritar penumbras.<br />Habitar el exilio.<br />Llorar temblor y fiebre en silencio, rechinando los dientes.<br />Ser títere y titiritero.<br />Luchar con leviatanes.<br />Es como agonizar sin esperanza de muerte.<br />Y es destin </span><br />
<br />
Día 38<br />
He
tenido que robar otro lápiz porque el otro se me rompió antes de llegar
a la «o». No lo hice a propósito. Apreté mucho y lo desnuqué al
pobrecito.<br />
Todo lo va rompiendo un hombre roto.<br />
<br />
Día 50<br />
Una muchedumbre de ausencias me visitó ayer. Se ha producido en mí una metamorfosis.<br />
A la mierda la terapia de rehabilitación.<br />
<br />
Día 51<br />
Un sombrío lapicero es un puente. Un puente que separa a una hoja en blanco de un fantasma.<br />
Y las palabras son pájaros. Pájaros surcando cielos níveos, volando como vuela la libertad.<br />
Nunca
más volveré a romper un lápiz, ni quemaré mis hojas. Yo mismo fui
fantasma antes de venir y volveré a ser fantasma cuando me vaya.<br />
Porque estoy repleto de cueva empuñaré mi lápiz como antorcha.<br />
<br />
Aquí la metamorfosis. Sucedió así:<br />
Anoche, un rayo iluminó la negra sima.<br />
Una
brisa fría, muy densa, penetró en mi cuerpo. Anocheció luz en un
instante. La puerta, de repente, estaba entreabierta. Vi formarse la
palabra-llave en la cerradura.<br />
Percibí sus presencias. Estaban aquí, una oleada de escritores antepasados que jamás volverían a tener:<br />
Ni voz.<br />
Ni mano.<br />
Ni lapicero.<br />
<br />
Un ejército de muertos, infectados también por el veneno de escribir, tomaba mi cuerpo y hablaba por mi boca.<br />
Repleto de escalofríos, con voz de ultratumba, balbuceé muy quedamente:<br />
«Relato muerto es el que no está escrito. Un sombrío lapicero es una lámpara».<br />
<br />
Y mi mano, impulsada por una fuerza extraña, apuntó con escritura errática en la última página de mi libreta:<br />
<span style="font-style: italic;">Mi
pequeño álamo negro, la noche nos ilumina. Y, juntos, alumbraremos
fantasmas hacia la vacuidad de las hojas. Las almas de los cuentos
esperan al otro lado.</span></div>
<br />
<a href="http://www.goear.com/listen/9e9f6e2/lament-balmorhea">http://www.goear.com/listen/9e9f6e2/lament-balmorhea</a>estrella de marhttp://www.blogger.com/profile/10883002208280376551noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7347947883289554631.post-53012120816864137402014-08-11T09:30:00.000-07:002014-08-25T06:04:15.953-07:00Perrerías<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-3NjvqGAmzpk/U-jvAsc1uTI/AAAAAAAAAF8/2MuVA5GqVIM/s1600/1621894_10151867645667811_355579472_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-3NjvqGAmzpk/U-jvAsc1uTI/AAAAAAAAAF8/2MuVA5GqVIM/s1600/1621894_10151867645667811_355579472_n.jpg" height="320" width="248" /></a></div>
Querida Katerina: por fin nos hemos acomodado en el pueblo de mis
suegros y tengo un momento para escribirte unas líneas. Me satisface
comunicarte que la enfermedad de mi suegro no es tan grave como nos
temíamos. Volveremos a Petrogrado en dos semanas si, como
esperamos, se mantiene la mejoría.<br />
<br />
En cuanto a mí, me encuentro
de lo más desconsolada. No te creerás lo imposible que está Hércules ni
lo perjudiciales que son las influencias femeninas para él en este
ambiente rural. Está más intransigente y déspota que nunca. Al incauto
Eros, pobre sufridor, no le da tregua. Ejerce sobre él una tiranía tal,
que dejaría a Napoleón como un pelele pusilánime si osara retarle a un
duelo. No te exagero nada, hermana. Estos bebés peludos míos me
trastornan los nervios.<br />
<br />
Todo comenzó por culpa de la perra de la
vecina. De su mascota, claro está. Aunque también hay un poco de lo
otro, todo hay que decirlo, y estoy dispuesta a afirmarlo en el juicio
final. La prueba está en que la peina como una cortesana y no le reprime
esas ínfulas que se da moviendo la cola, muy indecorosamente, por
cierto.<br />
Para colmo, la vecina tuvo a bien bautizar a la dueña de ese
lujurioso apéndice con el nombre de Afrodita. Figúrate, llamándose así,
esa criatura estaba condenada a cometer los actos más depravados y a
vivir una vida repleta de indignidad y continuas faltas de decoro. Tú
misma juzgarás, Katerina.<br />
<br />
El desagradable incidente empezó cuando
nos disponíamos a tomar un almuerzo con unos amigos. La vecina y su
Afrodita decidieron que ese era el mejor momento para visitar a mi
suegra y preguntarle por el estado de salud de su marido. Aquello fue un
atropello contra los principios más elementales de la educación, pero
por lo que se ve en este pueblo se desconocen por completo los modales.<br />
<br />
Pues
bien, en cuanto Hércules vio a Afrodita, le noté que se había prendado
al momento de esa descarada mestiza. De repente, emergió en él una
mirada que parecía decir: “Monada, yo soy tu perro. Sería capaz de dejar
de ser un golfo por ti, luz de mis ojos”.<br />
Pero a ella debió de
parecerle una impertinencia, porque ladeó la cabeza como si le
respondiera: “Me repugna su insolencia, caballerete. Usted no llega ni
llegará nunca al nivel necesario para ser mi enamorado”. Y tenía toda la
razón, ya que ella es mucho más voluminosa que él. Sin embargo, por más
que le intenté explicar al pobre Hércules la imposibilidad de ese amor,
aduciendo la disparidad de tamaños, no entró en razón ni cejó en su
empeño de dirigirle ardientes miraditas a la joven dama, mientras se
contoneaba orgullosamente.<br />
Tienes razón, hermana, ya te veo
reprochándole su atrevimiento. Yo también reconozco que fue una actitud
inapropiada para un perro de su posición social. Te imploro que le
disculpes, porque fue como un flechazo, que le dio al galán en toda la
cocorota.<br />
Estoy preocupada, porque no sé cómo lograré hacerle
comprender sin que discutamos que su amor es inaceptable, además de
indigno para su categoría. Ya estoy oyendo lo que le dirás en cuanto
volvamos, te veo agitando compulsivamente el dedo índice mientras le
reprochas: “¡Ay, calamidad! ¡No haremos carrera contigo! ¿Qué podemos
esperar de un señorito que no respeta su pedigrí?” Yo te lo respondo,
Katerina: que el Señor nos proteja.<br />
<br />
El caso es que la perra no
quiso saber nada del pavoneo de nuestro Hércules. En cambio, sí que
mostraba un interés especial por Eros. Yo la vi, a la muy casquivana,
contonear sus partes traseras ante el hocico de él afectando descuido.
Lo más escandaloso fue contemplarla ejecutar un neurótico agitar de cola
cada vez que él pasaba cerca de ella.<br />
De más está decir, porque
supongo que ya te lo estarás imaginando, que esto fue el colmo de la
fatalidad para nuestro pobre pequeño. Al darse cuenta de los elocuentes
detalles, como me di cuenta yo, montó en cólera y le dio un tremendo
síncope de rabia, los ojos se le pusieron en blanco, comenzó a emitir
aullidos lastimeros. Mi corazón palpitaba acongojado. A punto estaba de
desmayarse, cuando alguien trajo corriendo una salchicha, y sólo el
hecho de enseñársela produjo en él una instantánea recuperación.<br />
Sin
embargo, fui rauda a mi habitación a coger mi saquito de sales por si se
producía el temido desmayo. Pero no hizo falta, gracias a Dios, porque
cuando volví ya se estaba recuperando. Ni te imaginas cómo tenía los
nervios de destrozados, no tuve otra elección que prescribirme una
considerable copita de vodka para reanimar la corriente sanguínea. Por
un momento, llegué a temer que perdíamos a nuestro autoritario
chiquitín.<br />
<br />
Pero ahí no acabó todo, hermana. Nos quedaba sufrir un conflicto familiar lamentable.<br />
Ocurrió
cuando Eros, con su porte musculoso y su mirada benevolente, se acercó a
Hércules. Con un tierno gesto y levantando la pata derecha hacia él, lo
miró como diciendo: “Yo me disculpo, pero que vaya por delante que ni
he mirado a esa señorita”. Pero el intratable e inmisericorde Hércules
le respondió con un mordisco en la pata, el muy bellaco.<br />
Estuve toda
una hora entera sin dirigirle la palabra, no te digo más. Su
comportamiento fue de lo más reprobable. Nunca se había mostrado
violento con Eros, todo lo más algún empujoncito que revelaba un: “Deja
paso al Rey, inmundicia”. Pero ahora me arrepiento un poco por haber
sido tan dura con él. ¡Toda una hora sin hablarle!<br />
Si en el fondo lo
que le pierde es su afán de tiranizar, pero es innegable que, mientras
está tiranizando, yace latente un cariño y una lealtad inmensas. Lo que
pasa es que nadie sabe verlo. Además, encuentro que hay en su manera de
ser una actitud regia tan… cómo te diría… tan impertinente, que me
resulta de lo más encantadora.<br />
<br />
Te mando una fotografía para que
veas como es de desolador el pueblo de mi marido. No te rías de mis
pelos, pero chica, aún no he podido encontrar a nadie que me sepa hacer
un peinado <span style="font-style: italic;">comme il faut</span>.<br />
<br />
No te creas que ha sido fácil
tomar la fotografía. Yo quería que salieran los dos uno al lado del
otro. Pero Hércules sigue muy molesto y no soporta tenerlo cerca. Ya ves
que no quiere ni mantener relaciones oculares con él. Cuando lo tenía
en mi regazo no paraba de gruñirle, talmente como si le estuviera
diciendo: ¡Maldita sea!, esto no quedará así, traicionera escoria
plebeya”.<br />
<br />
No te preocupes por la herida de Eros, está
prácticamente curada. Aún no apoya la pata derecha del todo, pero es
casi imperceptible.<br />
<br />
Ya está bien por hoy de perrerías, Katerina.<br />
<br />
Te quiere, tu hermana muerta, si no encuentra pronto una peluquera en condiciones.estrella de marhttp://www.blogger.com/profile/10883002208280376551noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7347947883289554631.post-82618186140504282082014-08-11T09:23:00.001-07:002014-08-11T09:24:24.314-07:00Barco Mundo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-nsjNBmFnfLY/U-jtf4BfeEI/AAAAAAAAAFw/6P5-jUpn_6U/s1600/barco.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-nsjNBmFnfLY/U-jtf4BfeEI/AAAAAAAAAFw/6P5-jUpn_6U/s1600/barco.jpg" height="213" width="320" /></a></div>
<span style="font-style: italic;">¡Oh, compañeros de nave y compañeros de mundo!<br />Herman Melville</span><br />
<br />
Mi
amigo Chaqueta Blanca y yo somos marineros en el barco Mundo. De sol a
sol y sin apenas descanso navegamos por el veleidoso océano de la
incertidumbre. Sólo hallamos solaz cuando nos cala los huesos la lluvia
de la imaginación. <br />
A bordo, mantenerse siempre a bordo es nuestra
única consigna, aunque cada día nos cuesta más porque hemos visto ya a
muchos de los nuestros saltar por la borda.<br />
Nadie sabe a ciencia
cierta desde dónde zarpamos ni en qué puerto nos veremos apeados, este
barco sigue su rumbo fijo y no tiene más escala que la muerte. Pero mi
amigo disfruta del embarque, lo observo soñando el mar y respirando
niebla en la cubierta.<br />
Chaqueta Blanca, mitad humano, mitad personaje
(¿no lo somos todos?), compañero en esta travesía que recorre el barco
Mundo, no se afana en intentar averiguar si se halla en el camino
adecuado (para él toda senda es hogar), y nunca le ha preocupado el
sotavento. En este barco Mundo no conocemos ni conoceremos otra cosa que
no sea navegar.<br />
Chaqueta Blanca, pobre marinero, él sabe que no es
de este barco, pero aun así ama la nave y el océano que surca. Él no es
de los que buscan saber dónde recalará, quizás ésa sea la razón de que
conozca tan bien su destino. Y mientras muchos se preguntan qué hay de
real en el barco Mundo, a mi amigo le basta con imaginar las estrellas
para conocer la realidad. No pocas veces lo he encontrado, en pleno día,
charlando animadamente con las estrellas. O, mirando al cielo, antes
del atardecer, contemplando la luna. Es su faro el firmamento. Mi amigo
lleva todos los astros en su memoria.<br />
Este Chaqueta Blanca con los
ojos de color armonía intenso es famoso por su grito de guerra: ¡Avante,
marineros!, y el día que se apee de este barco Mundo, en su mirada no
leeremos otra cosa reflejada.<br />
«Las estelas que habremos de dejar se
las llevará la corriente, pero el gran océano que atravesamos reconoce a
cada marinero que viaja a bordo del barco Mundo, y cada nudo recorrido
es una milla más que se avanza», dice Chaqueta Blanca. «Compañeros
oceánicos, todo marinero del barco Mundo es un explorador único que, con
su trayecto, hace conocida una parte más del cósmico mapa naval.
¡Siempre avante, marineros! ¡Nunca estamos perdidos! ¡El viento en popa,
siempre!», grita emocionado. <br />
«La marea es sabia y su balanceo nos
equilibra. Al marino del barco Mundo no le hace falta ni remar,
compañeros. La derrota que seguimos, sin duda, habrá de llevarnos a
casa».<br />
Últimamente parece como si el barco Mundo fuera fábrica de
vientos y se vendieran ventarrones al por mayor. Vayamos donde vayamos
los marineros de barco Mundo, sea cual sea el pedazo de océano que
singlemos, inundados de ventarrón vamos hacia casa, por fin a casa,
según el siempre acertado criterio de mi querido Chaqueta Blanca. «Hacia
casa, por fin a casa», me dice, con fuego y agua asomándole por los
ojos. «Al abordaje de instantes con nuestro barco pirata, grumete, ahí
es hacia donde nos dirigimos», me espeta, clavándome en los ojos las
chispas y las olas de su mirada.<br />
<br />
«Ya no nos hará falta ancla»,
dijo, el otro día, Chaqueta Blanca. «O mucho me equivoco o estamos a
punto de adentrarnos en aguas turbias y revueltas, ha llegado la hora de
lanzarse al horizonte, este buque atraviesa mares que nunca antes
fueron navegados por ningún barco».<br />
Y desde entonces viajamos sin
ancla, sin mástil, sin velas, viajamos con el empuje que da el aliento
del marinero que recuerda su morada. <br />
Este barco Mundo siempre ha
sido pasajero, pero, entre todos, hemos viajado como si tuviéramos la
seguridad de que esta travesía fuera la única realidad, relacionándonos
como si fuéramos a vivir en este barco eternamente. Hay muchos marineros
en este barco Mundo que nos hemos cansado ya de esta farsa. El primero,
Chaqueta Blanca. En la portada de su bitácora, ha escrito: barco Mundo
mudo, ciego y sordo de fantasía. En el interior de esa bitácora auguro
que debe haber como un universo de creatividad con mágicas galaxias en
continua expansión.<br />
«¿Quién te ha enseñado todo lo que sabes?», le
preguntan algunos marineros a Chaqueta Blanca. Y él sonriente, contesta:
«El mar, el océano por el que transitamos me enseña todo lo que
necesito saber. Confianza en el océano, marineros, hay que tener. Este
barco Mundo no naufragará, y el que es capitán lo sabe. ¿Acaso no vamos
siempre a la deriva? No temáis nada en este barco Mundo, si lo sentís
zozobrar confiad en el océano. La confianza será el único salvavidas al
que podréis aferraros».<br />
<br />
Para mi amigo no existen naufragios,
aunque conoce todos los desafíos, ninguna tormenta conlleva peligro
alguno para él. El espíritu del tornado porta en la sangre. Y cuando los
marineros hablamos de tormentas, las palabras que pronuncia Chaqueta
Blanca nos huelen a inmortalidad, él dice que eso es porque vino a este
barco Mundo con el sabor de lo eterno retumbándole en la garganta.<br />
Cuentan
que Chaqueta Blanca siempre ha sido el que es, que siempre ha estado en
contra de ir contra viento y marea, que jamás se le ha visto hundido en
la negrura de la noche ni nadie le oyó nunca gemir entre tinieblas.
Porque Chaqueta Blanca se nada las noches, los mares, las distancias que
le separan de su tesoro perdido, así no le alcanza el voraz cachalote
de la desolación. Le salen escamas y logra escurrirse de cualquier
marinero que osa hablarle de fronteras. «¿De qué fronteras hablan estos
enajenados?», me pregunta Chaqueta Blanca. «Barco Mundo sólo hay uno»,
dice sumergido en honda perplejidad.<br />
Cuentan que Chaqueta Blanca es
un ciego de lógica de nacimiento, que ni siquiera puede distinguir entre
babor y estribor, que embarcó lunático y desembarcará lunático. Algunos
marineros decimos que nuestros oídos de ave de paso se deleitan con el
allende ulular de este sempiterno lunático, y no con las estridentes
ráfagas de sensatez de los congruentes.<br />
<br />
Ver a Chaqueta Blanca
calado hasta la médula de refulgentes luceros en las noches de
plenilunio es un espectáculo digno de presenciar. Jamás mis ojos de
marinero contemplaron cosa semejante. Se le ve toda una constelación de
otro mundo que se le escapa por la comisura de los labios, y un
resplandor envolvente que emite con su sonrisa se me mete en la tripa
iluminando la cueva de mi nostalgia. Cuando anochece, Chaqueta Blanca
comienza a hablar de un lugar muy lejano a barco Mundo, y que, sin
embargo, queda cerca del mar que buceamos. Un lugar llamado Ultramar.
Ultramar es océano en el que confluye todo y es también isla de
cualquier instante en el que uno sepa flotar por sí mismo, sin necesidad
de madero al que aferrarse. Chaqueta Blanca lo define así: «Ultramar es
el lugar donde nace el siempre y el presente». Cuando llega la mañana,
Chaqueta Blanca se retira a su morada de agua. Mientras se aleja le
oímos exclamar: «¡avante, marineros, en el ahora se halla el timón de la
eternidad!».<br />
<br />
Como en barco Mundo no hay quien entienda de este
absurdo barco errático, (y menos aún del mundo), mi amigo se pone
«metafilósofo», que según él, es dedicarse a vivir en su filosofía y
dejar que cada uno haga lo propio. «Yo sueño un barco Mundo donde todos
cuenten su propia historia, grumete, y escuchen las de los demás. Yo
lloro un barco Mundo donde todos puedan poner su voz y donde todas las
voces cuenten por igual, no sólo en mudo papel». <br />
Metafilósofo, así
está Chaqueta Blanca cuando no oye a nadie contar su propia visión de
este barco Mundo. «A los marineros de este barco Mundo nos falta
filosofía, mucha filosofía», me dice, con una tristeza en su voz que me
congela el alma y el entendimiento.<br />
Pero no le dura mucho su
metafilosófica tristeza, pues al poco tiempo le invade el éxtasis que le
provoca contemplar la majestuosidad de una montaña, la forma de una
nube o el vuelo de una gaviota. Chaqueta Blanca ama los paisajes más que
a su vida. De pronto, nos espeta: «¡Silencio!, atentos al gato que pasa
en forma de nube. ¡Mirad!, un arcoíris nos saluda, marineros, guardemos
silencio para observarlo». <br />
<br />
De vez en cuando algún viejo
marinero se nos acerca para decirle a Chaqueta Blanca: «no le metas a
los muchachos esas tonterías utópicas en la cabeza, las cosas en barco
Mundo son así, un marinero nada puede cambiar».<br />
Y así les contesta
Chaqueta Blanca: «barco Mundo es como lo ve cada marinero. Yo sólo les
digo que no se dejen inocular el virus represor de los criterios, pues
sólo el cambio no cambia, sólo la transformación permanece. Únicamente
les espoleo para que se adentren en las grutas de sus ideas, para que se
muevan impelidos por el dictado de sus propios dictados. Las cosas son
como se interpretan».<br />
<br />
Chaqueta Blanca nos huele el desánimo a
mucha distancia. Y sabe cómo ahuyentárnoslo. Un día, cómo nos vería de
sumidos en nuestras penas, que nos dijo: «Necesitáis mi catalejo. Con él
veréis más allá». El catalejo de Chaqueta Blanca es un extravagante
artilugio que, si miras a través de él, te borra las imágenes de la
mente que te trastornan y las sustituye por otras en las que se aprecian
cielos estrellados, islas paradisíacas, bandadas de pájaros, la Vía
Láctea, y un sin fin de cosas más. Yo, cuando miré, vi una ballena
descomunal. Anduve durante mucho tiempo con esa visión como
contraveneno, como cuerda a la que asirme en los momentos de ceguera
absoluta. Sí, yo soy un marinero que, en determinados momentos, adolece
de visión y reniega de la marea humana, hasta el punto de que necesito
cuerdas, bastones, algún cabo para el alma al que me pueda sujetar, pues
la marea oceánica me seduce con el silbido de su inmensidad. Temo ceder
al impulso de tirarme por la borda para ir en busca del abrazo con el
originario mar. Y aunque Chaqueta Blanca dice que debo ser mi propio
cabo, recordar la imagen de aquella ballena me ancla dentro de mí mismo,
me enraíza a barco Mundo, no sé por qué. He aprendido que una ballena
puede convertirse en cayado, la luna puede transmutarse en relajante
pócima, o una palabra ser hoguera y sombra.<br />
<br />
En los días de viento
gélido, Chaqueta Blanca juega a crear palabras con el vaho de su
respiración. Parece como si su aliento les diera vida al pronunciarlas.
Cuando escoge una palabra, la repite, la repite, la repite hasta que
parece que la está viendo, recién nacida del vaho de su pronunciar. Y
como si la acariciara, con sus manos va dándole forma, para después
soltarla y entregársela al viento, que se la susurrará a alguien en el
oído. Alguien que no esté sordo de tempestades. A cualquiera que oiga un
mínimo del rumor glacial submarino.<br />
En los días de viento gélido,
sólo nos abrigan las palabras a las que da vida de aliento Chaqueta
Blanca. En los días de viento gélido, él sonríe, con letras colgándole
de la boca. Palabras como «humo», «timón», «oleaje» nos hacen de mantas y
nos alumbran los sentimientos. Y aún no hemos conocido iceberg que no
haya sido abrasado por el consuelo de sus palabras de viento.<br />
<br />
Hasta
que en barco Mundo navegar sea vivir, y no matarse por sobrevivir,
Chaqueta Blanca poblará el desierto de lo quimérico. Hasta que en barco
Mundo existir signifique mucho más que producir, Chaqueta Blanca soplará
fantasía. <br />
Hay que agradecerles a los dioses del mar que Chaqueta
Blanca no encaje en este barco, que sea como tonificante brisa del
extramundo y que sea capaz de traspasar el hielo de la aflicción con el
llameante soplido de sus revelaciones. Yo nunca se lo agradeceré lo
suficiente ni podré rezarle a Poseidón, a Neptuno, a Nereo o a Váruna
todas las plegarias que se merecen.<br />
Cuando alguien es lámpara entre
oscurantismos, como Chaqueta Blanca, va irradiando luces que encienden
vidas, y aquí en barco Mundo, con sólo un vistazo, se advierte que
escaseamos de luminarias. Y a las pocas que tenemos les solemos dar la
espalda, creando así monstruosas sombras que hacen más oscura la
andadura. Pero aún quedan marineros en barco Mundo que velan para que
esta embarcación no se estanque en aguas empantanadas, aún merodean
aquellos navegantes que rezan por más fábula y menos axiomas. Para ellos
inventa mi amigo Chaqueta Blanca.<br />
<br />
El camarote de mi amigo es
nido de vuelos, es aposento de auroras, está lleno de musicales
silencios flotando en el aire. Con sólo traspasar la puerta ya se
percibe una atmósfera de magia ancestral mezclada con fragancia de
ausencias. Chaqueta Blanca comparte camarote con su soledad, que siempre
está presente y le hace mucha compañía.<br />
Tiene en su camarote una
brújula que no señala norte alguno, pero si la observas detenidamente,
entrecerrados los ojos, verás indicadas todas las direcciones de las
profundidades ultramarinas. Tiene también un cuadro, un cuadro que me
traslada a dimensiones distintas de la que habita mi cuerpo. En él se
observa, suspendido en un abismo, un estrecho pasillo que conduce a una
puerta por la que se escapa una luz profundamente atrayente, una luz
incitadora a traspasarla, todo ello con un fondo verde en forma de
espiral. Pero, en realidad, en el cuadro no hay pintada una puerta, el
cuadro mismo es la puerta. Yo lo he atravesado en incontables ocasiones,
regresando distinto, volviendo menos náufrago. Es un cuadro rendija por
el que llegas al hogar del amanecer, donde nace la luz.<br />
En el lecho
de Chaqueta Blanca, junto a él, duermen la mueca irónica y el gozoso
deletrear de los sentimientos, que es pasado augurador de futuros. Por
eso, cuando se levanta aún lleva en el rostro las marcas de la broma y
el sentir, pues no son otras sus almohadas. Se le ve en la cara la
huella que imprime el objeto en el que deja reposar su cabeza. La broma y
el sentir, es lo único que necesita para descansar soñando.<br />
Los que
no vivieron mas que hundimientos, en el camarote de Chaqueta Blanca
encontrarán balsa. Los que se sienten encerrados en este barco Mundo, en
su camarote hallarán refrescante libertad.<br />
<br />
Aunque nubarrones
gigantescos se ciernan sobre nosotros, nada temeremos, porque Chaqueta
Blanca nos ha contagiado su «avante, marineros». Ya estamos empapados de
su estimulante acuosidad, ya sentimos su alentador aliento en el cogote
reconfortándonos. Siendo él maestro de tormentas, no hay rayo ni trueno
del que podamos espantarnos.<br />
Como en barco Mundo todo es perpetuo
vaivén, balanceo continuo, él nos ha enseñado el arte del equilibrio,
que consiste en ignorar las ansias por evitar caídas o golpes. Nos dice:
«No temáis al mareo ni a la angustia, no huyáis de caídas o golpes.
Aquel que cae es el único que verdaderamente se mantiene en pie, el que
no cae es porque no se mueve, y por lo tanto no avanza».<br />
Y si nos
viéramos atorados en colosal ventisca no nos veríais desesperar, la
amistad de Chaqueta Blanca ha creado en nosotros semillas que el
vendaval llevaría muy lejos, mucho más allá del mar. Sólo pensar en ello
nos fortalecería. Somos marineros que llevamos el viaje y el brote en
la sangre, nos gusta descubrirnos en los lugares más insospechados.
Somos marineros que, aun estando varados, remontaremos hacia el alba de
la utopía, acompañados por el brillo de astros de Chaqueta Blanca.<br />
<br />
En
ocasiones, mi amigo canta cuando está dormido, a menudo entona la misma
canción, la canción del olvido, su estribillo mece los sueños de
Chaqueta Blanca: «Ven, barco Mundo, conmigo, olvidé que vagaba perdido.
Sopla, viento, sopla, que tu murmullo me arropa…» Cuando está despierto
no se acuerda de la canción, pero el Chaqueta Blanca dormido también
necesita de cánticos que le acunen el soñar. Vuela mi amigo, cantarín,
por los etéreos cielos de las ensoñaciones. ¡Vuela, Chaqueta Blanca,
vuela!...<br />
<br />
Mi amigo sabe que escribo sobre él, mas no lo aprueba,
él preferiría que escribiera sobre atardeceres en barco Mundo. Pero
¿cómo no escribirle? Chaqueta Blanca, que no es del todo personaje ni
del todo humano (¿no es así con todos?), tenía que vivir para siempre,
hecho de papel y letra, como retratado en un lienzo. Porque él, que
nunca ha naufragado, es náufrago de todos los naufragios. Él, que nunca
está solo, es amigo de soledades. Así es Chaqueta Blanca, maestro del
arpa de las paradojas. ¿Cómo no escribirle?<br />
Esta mañana, me ha dado
un beso en la frente y señalándome al cielo limpio y claro, ha dicho:
«grumete, si una ola se me llevara, podrás encontrarme en esa estrella,
esa que tiene la luz de plata».<br />
Me duele la belleza de la lógica de
Chaqueta Blanca. Tengo quebrado mi corazón de marinero sólo de pensar en
un celeste Chaqueta Blanca instalándose en astro de plata.<br />
Porque todos los marineros sabemos que, en una oscura noche de tormenta, se lo llevará una ola.estrella de marhttp://www.blogger.com/profile/10883002208280376551noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7347947883289554631.post-72643139162094878772014-02-12T04:32:00.000-08:002014-02-12T04:33:02.895-08:00La vida cuento<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-UT_AO03rIjw/UvtpfXz1FWI/AAAAAAAAAFg/qPYFW2YDB7w/s1600/image.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-UT_AO03rIjw/UvtpfXz1FWI/AAAAAAAAAFg/qPYFW2YDB7w/s1600/image.jpg" height="320" width="219" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<br />
Todos los cuentos empiezan y terminan igual.<br />
Todos los cuentos tienen el mismo principio e idéntico final.<br />
El nudo es lo único que se puede anudar.<br />
<br />
La vida es como un cuento. Un tubo de palabras palpitante.<br />
Una historia que se lee y se escribe al mismo tiempo.<br />
Un reguero de principios avanzando hacia el fin, con mensaje en cada punto y seguido.<br />
Una fantasía que nace de otra fantasía que nace de otra fantasía.<br />
<br />
La vida es igual que un cuento. Carne de verbo, luz que brota del vacío.<br />
Se lee en horizontal o en vertical y se escribe en infinito.<br />
Como la vida, los cuentos nacen, crecen, se reproducen y mueren. <br />
La criatura, semejante al creador, anda rondándole en círculos.<br />
<br />
La vida es lo mismo que un cuento. Un cuento escrito en trance con tinta indeleble.<br />
El principio y el final se escriben solos. En el nudo está lo variable.<br />
Todos los cuentos comparten el mismo despertar, todos los cuentos vienen con su fin añadido.<br />
En todos los cuentos habita la singularidad de una voz escuchándose narrar.<br />
En cada cuento se desarrollan todos los cuentos. Pero el más anciano de los cuentos se escribe a sí mismo.<br />
<br />
Recapitulemos.<br />
Se está escribiendo un cuento viviente.<br />
El principio ya ha pasado. El final viene contado. Entre medias decide el cuento su hilo narrativo.<br />
Todos los cuentos contienen la semilla de todos los cuentos. Todo cuento, en su germen, es siempre un abanico inmenso de posibles.<br />
<br />
Vivía una vez un cuento que apagó sus palabras para soñar que era un hombre. <br />
Ese hombre soñado se dedica a extraer sonidos de su silencio y teje con cuentos su cuento.<br />
Ahora mismo acaba de enhebrar: todos los cuentos empiezan y terminan igual.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />estrella de marhttp://www.blogger.com/profile/10883002208280376551noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7347947883289554631.post-5002482896121020122013-09-04T10:14:00.000-07:002013-09-06T08:34:09.219-07:00Poema vivo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-Cqg2iz4YEwU/Uin16SeaTEI/AAAAAAAAAEs/T3TCb7l-JWE/s1600/cerezo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-Cqg2iz4YEwU/Uin16SeaTEI/AAAAAAAAAEs/T3TCb7l-JWE/s1600/cerezo.jpg" /></a></div>
<!--[if gte mso 9]><xml>
<o:OfficeDocumentSettings>
<o:RelyOnVML/>
<o:AllowPNG/>
</o:OfficeDocumentSettings>
</xml><![endif]--><br />
<!--[if gte mso 9]><xml>
<w:WordDocument>
<w:View>Normal</w:View>
<w:Zoom>0</w:Zoom>
<w:TrackMoves/>
<w:TrackFormatting/>
<w:HyphenationZone>21</w:HyphenationZone>
<w:PunctuationKerning/>
<w:ValidateAgainstSchemas/>
<w:SaveIfXMLInvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid>
<w:IgnoreMixedContent>false</w:IgnoreMixedContent>
<w:AlwaysShowPlaceholderText>false</w:AlwaysShowPlaceholderText>
<w:DoNotPromoteQF/>
<w:LidThemeOther>ES</w:LidThemeOther>
<w:LidThemeAsian>X-NONE</w:LidThemeAsian>
<w:LidThemeComplexScript>X-NONE</w:LidThemeComplexScript>
<w:Compatibility>
<w:BreakWrappedTables/>
<w:SnapToGridInCell/>
<w:WrapTextWithPunct/>
<w:UseAsianBreakRules/>
<w:DontGrowAutofit/>
<w:SplitPgBreakAndParaMark/>
<w:EnableOpenTypeKerning/>
<w:DontFlipMirrorIndents/>
<w:OverrideTableStyleHps/>
</w:Compatibility>
<m:mathPr>
<m:mathFont m:val="Cambria Math"/>
<m:brkBin m:val="before"/>
<m:brkBinSub m:val="--"/>
<m:smallFrac m:val="off"/>
<m:dispDef/>
<m:lMargin m:val="0"/>
<m:rMargin m:val="0"/>
<m:defJc m:val="centerGroup"/>
<m:wrapIndent m:val="1440"/>
<m:intLim m:val="subSup"/>
<m:naryLim m:val="undOvr"/>
</m:mathPr></w:WordDocument>
</xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml>
<w:LatentStyles DefLockedState="false" DefUnhideWhenUsed="true"
DefSemiHidden="true" DefQFormat="false" DefPriority="99"
LatentStyleCount="267">
<w:LsdException Locked="false" Priority="0" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" QFormat="true" Name="Normal"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="9" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" QFormat="true" Name="heading 1"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="9" QFormat="true" Name="heading 2"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="9" QFormat="true" Name="heading 3"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="9" QFormat="true" Name="heading 4"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="9" QFormat="true" Name="heading 5"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="9" QFormat="true" Name="heading 6"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="9" QFormat="true" Name="heading 7"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="9" QFormat="true" Name="heading 8"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="9" QFormat="true" Name="heading 9"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="39" Name="toc 1"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="39" Name="toc 2"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="39" Name="toc 3"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="39" Name="toc 4"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="39" Name="toc 5"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="39" Name="toc 6"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="39" Name="toc 7"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="39" Name="toc 8"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="39" Name="toc 9"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="35" QFormat="true" Name="caption"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="10" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" QFormat="true" Name="Title"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="1" Name="Default Paragraph Font"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="11" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" QFormat="true" Name="Subtitle"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="22" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" QFormat="true" Name="Strong"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="20" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" QFormat="true" Name="Emphasis"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="59" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Table Grid"/>
<w:LsdException Locked="false" UnhideWhenUsed="false" Name="Placeholder Text"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="1" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" QFormat="true" Name="No Spacing"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="60" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Light Shading"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="61" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Light List"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="62" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Light Grid"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="63" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Medium Shading 1"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="64" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Medium Shading 2"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="65" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Medium List 1"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="66" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Medium List 2"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="67" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Medium Grid 1"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="68" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Medium Grid 2"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="69" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Medium Grid 3"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="70" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Dark List"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="71" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Colorful Shading"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="72" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Colorful List"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="73" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Colorful Grid"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="60" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Light Shading Accent 1"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="61" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Light List Accent 1"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="62" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Light Grid Accent 1"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="63" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Medium Shading 1 Accent 1"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="64" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Medium Shading 2 Accent 1"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="65" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Medium List 1 Accent 1"/>
<w:LsdException Locked="false" UnhideWhenUsed="false" Name="Revision"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="34" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" QFormat="true" Name="List Paragraph"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="29" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" QFormat="true" Name="Quote"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="30" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" QFormat="true" Name="Intense Quote"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="66" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Medium List 2 Accent 1"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="67" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Medium Grid 1 Accent 1"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="68" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Medium Grid 2 Accent 1"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="69" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Medium Grid 3 Accent 1"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="70" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Dark List Accent 1"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="71" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Colorful Shading Accent 1"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="72" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Colorful List Accent 1"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="73" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Colorful Grid Accent 1"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="60" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Light Shading Accent 2"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="61" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Light List Accent 2"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="62" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Light Grid Accent 2"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="63" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Medium Shading 1 Accent 2"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="64" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Medium Shading 2 Accent 2"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="65" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Medium List 1 Accent 2"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="66" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Medium List 2 Accent 2"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="67" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Medium Grid 1 Accent 2"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="68" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Medium Grid 2 Accent 2"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="69" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Medium Grid 3 Accent 2"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="70" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Dark List Accent 2"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="71" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Colorful Shading Accent 2"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="72" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Colorful List Accent 2"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="73" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Colorful Grid Accent 2"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="60" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Light Shading Accent 3"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="61" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Light List Accent 3"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="62" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Light Grid Accent 3"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="63" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Medium Shading 1 Accent 3"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="64" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Medium Shading 2 Accent 3"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="65" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Medium List 1 Accent 3"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="66" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Medium List 2 Accent 3"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="67" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Medium Grid 1 Accent 3"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="68" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Medium Grid 2 Accent 3"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="69" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Medium Grid 3 Accent 3"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="70" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Dark List Accent 3"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="71" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Colorful Shading Accent 3"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="72" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Colorful List Accent 3"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="73" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Colorful Grid Accent 3"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="60" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Light Shading Accent 4"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="61" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Light List Accent 4"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="62" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Light Grid Accent 4"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="63" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Medium Shading 1 Accent 4"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="64" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Medium Shading 2 Accent 4"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="65" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Medium List 1 Accent 4"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="66" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Medium List 2 Accent 4"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="67" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Medium Grid 1 Accent 4"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="68" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Medium Grid 2 Accent 4"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="69" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Medium Grid 3 Accent 4"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="70" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Dark List Accent 4"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="71" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Colorful Shading Accent 4"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="72" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Colorful List Accent 4"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="73" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Colorful Grid Accent 4"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="60" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Light Shading Accent 5"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="61" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Light List Accent 5"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="62" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Light Grid Accent 5"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="63" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Medium Shading 1 Accent 5"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="64" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Medium Shading 2 Accent 5"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="65" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Medium List 1 Accent 5"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="66" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Medium List 2 Accent 5"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="67" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Medium Grid 1 Accent 5"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="68" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Medium Grid 2 Accent 5"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="69" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Medium Grid 3 Accent 5"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="70" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Dark List Accent 5"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="71" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Colorful Shading Accent 5"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="72" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Colorful List Accent 5"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="73" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Colorful Grid Accent 5"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="60" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Light Shading Accent 6"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="61" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Light List Accent 6"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="62" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Light Grid Accent 6"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="63" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Medium Shading 1 Accent 6"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="64" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Medium Shading 2 Accent 6"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="65" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Medium List 1 Accent 6"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="66" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Medium List 2 Accent 6"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="67" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Medium Grid 1 Accent 6"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="68" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Medium Grid 2 Accent 6"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="69" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Medium Grid 3 Accent 6"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="70" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Dark List Accent 6"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="71" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Colorful Shading Accent 6"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="72" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Colorful List Accent 6"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="73" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" Name="Colorful Grid Accent 6"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="19" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" QFormat="true" Name="Subtle Emphasis"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="21" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" QFormat="true" Name="Intense Emphasis"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="31" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" QFormat="true" Name="Subtle Reference"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="32" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" QFormat="true" Name="Intense Reference"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="33" SemiHidden="false"
UnhideWhenUsed="false" QFormat="true" Name="Book Title"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="37" Name="Bibliography"/>
<w:LsdException Locked="false" Priority="39" QFormat="true" Name="TOC Heading"/>
</w:LatentStyles>
</xml><![endif]--><!--[if gte mso 10]>
<style>
/* Style Definitions */
table.MsoNormalTable
{mso-style-name:"Tabla normal";
mso-tstyle-rowband-size:0;
mso-tstyle-colband-size:0;
mso-style-noshow:yes;
mso-style-priority:99;
mso-style-parent:"";
mso-padding-alt:0in 5.4pt 0in 5.4pt;
mso-para-margin-top:0in;
mso-para-margin-right:0in;
mso-para-margin-bottom:10.0pt;
mso-para-margin-left:0in;
line-height:115%;
mso-pagination:widow-orphan;
font-size:11.0pt;
font-family:"Calibri","sans-serif";
mso-ascii-font-family:Calibri;
mso-ascii-theme-font:minor-latin;
mso-hansi-font-family:Calibri;
mso-hansi-theme-font:minor-latin;
mso-bidi-font-family:"Times New Roman";
mso-bidi-theme-font:minor-bidi;
mso-fareast-language:EN-US;}
</style>
<![endif]-->
<br />
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD" style="color: #7030a0; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">El poema es el orbe y yo soy la rosa
extrañando al <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Principito</i>. </span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD" style="color: #7030a0; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Lo encontré en el bosque de cerezos. Me lo
trajo envuelto en lluvia el cerezal que nos consolaba los sueños rotos, que nos
lamía las heridas producidas por la jaula y nos limpiaba de rastrojos. </span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD" style="color: #7030a0; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Era un
poema. Y estaba vivo. Me miró fijamente a los ojos, yo le devolví la mirada
hipnotizado. Tuve la valentía de ser un cobarde y le entregué mi vida a su raza.</span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD" style="color: #7030a0; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Por eso, si me encuentras explorando un
poema, abrazado a la sombra de un cerezo, no me despiertes. </span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD" style="color: #7030a0; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Si, tras una lluvia de flores, ves cómo sus
versos tejen en mis ojos una bruma soñadora, no me despiertes. Estoy soñando la
vigilia muy consciente. </span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD" style="color: #7030a0; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">El cielo púrpura llora poemas en el bosque
de cerezos.</span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD" style="color: #7030a0; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Estoy encarnando el cuerpo de uno de ellos para
anidar mi alma, arropándome con su vaivén de letras y respirando mi desaliento.</span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD" style="color: #7030a0; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Apoyado en un poema solitario, anudándome a
él, escucho la melodía ancestral de este cerezo. Sólo cuando me acompaña un
árbol no temo nada.</span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD" style="color: #7030a0; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Me gusta hundirme en sus raíces para
alcanzar las soterradas semillas de esta atmósfera celeste. </span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD" style="color: #7030a0; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Versos, raíces, hojas y ramas… Con los
versos veo, con las ramas oigo, con las hojas hablo, con las raíces trepo.</span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD" style="color: #7030a0; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">¿Sueño que un poema me abraza o me está
soñando su carne de versos? ¿Existe este estuche de huesos que está leyendo un
poema, o soy una hoja de hierba chiquita en su paisaje de sentimientos, concentrada
únicamente en reflejar su mirada? </span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD" style="color: #7030a0; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Dentro de la vida, sólo habita el poema.
Dentro del poema, muy adentro, se desata la poesía renaciendo, reviviéndose,
borracha de tanta sed. La vida es Dios y el Poema su profeta.</span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD" style="color: #7030a0; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Late trastornado mi corazón cuando camino de
la mano de un poema. ¿Quién le transfiere el latido a quién? Él existe sin
condenar su existencia. Yo escupo todo y sólo me saben bien sus palabras.
¿Quién es más real?</span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD" style="color: #7030a0; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Junto al poema, cesa la vida muerta de
tejer su burbuja de espanto, interrumpe el viento del vacío su soplido. Se volatilizan
las afiladas nadas del camino superpoblado, vomitivamente angosto.</span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD" style="color: #7030a0; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Algún día moraré a la sombra de este cerezo.
Algún día me quedaré sorda del mundo y sólo entenderé el lenguaje mudo de un soneto.</span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD" style="color: #7030a0; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Algún día seré el ramaje del poema y me
crecerán versos que se extenderán hasta más allá de este entramado terrestre. </span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD" style="color: #7030a0; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Si vuelves al cerezal y ves que de un
cerezo brota una nube de palabras, semejante a un torbellino de humo, siéntate
junto a él muy quedamente.</span><span lang="ES-TRAD" style="color: #7030a0; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;"> La bruma de palabras te absorberá y sabrás
lo que es ser un verso.</span>
</div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD" style="color: #7030a0; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">Por eso, si navego las venas del poema, si
respiro su oxígeno, no me despiertes. No estoy durmiendo. Estoy más lúcido que
nunca. Es sólo que me cegó la ceguera y ahora son mis ojos el poema. </span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span lang="ES-TRAD" style="color: #7030a0; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt;">El poema, desnudo, es la puerta sagrada. Sale
de la nada y se dirige a la nada. Entre medias, va su incitador vendaval
conquistando almas.</span></div>
estrella de marhttp://www.blogger.com/profile/10883002208280376551noreply@blogger.com2